One million eyes (Achmilla)

Il y a de ces soirs où j'ai véritablement envie d'envoyer tout balader. Comme ça, d'un revers de main. Juste parce que la douleur est encore trop violente. Cinglante. Impitoyable. Depuis octobre, je ne vis que pour mon travail. Je plonge dedans comme s'il pouvait me réconforter, mais à force, je ne fais que balancer mes problèmes sous un tas de dossiers. Ce soir ne faisait pas exception, sauf que je noyais pas mon chagrin dans les papiers mais dans l'alcool. Doux breuvage qui devient bien trop souvent, en ce moment, une tentation. Pourtant, elle ne l'avait jamais été à part lors de mon interlude japonaise. Le bar est bondé, j'ai bu déjà quelques whisky.  Je ne sais pas pourquoi je continue. Le liquide ambré brûle ma gorge, du quinze ans d'âge. Je hoche la tête, ce n'est certainement pas une boisson pour se mettre la misère mais quand on est pas mal riche, plus n'a rien d'importance. Tout est fade.

Plus d'une heure. J'ai passé plus d'une heure dans ce bar, assis au comptoir, le nez vissé sur les verres. J'ai même sympathisé avec le barman. Il m'a quand même glissé que ce n'était pas raisonnable. Pas du genre bagarreur, je lui avait rigolé au nez. Qu'est-ce que ça peut te faire, Sherlock ? Je lui ai laissé un gros pourboire en poussant la chansonnette. Sortie fracassante. J'erre alors dans les rues de Bowen. Je connais normalement, mon chemin par cœur sauf que l'alcool me rend confus, inutile. Pitoyable. J'échoue dans une ruelle sombre, je me cogne contre une poubelle juste à droite. « Bordel, aille ! » dis-je, déséquilibré. Je tombe alors contre le mur. Je me laisse glisser contre ce mur pour terminer les fesses par terre. Je suis une loque. Même Willy n'a pas fait mieux.  J'entend vaguement quelqu'un dire quelque chose, au loin. J'arque un sourcil. Qui se balade à cette heure ? Il est bien tard dans la nuit... Soudain, une lumière m'aveugle. Je ferme les yeux. La voix est féminine, pas besoin d'être sobre pour le remarquer. Elle demande comment je m'appelle et si je suis conscient. J'éclate de rire. Elle est sérieuse ? Elle sort jamais de son chez soi, ma parole ! « Ahah, tu ne sors jamais chez toi, demoiselle ? » dis-je en levant le regard vers elle. Rousse, le visage de porcelaine. Jolie poupée.. « Achille Watkow...ski, pour vous servir. » dis-je, en feignant une révérence du dos de la main. Je pose ma main maladroitement sur les deux premiers boutons de ma chemise plus très bien repassée; que j'ouvre doucement. Je pose ma main contre mon front en soupirant bruyamment, soudainement légèrement nauséeux. Quelle vie de merde.

Les enfants, ne forcez jamais sur la bouteille et votre corps vous le rendra. Ecoutez un homme qui n'abuse jamais de la boisson. Pourtant, ce soir, ce n'était même plus de l'abus. C'était juste le plaisir d'oublier quelques heures la douleur. Cette douleur qui me dévore les entrailles. Oui, juré, après cette soirée, je prends rendez-vous avec un professionnel pour que je me fasse aider. C'est soir que j'ouvre les yeux. Je n'arrive pas à remonter la pente et je ne veux pas finir alcoolique. Je veux m'en sortir et vivre de nouveau pleinement. Qu'est-ce que ma mère me ferait la morale si elle avait vu dans l'état pitoyable dans lequel je suis, là, échoué dans cette ruelle de Bowen. Alors que j'étais assis près d'une poubelle, j'entendis une voix me tirer de l'état second dans lequel  je commençais à sombrer. Une vive lumière. Après être aveuglé par sa lumière, je distingue des cheveux roux devant mes yeux puis le visage porcelaine d'une jolie demoiselle. Elle me demande comment je me prénomme, je lui réponds. Elle me donne son identité que malheureusement, j'aurai oublié dans les quelques minutes. Merci l'alcool. Ludmilla Ivanoquelquechose. Non, cela ne sonne pas australien. « Un plaisir, Ludmilla. » dis-je avant d'éclater de rire comme un idiot. Oui, l'alcool fait des ravages. Sa lumière disparaît et soudain, je suis pris de d'une nausée désagréable. Je respire le plus profondément, je n'entends même pas son conseil, me concentrant sur ma respiration. Soudain, sa main caresse mon dos, ce qui me tire de ma transe. Je suis frappé, peu de personne ferait cela. C'est vrai quoi, qui voudrait aider un homme mal en point ? Elle me dit que l'on va se relever. J'hoche la tête, prenant appui sur le mur derrière moi. Elle m'aide. Je chancelle une fois debout, l'attirant alors vers moi. Nous nous retrouvons contre le mur, elle est  si proche de moi tout d'un coup. Je lève le regard vers elle. Je n'avais pas vu qu'une paire de lunette relevait son regard d'une incroyable pureté. Mon dieu, quel regard. « Merci. » Voilà, la seule chose que j'arrive à articuler. Je dois avoir l'air d'un con mais d'une telle puissance. Elle doit me prendre pour un gros ivrogne, je n'aime pas cela. Je ne suis pas comme ça, non.