Nightcall (Stancy)

La sonnette retentit tandis que je suis en train de me faire saigner les oreilles en écoutant les créations de mes élèves. J’ouvre la porte pour tomber sur un livreur qui me fixe. Quoi encore ? « Un colis pour Perséphone Strauss. » Je le fixe en haussant un sourcil avant de demander de qui il provient. Stanislav Svyatopolk. Encore lui. Je lève les yeux au ciel avant d’indiquer qu’on lui renvoie son cadeau. Je ne suis pas intéressée et je ne sais pas dans quelle langue le formuler au russe de deux mètres. C’est vrai qu’il est pas mal intimidant le garçon et plutôt séduisant. Mais justement, mon ex-mari l’était aussi. Ezekiel était très beau et ça ne l’a pas empêché de me battre et de me traiter comme une moins que rien. J’en porte encore les stigmates sur ma joue. Je n’ai même pas le temps de fermer la porte que trois de mes amies passent la porte en forçant le passage pour me dire qu’il y avait un pseudo défilé débile dans une ville non loin de Bowen et qu’on était toutes conviées. Un quoi ? Je n’y connais absolument rien en mode. Je porte des chemises à carreaux, je suis maman de jumeaux. Dans Desperate Housewives, je serai Lynette Scavo pas Gabrielle Solis. Je le fixe en jouant au ping pong avec ma tête tandis qu’elle essaie de me relooker. D’ailleurs, la plus jeune et sans doute la plus dévergondée part dans les méandres de mon placard pour en sortir une robe avec un décolleté assez échancrée. Je n’ai jamais acheté ça. J’appelle Constance, ma fille au pair qui m’affirme que c’est encore un cadeau du Russe. Je n’ai même pas le temps de protester qu’on me la passe sur le dos. Elle est vraiment très décolletée. Je n’aime pas ça. « Ah non, tu ne vas pas prendre ton châle de mémère. » Une pseudo-moumoute sur le dos, un baiser aux jumeaux et je quitte la maison perchée des talons de douze. Bien, je n’ai plus l’air d’un roquet défiguré. Maintenant, j’ai l’air d’une poule de luxe. Je profite d’un moment d’inattention pour retirer le lipstick rouge et en remettre un plus discret. On me qualifie de mémère tandis qu’on passe la sécurité qui nous installe au premier rang. Génial. Comme ça, je me sentirai encore plus grosse devant des nanas qui se nourrissent de céléri et qui portent des robes moches. Je croise les bras sans réellement me soucier du programme. La musique démarre un tube éléctro à la mode. Barbarisme. Et dire que je devrais être en train de travailler. Je fixe les nanas qui défilent devant moi. Pas de seins –oh un truc en commun- des jambes interminables –salope- et des tronches de six pieds de long. A croire qu’on fait la promo d’un style vestimentaire pour les vampires. Si j’en crois mes modèles, la chose est un peu dépassée. On préfère les zombies. Enfin, le créateur –sans doute gay- fait son apparition et je le reconnais. Je me ratatine sur mon siège tandis que mes copines bavent. « Il est quand même pas mal foutu. Je le laisserai bien rentrer avec moi ce soir. » Fais-toi plaisir, ai-je envie de lui hurler. Avec un peu de chance, il ne me verrait pas. Avec un peu de chances, il ne me verrait pas. Echec. Son regard gris rencontre le mien et je me sens devenir toute rouge. Il fallait que ça soit SON défilé. Dans SA robe. Je déglutis. La séance de torture touche à sa fin et je cherche des prétextes pour ne pas aller à la soirée mais peine perdue. Je me retrouve donc en grande discussion avec Magda être-vegan-c’est-la-vie et je-fais-trois-mètres qui sont en pleine discussion une coupe de champagne à la main. Mêlons-nous à la foule, mêlons-nous à la foule. Histoire que le russe blond aux airs anémiés ne me retrouve pas.

Gé-nial. Tandis que mon regard s’attarde sur l’imposant russe qui traverse la scène comme s’il était Simba montant au Rocher des lions, je me sens prise de vertiges. J’ai les mains moites. Lorsque son regard rencontre le mien, je sens ce gros chat raffermir sa prise sur la petite souris que je suis. Panique à bord. Le visage d’Ezekiel s’impose à moi tandis que mes amies s’esclaffent, bavent sur l’homme qui poursuit depuis quelques semaines déjà. Une rencontre fortuite dans un bar, un verre refusé. Je n’aimais pas l’aura qu’il dégageait. Elle me faisait peur. Elle me faisait penser à lui. Ezekiel. L’ombre de mon ex-mari planait toujours sur moi malgré le fait que je l’avais quitté, que j’avais coupé les ponts avec lui. Les papiers du divorce étaient partis et j’attendais qu’il les signe avec impatience. Aucune adresse de retour. Mon avocat savait à quoi s’y tenir. Tandis que Stanislav s’avançait de sa démarche féline, je sentis toutes les nanas poser leurs regards sur lui. Moi, je me contentai de regarder mes chaussures. Elles n’étaient pas de haute couture mais pouvaient l’être. Je ne suis qu’une musicienne, un rossignol à qui on a coupé les ailes, une mutante mutilée. Lorsque je me lève de mon siège, ma voisine de défilé qui est aussi une amie de longue date me secoue comme un prunier. « T’as vu comme il est beau le créateur. Tu crois qu’il est gay ? » Je ne crois pas non. D’ailleurs les clichés sont trop forts dans le milieu de la mode. Les mannequins qui ont le cerveau d’un pois chiche. Les créateurs gays, effeminés. Non, le russe est on ne peut plus masculin, trop même. Imposant. Carnassier. Prédateur. Il me faisait peur mais comme je l’ai dit à Jax : la faiblesse ne fait pas partie de mes défauts. Je suis une Strauss et je n’ai peur de rien. Si ce n’est de mon ex-mari. Stan et Ezekiel sont totalement différents hormis leurs tailles. Tous les deux grands. L’un blond, mystérieux, acharné. L’autre, alcoolique, violent et ténébreux. Même la couleur de leurs yeux était différente je ne devais donc pas faire le rapprochement mais je me sentais comme la gazelle prise au piège et sur le point d’être dévorée. Alors que je me tenais à cette fête, faisant style de m’intéresser au débat. Je soupirai devant la stupidité de certains dires. La musique change, toujours du Kavinsky. Je n’affectionne pas particulièrement son art musical mais j’aime beaucoup sa collaboration avec The Weeknd. J’écoute donc la musique plus que la conversation. Je me retourne pour aller me chercher à boire lorsqu’on me barre le chemin. Je me retrouve de nouveau tétanisée face à l’imposant slave qui me fait face. Mon regard remonte lentement de son torse sans doute musclé pour rencontrer son regard. « Tu es venue. » Son accent russe ressort. Je fais un pas en arrière, crispant mes doigts sur mon verre. La dernière fois, le bar était plongé dans la pénombre. On ne pouvait pas voir mes balafres. On les discernait. Là, elles étaient clairement visibles. Ses trois traits qui striaient ma joue, me rendant hideuse face aux yeux du monde. « Bonsoir Stanislav, dis-je d’un ton détaché. » Ma voix tremblait cependant. La peur exultait de tous mes pores. Je déglutis. « Je… Je ne savais pas qu’il s’agissait de votre défilé. On m’a amenée de force en me disant qu’il fallait que je sorte. » Je ponctue ma phrase en levant les yeux au ciel. Il faut que je sois à sa soirée. Vêtue de sa robe. Mais sans doute qu’en voyant mon visage balafré, il se désinteressera de moi. Au fond, je l’espère car ça devient malsain. « La haute couture te va bien. » Je ne sais pas s’il s’agit d’un pic, ou d’un compliment alors je retrouve mes lèvres dans un affreux sourire forcé. « C’est la fille… Enfin la gardienne de mes fils qui a accepté le colis et comme c’est la seule robe que je possède, je n’allais pas venir en chemise de bucheron. » Rire gênée. « Votre défilé était très… Hum… pas mal. Mais les modèles auraient besoin qu’on les nourrisse. » Plaçons dans la phrase que je suis maman bien que je ne porte pas d’alliance et que mes amis me forcent à sortir. « Percyyyyyyy ! » La voix stridente de mon amie me perce les tympans tandis qu’elle agrippe mes épaules et je me tourne vers elle. Elle est magnifique. Grande, blonde. Et elle dévore Stanislav des yeux. « Tu ne me présentes pas, roucoule-t-elle. » La bonne vieille méthode introduite par Barney d’How I Met Your Mother. « Stanislav, voici mon amie Pétra. » Puis, je profite du fait que mon amie la mannequin qui ne mange que des carottes m’ait interrompue pour disparaitre dans la foule. Je sors dans l’espace fumoir pour allumer une cigarette. C’est seulement lorsque je tapote pour faire disparaitre la cendre que je remarque que mes mains tremblent. « Merde. »

Je pourrais faire comme toutes les nuits. Coucher Sam et Dean dans leurs petits lits, leur dire bonne nuit pour finalement retourner à ma solitude. A mon mal être. Je me souvenais de tout. Des mots qu’il m’avait dit tandis que les coups pleuvaient. Du bruit de mes os en train de se briser. Pute. Catin. Salope. T’es moche. Tu n’auras jamais quelqu’un d’aussi beau que moi. Puis, il a cassé ce miroir, prit le morceau et m’a tailladé la joue, celle de mon fils. Nous marquant de manière irréversible. Je pourrais me faire reconstruire mais je ne voulais pas oublier. C’est ce que j’avais dit à Jeremy lorsqu’il avait débarqué à l’hopital. Je ne veux pas oublier. Je me suis faite trainer un nombre incalculable de fois par Pétra dans des endroits peu fréquentables. J’étais accoudée au bar, ennuyée à regarder mon amie faire son show comme d’habitude. Je n’étais qu’un faire-valoir. Je vous présente mon amie Perséphone, surnommée Percy, ex-chanteuse, mutilée par son connard d’ex-mari, maman de jumeaux. Ah bah, il a fui. Je pense que la seule personne à laquelle j’ai parlé depuis que je suis dans cette ville hormis mon frère n’est autre que Jax. Un drogué. Et voilà que cet archange démoniaque me poursuivait de sa soif vengeresse pour je ne sais quelle raison. Je ne suis tout bonnement pas intéressée. Je pourrais feindre le ravissement. Accepter ses cadeaux. Mais en fait, je ne voulais pas qu’il se méprenne. Mon cœur est pris par deux petits démons qui m’accaparaient tout mon temps libre. « Un choix de sortie judicieux ! » Je hausse un sourcil tandis que je porte la coupe de champagne à mes lèvres. Je n’aime pas particulièrement l’alcool mais parfois ça donnait du courage. « Pas vraiment. » Mon ton était aussi froid que celui de Stanislav. Après tout, il voulait se la jouer frigo, je pense que je pouvais rameuter le pôle Nord ici. Les Strauss ne sont pas très loquaces. Mon frère baise tout ce qui bouge grâce à son regard tandis que je me sers d’elle pour éloigner les hommes. « Je ne m’intéresse pas à la mode. Je trouve ça futile. Superficielle. Mais la musique… » Après tout, je suis professeure de musique. « On ne peut pas se cacher derrière une partition. On exprime nos sentiments grâce aux notes de musique tandis que les robes ne sont que des artifices. Du superflu. » Je pense que toutes les nanas devaient se pâmer devant de la haute couture. Pas moi. Je suis plutôt du genre à m’habiller dans les friperies. A porter le même manteau élimé depuis des années. Maman, je ne fais pas trop attention à mon apparence ainsi qu’à ma nutrition. J’en oublie de manger parfois. Lorsque son regard rencontra enfin ma balafre, je sentis son regard de pierre caresser ma joue et je serrai les dents. J’avais l’habitude qu’on me dévisage de la sorte mais ce n’est pas forcément agréable. Le revers de sa main effleura ma joue et je me reculai d’un pas, effrayée. Ça devait se lire sur mon visage tandis que ma main en oublia de tenir la coupe que j’avais auparavant qui s’écrasa sur le sol. Un serveur plus rapide que l’éclair accoura pour la ranger. « Ne. Me. Touchez. Plus. Jamais. » Mon regard se fit menaçant. Il avait beau faire quarante centimètres de plus, je ne supportai pas le contact de la gente masculine. Elle m’apeurait. Je pense d’ailleurs qu’il ne faudrait pas être mentaliste pour comprendre la raison. Cette balafre. Ma main se porte à ma joue mutilée comme si je venais de me prendre une gifle. Je déglutis. « Je peux y remédier. Ce sont des mannequins, elles se doivent d'être parfaites pour la collection ! » J’éclate de rire. Un rire mauvais dont j’ai le secret tandis que mon regard balaye la pièce à la recherche de mes amies. Mes yeux rencontrent ceux de Pétra et on se comprend en une poignée de secondes. « Je ne veux pas que vous y remédier. Cessez de me faire des cadeaux. Je ne suis pas intéressée. » J’avais dit ça sans doute un peu vivement, me rappelant qu’il avait osé me toucher. La dernière personne à m’avoir touchée de la sorte m’implorait de son pardon après m’avoir frappée. Je grimaçai tandis que ma main attrapa un nouveau verre. Je me fiche de ce qu’il y a dedans. Je veux juste m’en aller. Pétra arrive au bon moment et j’en profite pour m’éclipser. Je suis sous le coup de l’émotion et il me faut bien trente secondes pour trouver mon paquet de cigarettes. Je tire une profonde bouffée pour laisser la nicotine imprégner mon corps, m’enveloppant comme une amie réconfortante. « La cigarette, ce n’est pas bon pour la santé ! Vous devriez arrêter. » Je rigole. Outrée. « Mais mêlez-vous de vos oignons, bon sang ! » J’allais devoir le russe pour lui dire que je ne voulais pas de lui. Son regard se pose sur ma main qui tremble. Non, je n’ai pas froid. J’ai peur. Et je ne veux pas faire d’esclandre devant tout le monde. « C’est une belle soirée, n’est-ce pas ? » Je secoue la tête en levant les yeux au ciel. Pathétique. Je soupire. « Il faut que je fasse quoi pour vous ne me foutiez la paix ? Non parce que là, ça devient lassant. » Je n’aime pas être blessante mais j’en ai assez qu’on me court après. Pendant qu’il y est, il va se la jouer John Cusack et m’attendre avec une stéréo sous mes fenêtres. Je serai capable de lui lancer sa robe dans la figure. Si je n’étais pas si pudique à cause de mes nombreuses cicatrices, je pense que j’aurai ôté sur le champ pour partir comme une diva. « Vous avez froid, couvrez-vous ! » Il retire sa veste hors de prix et la dépose sur mes épaules. Cette fois-ci, je ne peux pas. Je recule vivement, tétanisée. Je lui avais dit de ne pas me toucher. Je lui avais dit. Je me souviens des deux mains d’Ezekiel posée sur mes épaules pour me contrôler. Je détourne alors le regard de Stanislav pour déglutir. Puis, j’ôte sa veste que je lui rends. « Je n’ai pas froid. » Non, j’étais complètement apeurée. « Que faut-il que je fasse pour que vous me lâchiez Stanislav ? »

Je ne sais pas pourquoi je m’évertue à le repousser. Sans doute parce que depuis que je suis célibataire, je me suis faite la promesse de ne plus jamais laisser entrer un homme dans ma vie. Autre que mon frère mais c’était autre chose. Tandis que mon regard rencontra le sien, je devrais être comme toutes les autres filles, envoutée. Et pourtant, je n’ai qu’une envie : fuir. Fuir au loin et rentrer chez moi pour m’enfermer à double tour. Mais l’homme en face de moi avait le bras long puisqu’il connaissait mon adresse, me couvrait de présent. Je me souvenais du regard blasé de Pétra après que j’eusse renvoyé un énième cadeau. « Pourquoi refuses-tu de céder ? Il te lâchera. » Parce que plus jamais, je n’oserai céder à un homme. Pas après ce qu’on m’avait fait et ce que j’avais accepté par amour. L’amour. Grand mot, piètre sentiment. L’attachement, le relâchement, tout peut conduire à une mise en danger. Je serai ferme là-dessus, je ne céderai pas. « La musique, je prends note ! » Génial et pourquoi tu ne lui donnes pas ton emploi du temps pendant que tu y es Perséphone ? Lorsqu’on pense au destin de la femme qui portait mon prénom dans la Grèce antique, ça donne des frissons. Piégée par Hadès aux enfers, impératrice du monde infernal. L’homme gigantesque en face de moi avait tout de la tentation même de Satan. « C'est de l'art, autant que la musique... au travers des robes et autres tenues, j'exprime mon ressenti, mon inspiration, peu de personne peuvent comprendre. » Je comprends à son regard que je l’irrite –enfin !- et que je l’ai blessé. La mode, un art ? La photographie est un art, la peinture aussi. Le dessin mais la mode. Ce n’est qu’une industrie visant à rappeler aux femmes qu’on présente des pièces trop chères pour elles et qu’elles sont trop grosses. J’avais la langue brûlante. Comme cette envie de lui dire qu’il y a d’autres moyens d’exprimer son art que par le fait de rendre des femmes anorexiques mais après tout, si elles sont assez stupides pour avoir ce train de vie. Je ne vais pas les plaindre. « Je n’avais jamais vu les choses sous cet angle. Après, je prône la liberté d’expression que ça soit par le dessin ou par autre chose. Mais ce monde… » Je montre la salle. Strass, paillettes, faux semblant. On se serait cru dans l’une des réjouissances du Capitol dans Hunger Games. « Ce monde sonne faux. Tout sonne faux. De ce champagne hors de prix à vos chaussures prada. Vous n’êtes pas forcé de vendre des robes une fortune pour exprimer votre art ou d’employer des femmes dénuées de formes. D’ailleurs, autant qu’on se le dise, le mode filiforme ce n’est plus d’actualité, les gens préfèrent la différence. » Je pense notamment à cette femme atteinte de la maladie dalmatien –non, ce n’est pas le nom de la maladie mais j’m’en fous- ou alors de la jeune handicapée qui font un tabac sur la toile.

Dehors, je profite de l’air frais pour m’aérer la tête. Cet environnement est toxique. Je tente de déceler la musique sous les brouhahas mais je constate que tout le monde discute du prochain défilé ou de la prochaine veste Gucci. Je ronchonne en posant mon verre sur la table pour sortir ma cigarette. Je fume depuis mon adolescence. En voulant imiter mon grand frère mais jamais devant les enfants. Je fixe mon téléphone où trône la photo des jumeaux avant de culpabiliser. Je devrais être auprès d’eux et pas dans une pseudo soirée Gossip Girl. Je sentais d’ailleurs l’appel de Netflix. J’allais composer le numéro d’Uber lorsque je fus rejointe par Stanislav. Qui me juge d’ailleurs. « Ce n’est qu’une mise en garde. » Je fais claquer ma langue de manière audible avant de tirer sur ma cigarette. Ce n’est pas parce que ce mec approche de la quarantaine qu’il doit me faire la morale. « Vous savez où vous pouvez vous la mettre votre mise en garde ? » Strauss. Répartie. Génial, je me mets à parler comme Jeremy. « Je vous ennuie ? » Le mot est faible. Non, il me fait peur plutôt. Je n’aime pas les stalkers. Je préfère qu’un garçon m’aborde gentiment plutôt que de me coller comme de la glue. Ou un chewing-gum accroché à ma chaussure. « Je ne suis pas fan du mode harceleur. Plutôt que de me forcer la main, essayez de me connaitre. Ou de connaitre mes goûts. » Bon ce qui est assez difficile quand on sait que je ne parle pas. « Par exemple, je n’aime pas la haute couture. Les bijoux. Les fleurs. » Je ne lui dirai pas que le meilleur moyen de m’amadouer serait d’être gentil avec mes fils. « Et puis mon cœur est déjà pris. » Ce qui est un fait. Je me contente de lui montrer mon téléphone portable où trône la photo de deux petits bambins blonds aux yeux bleus. Dean est reconnaissable par sa cicatrice au menton. La même que maman. Cependant, il en faut plus pour décourager le blond qui frôle mes épaules. Un feulement similaire à celui d’une tigresse prise par surprise s’échappe de mes lèvres pourtant scellées. Je retire vivement la veste pour le fixer. Avec un mélange de terreur et de rage. Je lui avais dit que je n’aimais pas qu’on me touche. « Est-ce que je vous fais peur ? » Je pourrais éclater de rire mais tous les regards se tournent vers nous. Je me sens prise au piège. « Je n’aime pas qu’on me touche, grondai-je de nouveau entre mes dents en l’assassinant du regard. » Je pense que ma cicatrice parle d’elle-même. Si j’avais été seule avec lui, il se serait pris sa veste dans la figure. Je me contente de le fixer. « Et oui. Vous me faites peur. » Ma voix montait dans les aigus car j’avais du mal à la contrôler. A me contrôler. Je lui pose alors cette question : qu’est-ce que je dois faire pour qu’il dégage ? Barre-toi. « Rien… Rien, il n’y a rien à faire, je ne vous veux aucun mal. » Je secoue la tête. Je prends mon téléphone pour envoyer un sms à Pétra. SOS. En gros, il faut me sortir de cette situation inconfortable. « C’est ce qu’il disait aussi, lâchai-je plus pour moi que pour lui. » Mon regard dévia et je sentis que j’allais craquer. Ma main se resserre sur la cigarette et je sens cette dernière brûler ma peau. Fort heureusement, il ne peut rien voir car je cache mes mains derrière mon dos. Je me contente de le fixer, droite comme un –i. « J'essaie juste de vous cerner ! Vous n'êtes pas comme tout le monde ! C'est ... intéressant ! » Je te collerai une gifle sur le champ si nous n’étions pas entourés de monde. Je sais qu’il ne me veut aucun mal. Mais je pense qu’il ne se met pas à ma place. « Je fais tout depuis un an et demi pour être transparente. » Encore une fois, je me parle à moi-même. Reste éloignée de ce genre de fréquentations, Perséphone. Je mets mes mains bien en évidence. « Puis-je ? Je ne compte pas vous toucher ! » Je siffle entre mes dents. Mais putain, dégage. Alors, je pose mon sac sur la table pour en sortir un stylo. Je note l’adresse du parc de Bowen sur une serviette. Puis, je lui tends. « Dimanche. 9h au parc. » C’était le test ultime. S’il plaisait aux jumeaux, j’accepterai de dîner avec lui. Sinon, je demanderai une ordonnance restrictive au juge pour qu’il ne m’approche plus. J’ai un rottweiler de toute façon, une maison ultra sécurisée et un frère à la tête de la « mafia » de Bowen. Donc, je suis en quelque sorte surprotégé. Je lui montre la cigarette que j’ai réduite en morceaux pour jeter les parcelles sur la table. « Non, vous ne pouvez pas. » Ma voix est froide tout comme mon regard. J’attendais sa réponse. « Et jusque-là pas de présents, pas d’appels. Vous me foutez la paix. Si vous réussissez, j’irai dîner avec vous. »