One day, at the wrong place

À chacun ses démons, à chacun ses raisons de vouloir les étouffer, les faire taire, les annihiler au moins le temps d’une soirée, avant qu’ils ne refassent surface pour mieux assombrir son hôte. Woody était ici, lui, parce que Sara était partie, parce que sa sœur lui en voulait à mort d’avoir voulu la défendre, parce que son cœur commençait lentement à s’attacher à une autre. Et pourtant, s’il n’avait jamais véritablement appartenu à Sara, c’était parce qu’il ne voulait pas qu’elle ait à supporter l’évolution de sa maladie, il ne voulait pas devenir un fardeau pour elle. Alors pourquoi, au lieu de se réjouir du départ de la jeune femme et de se sentir libre enfin, Woody pleurait-il son départ tout en s’attachant directement à une autre ? Comme si son cœur, incapable de s’aligner avec sa tête, s’acharnait à aimer même si Woody s’en sentait incapable. Ou du moins, incapable d’offrir à quelqu’un d’autre ce que l’amour commandait normalement. Sentant aussi, ce soir, que son corps l’abandonnait encore un peu plus, il avait décidé de ne pas voir de gens, de ne pas avoir des regards sur lui prêts à analyser chaque défaillance de son enveloppe corporelle qui n’en faisait qu’à sa tête. Il s’était rendu dans un bar qu’il ne fréquentait jamais, un bar sombre qui n’abritait surtout que les routards du moment, ceux qui faisaient des arrêts pour boire avant de reprendre la route le long des côtes australiennes. Ça ne lui ressemblait pas, et c’était exactement ce que Woody recherchait. Un endroit où s’oublier et oublier les autres. Oublier Sara, Nevaeh, Freja, Théia. Oublier toutes ces femmes de sa vie qui le tourmentaient chacune à leur manière. Oublier que dans quelques années, il ne serait plus un homme, pas selon sa propre définition. À son arrivée, le comptoir du bar était assez rempli, et il repéra rapidement un tabouret vide. Quand il s’y installa, l’homme à ses côtés venait de commander un whisky. « Faites-en donc deux. » Avait-il lancé au barman. Aussi bien le prévenir tout de suite plutôt que de lui faire ouvrir la bouteille deux fois. Ils reçurent donc leurs verres en même temps, et d’abord sans parler, ils le burent chacun à un rythme bien trop accéléré pour ce que le verre contenait.

La tête de Woody se tourna directement, machinalement, vers l’homme à côté de lui quand sa voix s’éleva par-dessus le brouhaha du bar pour lancer à la serveuse que c’était pour lui. Le whisky de Woody. Il fronça légèrement les sourcils, le détaillant rapidement du regard, comme pour essayer de le reconnaître, de chercher de qui il s’agissait, mais ses traits ne lui étaient aucunement familiers. Il ne pensait pas avoir déjà vu cet homme, de toute sa vie. « C’est gentil, bro’.. Merci. » Les deux verres furent rapidement déposés devant eux, comme c’était le liquide pur, ambré, ça ne prenait pas très longtemps à faire. Quelques secondes pour le verser, quelques minutes pour le boire. Quelques autres minutes de plus avant que le brouillard ne s’installe dans leurs esprits, mais pas assez encore. Ils avaient besoin de plus, toujours plus, comme si tous les deux désiraient s’oublier au même rythme. Regardant du coin de l’œil l’homme qui prenait une photo de son verre sur son portable, Woody haussa les sourcils et le regarda poster le tout sur les réseaux sociaux, Instagram plus précisément. Il se retint de passer tout commentaire, après tout, cet homme venait de lui payer son premier verre, il n’allait quand même pas chercher l’embrouille pour aucune raison valable. Quand l’homme tourna la tête vers lui, Woody fuit son regard d’abord, comme par peur d’avoir été pris en flagrant délit, en le regardant comme ça. « À mettre au pluriel. Plusieurs dures journées, depuis un peu trop longtemps. » Il prit une autre gorgée de son verre, qui enleva près du quart du liquide qu’il contenait. Finalement, Woody pointa du menton, d’un mouvement rapide, le téléphone posé sur le comptoir du bar. « C’est pas jojo d’montrer au monde entier qu’tu bois seul. Tu cherches l’attention de quelqu’un ? » Demanda Woody, sans jugement dans la voix pourtant. Juste par curiosité, malsaine peut-être. Et aussi parce qu’il savait que s’afficher aussi vulnérable sur les réseaux sociaux était un moyen idéal d’attirer le réconfort. Peut-être avait-il besoin que quelqu’un en particulier pense à lui, là, maintenant.

Nul besoin d'artifices dans son verre pour venir combler le vide en lui. Le simple whisky, pur, fort, tiède, viendrait apaiser son corps constamment sur ses gardes, viendrait taire ses pensées qui autrement fusaient à cent milles à l'heure. Le silence, c'était ce que Woody aurait aimé. Le silence autour de lui, mais surtout le silence à l'intérieur de lui, dans sa tête, cette voix, sa voix. Mais c'aurait été trop simple, trop facile, et les bruits autour de lui semaient le chaos au point où se concentrer sur la voix de l'homme à côté de lui semblait être la meilleure option, pour le moment. Il lui demandé s'il avait passé une dure journée, à la vue de son verre et du débit rapide de consommation. Des dures journées, Woody en vivait depuis un bon moment maintenant, quelques semaines un peu plus sombres. Il n'attendait que le moment où cette poussée se rétracterait, qu'il retrouverait son corps tel qu'il l'était avant, avec autant de contrôle. Même si un jour ça n'arriverait plus, même si à un moment Woody ne regagnerait pas sa condition, il ne pouvait croire que ce jour soit déjà arrivé. Alors il attendait que ça passe. Que ses dures journées s'effacent. « J'te le fais pas dire. » La vie était injuste, pas que pour lui, pas que pour eux. Pour tout le monde. Sauf que s'apitoyer sur son sort, son propre sort, Woody se plaisait parfois à le faire. Pendant les rares moments où il ne niait pas l'existence de sa maladie. Après un moment, bien longtemps après l'avoir vu poster sa photo sur les réseaux sociaux, Woody osa lui demander si c'était pour avoir un peu d'attention. Ils le faisaient tous, les humains, d'une manière ou d'une autre. « Mais on dirait qu'en retour, toi, tu veux pas trop qu'elle t'oublie. » Woody parla directement d'une femme, parce que lui n'avait pas cette belle attention de parler de partenaire de vie plutôt que d'assumer que la personne devant lui était hétérosexuelle. Il n'avait pas cette conscience. Et puis, visiblement, il avait vu juste puisque défilaient sur son téléphone des conversations accompagnées de l'image de profil d'une femme. Sauf que cette femme, Woody la reconnut, parce qu'il connaissait sa photo de profil par coeur, pour l'avoir lui aussi dans ses conversations, sur son propre téléphone. Freja. Il voulait oublier Freja. L'homme à ses côtés ferma sa page en vitesse et cala son verre avant d'en commander deux nouveaux. Quand ils arrivèrent, Woody sortit un billet. « Ceux-là sont pour moi. » Il tendit le billet à la serveuse et prit son verre pour en boire une gorgée, se tournant vers son nouveau partenaire de beuverie, d'oubli. « Qu'est-ce qu'elle a fait pour te mettre dans cet état ? » Woody connaissait sa meilleure amie, il savait qu'elle avait le charme ravageur nécessaire pour briser des coeurs, tout comme lui avait brisé le sien. Une chaîne sans fin.

Tous les hommes, sous l’emprise d’une femme, souhaitaient devenir celui qui était l’objet de ses désirs. Devenir l’homme qui prendrait son cœur pour que plus jamais elle n’ait besoin d’un autre que lui. Woody avait voulu ça, autant avec Sara qu’avec Freja. Mais il s’était brûlé les ailes, et avait brisé leurs cœurs. Parce qu’il avait voulu ce qu’il ne se permettait pas d’avoir, sans toutefois le réaliser à temps. Il était allé trop loin, et avait tout d’un coup reculé devant le danger, ou du moins, ce qu’il considérait comme étant dangereux. Et voilà qu’il semblait recommencer ce manège une troisième fois, comme un inconscient. Voilà pourquoi il buvait verre après verre, dans l’espoir de taire ce que sa tête et son cœur se criaient l’un à l’autre. Alors plutôt que de se refermer sur lui-même et de trop réfléchir, Woody s’ouvrit à l’homme à côté de lui – ou tenta plutôt de le faire s’ouvrir lui. Ce qui l’avait motivé, aussi, à se montrer aussi amical et à l’écoute, c’était la photographie de profil de la femme avec qui il conversait. Il s’agissait de Freja, sa Freja à lui. Il n’avait pas le droit de se montrer possessif, mais il pouvait au moins se montrer protecteur. C’est pourquoi il posait quelques questions à l’homme, afin d’en apprendre sur la nature de leur relation, et ce qui le mettait dans cet état, aussi. Si ça se trouve, lui aussi n’était qu’une victime, Freja faisant parfois le même manège que Woody. L’homme mentionna qu’elle l’avait changé, qu’elle avait fait de lui un homme. Le physiothérapeute arqua un sourcil. « Tu m’sembles un peu vieux pour un mec qui vient de perdre sa virginité. » Déclara Woody sans trop de gêne. Il n’était pas du genre à mâcher ses mots ou à tourner sa langue sept fois avant de parler. Et puis, pour lui, faire d’un homme un homme c’était bel et bien de lui offrir sa première fois. Sacrée Freja ! Son interlocuteur devina sans doute que Woody connaissait l’identité de cette inconnue dont ils parlaient. Lui aussi fit tourner le liquide ambré dans son verre, n’osant pas regarder l’homme. « J’ai entrevu sa photo, sur ton téléphone. Je la connais par cœur, cette photo. » Il esquissa un sourire. « Elle est … ma … » Meilleure amie ? Amante ? Confidente ? Amoureuse interdite ? « Elle est Freja, quoi. » Ça résumait, pour lui. Freja, c’était Freja. Et jusqu’à maintenant, il aurait cru pouvoir dire qu’elle était sa Freja à lui mais, visiblement, il allait devoir apprendre à partager. Dès ce soir.

Woody haussa les sourcils en le voyant rire dans sa veste, aucunement subtil. Est-ce qu’il se rendait compte au moins que Woody se moquait lui aussi de sa gueule ? Sa manière de parler de cette femme, avoir changé à cause d’elle, s’être vu transformé par l’amour … tous ces mots résonnaient dans les oreilles de Woody comme un cirque, de belles balivernes d’un homme qui s’est laissé prendre au piège. Surtout s’il s’agissait réellement de Freja, alors le pauvre, il ne savait pas qu’il venait d’entrer dans la cage aux lionnes dont elle était la reine. L’homme le reprit alors, lui disant qu’il ne parlait pas de la virginité, mais bien de ce sentiment que cette femme lui avait fait découvrir. Il arqua un sourcil. « L’amour ? » S’il n’osait pas le dire, alors lui le dirait. Woody aussi avait connu l’amour, oh oui, le destructeur, le ravageur, celui qui s’immisce en vous vicieusement, qui vous prend tout votre contrôle, qui vous rend faible et vulnérable face à celle qui jette le sort. Woody s’était senti aussi effrayé, quand il avait réalisé les sentiments qu’il éprouvait pour Sara, et la place qu’elle prenait dans sa vie. Maintenant, Sara était partie, et sans doute aurait-il dû refermer son mur de glace pour se protéger de l’amour, l’amour qui ne le réussissait pas, l’amour qui n’aurait pas dû lui accorder une seconde chance. Toutefois, il avait baissé sa garde trop vite, et sans prévenir Woody s’était à nouveau retrouvé dans ce tourbillon qu’il avait voulu fuir à tout prix. Alors il comprenait son interlocuteur, oui, sauf que lui ne dirait jamais à voix haute ces mots qui rendent l’homme moins homme, malgré ce qu’il pouvait en dire. Les deux hommes s’ouvrirent alors totalement, partageant cette femme en commun qu’ils avaient dans leur vie : Freja. À quoi bon continuer de faire comme s’il ne savait pas exactement de qui il parlait ? Ils devaient bien savoir, tous les deux, à quel point il n’y avait qu’elle pour semer ainsi le doute dans l’esprit d’un homme. Enfin, c’était ce que Woody pensait avant d’avoir rencontrée Théia. Mais pour ce soir, il avait envie d’oublier à quel point elle occupait ses fantasmes, ses rêves éveillés. Il était préférable de se concentrer sur Freja, même si elle jouait le même rôle d’ensorceleuse dans sa tête. « En bien, ou en mal ? » Lui avait alors demandé Woody, quand il avait parlé du changement que la brunette avait apporté dans sa vie. « Moi, c’est Woody. » Et il tendit la main vers cet homme avec qui il échangeait des verres depuis trois ou quatre consommations ; il ne les comptait plus.

Ce qu’il semblait décrire n’était pas un sentiment étranger à Woody. Il aurait voulu que ça le soit, il aurait voulu ne jamais devenir autant vulnérable devant une femme, parce qu’il l’était déjà bien assez face à lui-même, face à son propre état. Il comprenait bien le malaise de son interlocuteur, oui. Sauf qu’ils n’en étaient pas au même bout de chemin, dans leur déni. « Mouais. Le dire d’une manière ou d’une autre, au fond, c’est pas la formulation qui te permettra de t’voiler la face. Ça changera pas le fond du problème. T’es conscient quand même de ce que c’est réellement. » Dit-il, même s’il se doutait bien que ça ne changerait rien à la vision de l’homme. Quand on veut se faire croire que l’amour n’existe pas, on tente de le faire par tous les moyens. Il parla alors du fait que Freja l’avait changé, et répondit de manière bien évasive aux questionnements de Woody à ce propos. « La question c’est plutôt toi, comment tu l’interprètes ? » Après tout, c’était sa vision à lui qui importait, pas celle de quiconque d’autre. Il était le mieux placé pour savoir ce qui est bon ou pas pour lui. Qui étaient les autres pour juger ? Enfin, les deux hommes se présentèrent l’un à l’autre. Après autant de verres partagés, il était à peu près temps. « Ah, oui. C’est toi, le mec qui profite de ses clientes. » Après tout, il avait carrément une rumeur à son nom, sur ce blog de faux journalistes. Difficile de passer à côté. Et, habituellement, Woody ne se souvenait pas d’un nom pour autant sauf que dans ce cas-ci, il avait également lu le prénom de Freja à travers la liste de ses conquêtes. Alors, évidemment, ça l’avait marqué. Il ne se montrait pas forcément jaloux quand ça en restait à ce niveau, après tout autant elle que lui allaient voir ailleurs, c’était à la base même de leur relation. Ne pas rentrer dans un moule, ne pas porter une étiquette, ne pas devenir ce qu’on s’attendait qu’ils deviennent. Toutefois, de savoir qu’Eden avait développé des sentiments plus forts envers Freja, ça, ça avait de quoi venir le chercher au plus profond de lui, oui. Mais, pour avoir l’air un peu moins direct et plein de préjugés, il ajouta bien vite : « J’rapporte que ce que les Writers ont dit, mais après, j’m’en fous hein. » Il esquissa un sourire en portant son verre à ses lèvres. S’il y avait quelqu’un pour savoir que parfois, on retrouvait bien de la merde sur ce site, c’était lui. « Si on devait dresser une liste de tout ce qu’ils ont déjà dit sur moi, on aurait un sacré beau portrait. » Ou pas. Ce serait un beau ramassis d’insultes, d’idées préconçues, de généralisations sur sa personne, de conclusions tirées bien trop rapidement. Et de quelques vérités, aussi, toutes moins belles les unes que les autres.  

HJ:

L’amour était pour les faibles, cette phrase si souvent ressassée par des hommes tentant de nier leur vulnérabilité, par des hommes qui tentaient de raisonner face à ce sentiment qui lentement prenait le contrôle sur eux. « C’est la fuite qui est l’apanage des faibles. » Woody était faible, oui, parce que lui aussi, face à l’amour, il avait décidé de fuir. Il avait reviré de bord sans attendre et avait couru dans le sens inverse. Il avait peur de ce qui se trouvait au bout, peur de ce qui se trouvait à la fin, sa fin, celle qui viendrait trop tôt. Surtout, il ne voulait pas qu’on l’accompagne jusque-là, et si l’amour signifiait de ne jamais laisser tomber l’autre, alors il préférait largement s’en passer. Pour ne jamais que quelqu’un devienne sa béquille, celle dont il aurait besoin bien malgré lui. Ignorant le renvoi de Woody quant à la question de son interprétation, ne statuant finalement donc pas sur le mal ou le bien qu’avait apporté son changement, l’homme avait plutôt enchaîné avec les présentations. Leurs deux prénoms résonnaient comme deux échos, parce qu’ils n’étaient pas étrangers aux rumeurs qui fusaient dans cette ville en apparence plus grande qu’elle ne l’était réellement. « Oh, ça me fout rien du tout, crois-moi. J’en ai vraiment rien à cirer de ce qui se passe derrière les portes de ton bureau, t’en fais pas, j’irai pas te rapporter à ton comité de déontologie ou un truc du genre. » Il esquissa un sourire. Eden reprit quant au fait que lui-même s’en fichait, de toute façon, de ce qu’il pouvait penser. « Tant mieux, parce que je pense rien du tout. » Pire que le négatif, l’indifférence. Honnêtement, Woody en lisait tellement, de trucs, sur tout le monde et sur personne. Des réputations, des histoires, des bons coups et des mauvais coups, tout le monde en avait. Ça faisait partie du grand cirque de la vie. Il perdrait son temps s’il s’attardait à tous les on-dit. Heureusement, c’était la même chose du côté d’Eden, puisqu’il lui confirma à l’instant qu’il se foutait de ce qu’on disait sur le physiothérapeute. Sauf que la suite de ses paroles le dérangea. Il fronça les sourcils et tourna légèrement son corps vers lui, le regardant sérieusement. « Promets-moi une chose, Eden. » Lâcha-t-il d’une voix distante, presque douce malgré la rage qu’il ressentait en lui. Qu’on parle ainsi de lui comme d’un faible. « Ne deviens jamais mentaliste, télépathe, ou whatever. C’est vraiment pas la bonne voie. » Ajouta-t-il pour compléter sa pensée. Il revint vers son verre et le termina d’un trait, fixant droit devant lui.