It does not do to dwell on dreams and forget to live [Caleb & Oliver]

Rendre visite à son père l’affaiblissait. Non, en fait, franchir cette porte était bien pire que ça. Chacune de ces conversations l’anéantissait. Elles lui collaient des rides précoces et courbaient son dos fragile.
Un jour il ne contenterait pas de boire la tasse mais se noierait pour de bon dans ses mensonges.

En claudiquant, il esquiva les tables où des détenus vêtus d’orange fluo s’entretenaient encore avec des zombies aux habits sombres.
Il s’était mille et une fois fait ce constat : ceux libres d’entrer et sortir de ces murs tiraient la grimace qu’on imaginerait de vrais prisonniers. Ils semblaient porter le poids de leurs erreurs comme un imposant boulet solidement noué à leur cheville. Déjà résignés à s’en débarrasser, ils se contentaient de le soulever de temps en temps pour prendre de ses nouvelles avant de le laisser retomber, las.
De leur côté, les détenus semblaient bien plus sereins. Ici, on ne pouvait rien leur reprocher. Ils étaient invincibles, en harmonie avec leur conscience, protégés par une vitre invisible, celle-là même que les gardiens de prison s’acharnaient à maintenir debout.
Ils tomberaient de haut en sortant de prison.
On n’échappe pas à qui l’on est. S’ils pensent être différents parce qu’ils triment entre ces murs, ils se font bien des idées. On ne change pas, on emprunte tout au mieux le costume d’un autre pour quelques temps. Peu importe le prix payé, aucune veste n’est éternelle, et leur passé les reconnaitra bien assez tôt pour leur cracher à nouveau au visage.

Oliver s’échappa de la vue de son géniteur en quittant la salle des visites. Il franchit la barrière du monde réel et récupéra ses emmerdes au péage du quotidien.
Haletant, adossé au mur le plus proche, il redevint le fragile gamin sans avenir qu’il était réellement en remplissant ses poches des maigres effets personnels rendus au guichet.

Sa vision trouble se promena dans la pièce exigüe faisant office de sas d’entrée. Les gens s’attardaient rarement ici, sûrement par crainte de se faire happer par les barreaux voisins et de ne plus jamais en réchapper. Il fut surpris d’y découvrir quelqu’un.
De sa démarche chancelante et efféminée, il gagna les quelques pas qui le séparait d’une chaise libre pour s’y effondrer. Elle n’était ni la plus proche, ni la plus confortable, et surtout, le seul autre étranger des lieux était installé sur le fauteuil voisin.
Son action allait à l’encontre des grandes maximes du fictif « grand manuel du bon comportement en société », celui-là même connu de tous et qu’on se devait d’appliquer en toutes circonstances sous peine d’attirer les regards haineux des honnêtes gens. C’était sûrement ces règles silencieuses qui séparaient les fous des sains d’esprit.

Alors Oliver devrait justifier son attitude, ce comportement des plus inacceptables. Il était entendu qu’il aurait dû s’asseoir au minimum à un siège d’intervalle de toute personne présente, voir même, dans l’idéal, à l’extrême opposé.
Les êtres humains sont des êtres sociables, bien sûr, mais dans une certaine mesure seulement ! Il y avait des situations, des prétextes, on n’abordait décemment personne aussi facilement ! On avait sûrement déjà enfermé des types derrière cette foutue porte pour moins que ça. Même l’agent derrière le guichet semblait le fixer d’un œil mauvais.
Tête appuyée contre la peinture jaunie derrière lui, les paupières fermement closes, deux pieds de sa chaise se balançant imperceptiblement, les jambes tremblantes, il reprenait son souffle après son marathon mental.
Et puis merde, il avait besoin de parler, pourquoi toujours ce besoin de se justifier ?

« Leur vie est bien plus facile que la nôtre, mais on passe pour des monstres si on le leur dit. »

Dévoilant ses pupilles aux reflets océan, il s’intéressa enfin pleinement à cet inconnu qui était devenu malgré lui son interlocuteur. Tatoué, gringalet, craquant… miam. Les types qui trainaient dans les prisons avaient pourtant rarement une jolie petite gueule. Ils avaient également les yeux rivés sur l’écran de leur portable normalement, mais pas sur un carnet à dessins à première vue réussis.
Un artiste, classe moyenne, écoute du pop rock et préfère le pop-corn salé.
Voilà que lui aussi devenait ce genre de type insupportable à coller des étiquettes à partir d’un rien. Oliver, tu ne sais rien de lui, arrête d’être aussi con que ton père.
Il afficha sur son visage le sourire avenant qu’il s’était entrainé à faire devant le miroir chez lui depuis qu’il avait quitté sa période adolescente où il faisait tout le temps la gueule.
Oliver, dis quelque chose. C’est toi qui est venu l’emmerder, alors dis quelque chose. TOUT DE SUITE.
Le type sentait le tabac.

« T’aurais une clope steuplait ? »

Bien joué, Oliver, maintenant tu vas passer pour un taxeur de première.

« En fait j’en ai, je t’en offre une ? »

Putain, t’es vraiment trop bizarre, Oliver.
Glissant la main dans sa poche, il en sortit un paquet entamé qu’il désigna d’un signe de tête juste avant de montrer la sortie.

S’il était déjà mignon concentré sur son dessin, avec un sourire plaqué aux lèvres, il était carrément craquant. Oliver afficha la même expression bienveillante en glissant une cigarette de son paquet au coin de ses lèvres et emboita le pas de son interlocuteur vers la sortie.
En sortant, il fit vaguement un signe de tête à la gardienne à l'accueil. Il ne comptait pas remettre les pieds ici avant la semaine prochaine.

« Si tu pouvais m’exploser la gueule maintenant, ça m’arrangerait bien. »

Il avait marmonné ça en déformant quelques mots à cause du stick de nicotine dans sa bouche, qu’il peina à allumer avec un briquet fonctionnant aléatoirement dès qu'il fut hors du bâtiment.

« Les types dangereux sont de l’autre côté de la porte et, sans vouloir t’offenser, t’es pas franchement effrayant. »

Il ricana brièvement.

« J'ai conscience de pas être très intimidant non plus. »

Oliver s’installa à ses côtés sur le muret, reposant ses jambes encore tremblotantes. Il souffla sa première latte en tendant à nouveau son paquet au prénommé Caleb de sa main gauche, et avança la droite restée en retrait pour échanger une poignée de main.

« Enchanté Caleb, moi c’est Oliver. »

Ça faisait peu d’infos un prénom, mais c’était déjà ça. Ça permettait de donner une identité à un personnage, même si ce n’était que quelques syllabes que les autres utilisaient plus souvent que toi. Un prénom, ça ne t’appartient pas vraiment, c’est plutôt le bout de toi que tu donnes aux autres pour qu’ils te reconnaissent, un truc qu’on a choisi pour toi il y a des années et que tu répètes bêtement depuis.

« Tu sais, je pense qu’on mérite tous plus ou moins une place là-dedans. »

Il laissa échapper un nouveau petit rire, conscient qu’il allait le faire flipper à force et attrapa une feuille morte qu’il se mit à découper en petits morceaux tout en soufflant à nouveau un peu de fumée. Il le pensait vraiment, mais qu'il était déprimant avec ses phrases mélodramatiques.

« Je rends juste visite à mon père, il a que moi, j’ai que lui, je lui raconte que des conneries pour être le fils parfait alors que je suis le roi des losers, un peu pathétique quoi. »

Il se débarrassa des petits morceaux de feuille en se demandant pourquoi il lui racontait tout ça. Ce type ne le connaissait même pas, et il s'en foutait sûrement.
Il parlait trop, il avait toujours trop parlé.

« Et toi, qu’est-ce que tu fais là, c'est pas la première fois que je te vois ici, je crois ? »

Il n'était pas sûr de l'avoir déjà vu, mais son visage lui disait quelque chose. Il avait l'habitude d'en voir du monde, à chacune de ses visites.

Son interlocuteur, ou plutôt Caleb, avait-il conscience d'à quel point sa réponse amusée pouvait le tenter ? Il aurait été ravi qu'il l'attrape réellement par le col pour lui envoyer un bon poing en plein visage. Mais il n'en fit évidement rien, sans doute trop civilisé pour le prendre au sérieux, et se contenta d'allumer la cigarette qu'il lui tendait.

Caleb, ça devait être hébreux, ça, non ? Avec un C - Caleb ou un K - Kaleb ? Sûrement un C, c'est plutôt rare avec un K, assez pour qu'il le précise tout du moins si c'était le cas (K).
Pas trop commun, pas trop original, un bon compromis sans doute. Mais l'aimait-il ce nom qui lui collait à la peau ? Il ne rechignait pas à le donner, semblait même le prononcer avec une petite note d'affection. Il passerait sans doute pour un barjo s'il le lui demandait, encore plus que maintenant.

Oliver, lui, détestait son prénom. Il prétendait même assez régulièrement s'appeler autrement. Le prénom le plus porté en Australie. Un prénom normal. Le plus basique qui soit même. "Avec ça, il n'aura jamais aucun problème pour s'intégrer". C'était ce qu'avaient pensé ses parents, les types les plus banals au monde, en le déclarant à sa naissance.
Et depuis il vivait avec ça, ce prénom par défaut, avec cette absence d'identité. Il était destiné à être tout le monde, pas à devenir quelqu'un. Peut-être était-ce pour ça qu'il n'était personne ?
Arrête ton obsession pour les prénoms Oliver, il y a que toi que ça intéresse. Arrête de te cacher derrière un nom pourri pour justifier ta vie de merde. C'est toi le problème, et changer de nom n'y changera rien.

L'odeur du tabac se propageait autour d'eux dans un nuage de particules quasi invisibles. Il l'adorait, contrairement à la personne âgée qui leur jeta un regard accusateur en passant devant eux. Deux jeunes tatoués et fumeurs devant une prison, bougres de petits délinquants qu'ils devaient avoir l'air d'être pour elle.
L'attitude de la passante arracha un large sourire à Oliver qui fit quelques ronds avec sa fumée avant de se rencontrer sur la conversation.

"Il y aura plus personne pour s'occuper de nous si on s'enferme tous entre dingos."

"S'il est là, c'est qu'il est loin d'être parfait." La phrase du jeune homme résonna dans son crâne. Il était loin d'être imparfait, c'était là tout le problème. Même s'il se sentait coupable d'avoir de telles pensées, il avait mille fois imaginé à quel point la situation aurait pu être plus simple si son père s'était retrouvé là-dedans parce qu'il était un vrai délinquant. N'importe quoi, il n'était pas exigeant, de la petite agression au meurtre, tout lui serait allé, et il n'aurait pas eu besoin de faire semblant jour après jour pour lui faire plaisir. Mais lui était enfermé pour une bonne cause, et c'était bien le problème. Tout au mieux, il était là pour avoir mal préparé un braquage désespéré qui aurait pu payer les médicaments de sa mère.
Un scénario digne d'un mauvais drame américain.

Il enfila ses lunettes sans correction pour cacher ses yeux qui rougissaient légèrement, et parce qu'il trouvait qu'elles lui allaient bien.
En l'écoutant, il comprit. Ce n'était pas vraiment à Oliver que Caleb semblait faire la morale, mais plutôt à lui-même.

"Tu le détestes ?"

Peut-on haïr son père ? Oliver se le demandait tous les jours. Aimait-il lui-même son paternel ? Caleb avait l'air d'avoir une vraie raison de ne pas pouvoir le supporter.

"Je sais pas trop ce qu'il a fait ton père, mais toi t'as l'air d'être un type bien en tout cas."

Il lui fit un petit sourire.

"J'ai rien à reprocher au mien quant à la raison de sa présence, alors je m'en veux un peu de le faire passer pour mort."

Un haussement d'épaules vint couronner le tout, puis comprenant que la situation devenait trop déprimante, il sortit de sa poche un jeu de cartes qu'il brassa avec la dextérité de quelqu'un qui passe sa journée à s'entrainer à le faire.

"Choisis une carte."

Il ouvrit le jeu face retournée pour lui laisser en prendre une.

"T'es hétéro, hein ?"

Non, ce n'était pas dans le tour de magie. Mais s'il répondait que oui, comme il s'y attendait à 60%, ce serait moins gênant pour tous les deux s'ils faisaient autre chose en même temps. Sa seule crainte était vraiment qu'il lui jette la carte dans la tête. Mais il était sincère en disant qu'il avait l'air d'un type bien, alors...

"Tu peux la remettre où tu veux dans le tas une fois que t'auras regardé ce que c'est."

Oui. La réponse de Caleb ne laissait aucune place au doute. Son avis sur son père était aussi tranchant qu'une lame de rasoir sous la gorge de l'élu. Il l'affirmait, le revendiquait, l'assumait. Impressionnant.
Pour sa part, Oliver n'en savait rien. Il haïssait sûrement davantage l'idée de détester son géniteur que l'acte en lui-même. Sans doute était-il trop lâche pour haïr.

Un sourire illumina le visage encore enfantin du jeune homme devant lui. La joie lui allait très bien au teint, dommage qu'il semblait si peu la côtoyer. Lui faisait-on souvent des compliments ? Avait-il conscience de sa valeur ? Son allure laissait présager, à tort ou à raison, une personne qui se négligeait. A défaut de s'aimer, était-il aimé ?
Il secoua la tête et sortit les cartes pour cesser de le fixer aussi étrangement. Pourquoi ce type l'intéressait-il autant ? Pourquoi toutes ces questions à son sujet ?

Oliver n'était pas naïf, il était idéaliste. Il excellait dans ce domaine. Chaque semaine, il peignait même un portrait incroyablement réaliste d'un parfait jeune et ambitieux entrepreneur tout en s'enfonçant dans une existence médiocre, perdu dans un monde injuste et sombre.
Les cartes semblèrent produire une étincelle lumineuse lorsqu'il termina de les mélanger.

La question de la sexualité était toujours une étape gênante, mais il s'en était accommodé à force. Dans le meilleur et moins probable des cas, Caleb répondrait non avec un sourire aguicheur, le second scénario impliquait de la surprise, une moue gênée et un oui, le dernier… Caleb piocha une carte. Inutile de songer au pire des cas.

"Oui, tu es très mignon, mais je vais pas te sauter dessus t'inquiètes pas, ça n'a pas d'importance.

Il aura essayé, passons à autre chose. La question semblait vraiment le mettre mal à l'aise. Il ne comprenait pas cette gêne liée à une sexualité différente. C'était comme si les hétéros se sentaient coupables d'être hétéros. Soit.

"Ouais, c'est celle-ci ?"

Il sortit un trois de trèfle qu'il lui présenta, attendant la moue embarrassée de son interlocuteur suite à l'échec volontaire.

"C'est pas elle non plus ?"

Cette fois-ci, c'est une dame de carreau qu'il lui présenta, avant de retourner le paquet face découvert, comme un signe d'abandon.

"C'était laquelle, tu la vois ?"

Il le laissa chercher quelques secondes sa carte au milieu du tas, carte qu'il ne trouvera jamais. Alors Caleb, hébété, relèverait certainement la tête et découvrirait le valet de cœur coincé entre les dents du magicien.
Oliver aura un petit sourire aux lèvres en l'enlevant de sa bouche.

"Mon père est un peu un Robin des Bois des temps modernes… Enfin, sauf qu'il avait pas pris de cours de tir à l'arc donc il a merdé."

C'était plus simple d'expliquer ainsi, moins triste, moins personnel. Il garda un sourire aux lèvres.

"Tu veux pas qu'on aille faire un tour à la plage ?"