Morning loving, afternoon adventure, intimate dinner, late night truth ~Marcus

La serviette était restée quelques jours dans le portefeuille de Marcus. Leurs mains s’étaient frôlées quand Ann la lui avait donnée, l’autre jour, un contact physique, furtif, anodin, mais qui avait électrisé le barman. Depuis, il avait pris peur, un déjeuner ou un dîner, un tête-à-tête, encore plus intimiste, avec cette femme, à qui ça rimait ? Évidemment il en crevait d’envie, mais à quoi les amènerait, qu'attendait-elle de lui aujourd'hui ? Marcus n’était pas stupide et encore moins aveugle, s’il doutait de son pouvoir sur les femmes, il savait qu’il en avait un sur Lloyd. Elle l’avait aimé quinze ans plus tôt et son regard sur lui n’avait pas changé, malgré les années. Seulement, lui avait changé, il était bien plus sombre qu’avant, il avait morflé et il n’avait surtout plus rien à offrir à une femme. La seule à qui il avait voulu tout donner l’avait statufié sur place, par plusieurs fois, alors ça l’avait sacrément échaudé. En plus du fait qu'il avait délaissé Ann, des années plus tôt déjà. Cependant, il fallait bien l’avouer, le retour de l’Américaine à Bowen lui faisait quelque chose, il le réchauffait d’une façon particulière, être conscient de sa présence lui donnait envie de sourire. Et quand il y pensait vraiment, ça lui foutait les jetons, quel drôle de paradoxe ! Au fond, il était effrayé à l’idée de s’habituer à sa présence, de finir par réellement l’apprécier, la chercher, en avoir besoin. Elle lui ferait du bien, Ann, il n’en doutait pas, mais elle n’était pas d’ici, elle ne resterait pas, personne ne restait à Bowen, sauf lui, alors que se passerait-il quand elle partirait ? Et, encore une fois, qu’est-ce qu’il pourrait bien lui offrir, à cette femme-là, lui qui n’avait rien ? Pourtant… Les choses se passaient de mieux en mieux au bar avec Sierra, Marcus commençait à lui faire véritablement confiance, cela faisait quelques semaines qu’elle demandait à ce qu’il la laisse faire une soirée seule, la fermeture, la totale. Ce jour-là, il était d’humeur à essayer, alors il avait accepté, il lui avait dit la veille et quand il était rentré chez lui, en posant son portefeuille sur la table, il avait pensé à Ann. Une soirée de libre, ça lui arrivait très rarement, c’était peut-être l’occasion, il lui avait envoyé un message avant de se dégonfler et de se dire que c'était une mauvaise idée. Et voilà que le rendez-vous était fixé, il avait une adresse, une heure, dans la soirée du lendemain. Le lendemain, c'était aujourd'hui, Marcus avait répété plusieurs fois à Sierra ce qu'il fallait faire, le Elm était être de bonnes mains, elle n'avait eu de cesse de lui dire, peut être pour les rassurer tous les deux. Au pire, que pourrait-elle faire de mal ? Partir avec la caisse ? Il en doutait. Tout brûler involontairement, peut-être… non, il devait faire confiance. Il avait quitté son bar et s'était dirigé vers le fleuriste, Ann avait insisté, elle s'occupait de tout, mais il ne se voyait pas arriver les mains vides. La fleuriste l'avait regardé d'un drôle d'air, lui, le patron du Elm, il avait un rancard ? Il voulait des roses ? Foutue ville, où tout le monde se connaissait. Il détestait les roses. Et puis ce n'était pas un rancard. Il opta donc pour un bouquet aux tons pastel, doux, qui ressemblait à la blonde. Il arriva devant chez elle, enfin la maison qu'elle louait. Pas vraiment une petite bicoque, Marcus était impressionné, lui qui n'avait toujours connu que l'appartement plutôt modeste de sa grand-mère. Un peu fébrilement, se trouvant ridicule avec son bouquet de fleurs dans les mains, il frappa à la porte. Peu de temps après, une Ann rayonnante lui ouvrit, elle affichait ce sourire sincère qui illuminait tout son visage, elle portait une robe légère et raffinée. Elle était belle, sophistiquée sans non plus trop en faire, alors que lui se sentait plus plouc que jamais, avec sa barbe qu'il ne rasait jamais, ses cheveux trop longs dont une bonne partie lui tombait toujours sur le visage. Et son éternel uniforme, jean, t-shirt. Il sourit maladroitement, un peu comme un gamin à qui la plus jolie fille de l'école daignait décrocher un regard. Bonsoir. Il entra dans la demeure en lui tendant le bouquet, au moins il ne s'était pas trompé sur ça, les fleurs allaient parfaitement bien avec sa robe. Tu es très belle. Je sais qu'il ne fallait rien apporter, mais ma grand-mère m'a appris à ne jamais arriver les mains vides, c'est malpoli qu'elle disait... c'est pour toi.

Irene, elle lui manquait tous les jours. Marcus avait passé plus de la moitié de sa vie avec cette femme, elle l'avait élevé, pas par choix, mais parce qu'elle était là seule famille qui restait à son petit fils. Seulement, elle avait fait bien plus que ça, elle avait soigné, réconforté, elle avait été ce tuteur qui avait permis à Marcus de pousser droit, de devenir un homme bien. La vieille femme n'avait jamais manqué de ressources, elle était de ces femmes fermes et douces à la fois. Elle lui avait appris à s'occuper de son intérieur, à être indépendant, à une époque où les femmes avaient pourtant l'habitude de tout faire à la maison. Grâce à elle il savait cuisiner, au moins les bases, faire son lit correctement, mais aussi jardiner. Son mari était mort jeune et elle ne savait compter que sur elle-même depuis bien longtemps, ainsi elle avait des bases de mécanique et de bricolage. Irene avait un côté féministe, mais aussi très pragmatique, elle n'avait jamais eu de choix que de se débrouiller et elle savait qu'elle ne serait pas éternelle, elle avait plus de cinquante ans à la naissance de Marcus et le jour de son départ arriverait vite, elle l'avait donc préparé pour qu'il ne soit pas démuni à ce moment là. Et on pouvait dire qu'elle avait très bien fait son travail, le jeune homme avait de la correction, de l'éducation, du savoir vivre et énormément de respect pour les femmes. Presque quinze ans après, l'homme qu'il était n'avait rien oublié de sa grand-mère, sa granny, Marcus l'avait aimé profondément et admiré. Finalement il n'y avait qu'une chose sur laquelle il ne l'avait pas écouté, alors qu'il aurait peut-être dû… L'aînée O'Brian l'avait mis en garde au sujet des femmes qu'il aimerait, au sujet des femmes comme Penny, bien qu'elle ne l'ai pas connue. Et puis il y a avait Ann, elle adorait cette gamine, Marcus le savait, bien qu'il n'imaginait pas à quel point. Ann, c'était un peu la fille qu'elle avait perdu trop tôt, mais ça elle s'était bien gardé de le lui dire. Au fond, elle avait bien compris que l'américaine s'était entiché de son petit-fils et elle avait espéré qu'elle braverait sa nature pour le lui faire comprendre. Quant à lui, elle aurait voulu qu'il comprenne les signes, qu'il voit la façon dont cette belle enfant le regardait, c'était tendre, elle saurait l'aimer, la vieille n'en doutait pas. Pourtant il lui en avait préféré une autre, il avait ignoré les signes, du moins il avait refusé de les voir. Irene n'aurait pas aimé Penelope, mais ça, même en vie elle n'aurait osé s'immiscer dans la vie de son garçon, il devait faire ses erreurs tout seul. Et il les a avait faite, il avait souffert, la pauvre femme avait dû se retourner dans sa tombe. Il sourit avec mélancolie quand Ann lui répondit, oui, elle lui manquait tous les jours et c'était doux d'évoquer son souvenir avec quelqu'un qui l'avait connu et aimé. Jamais Marcus n'oublierait tout ce que la blonde avait fait pour lui, au moment du décès. Les marguerites étaient ses fleurs préférées. Ce n'était pas pour rien qu'il en avait choisi pour orner ce bouquet. Il se rappelait qu'elle en faisait pousser dans de grandes jardinières sur leur balcon. Il s'avança dans la pièce et s'installa, comme Ann l'y avait invité. Évidemment il ne ferait pas comme chez lui. Et elle, faisait elle comme chez elle dans cette maison qui n'était pas la sienne ? Avait-elle envie d'y rester ? Longtemps ? Les questions étaient nombreuses dans la tête du barman qui la regardait distraitement déambuler avec son vase dans une maison, le bouquet dans une autre. Plus arranger la composition avec une moue songeuse. Elle était toujours aussi belle, Ann, peut-être même plus aujourd'hui qu'à vingt ans. Les restes de l'enfance étaient affinés, ses traits étaient précis, plus mâtures, lui conférant une sensualité particulière. Pourtant quand elle souriait, elle avait encore de cette gamine tendre et espiègle qu'il avait connu. Si tu as n'importe quoi à base de rhum, ce sera parfait. Son poison, sa faiblesse. Il en avait vidé des bouteilles depuis toutes ces années, il n'en était pas fier, mais c'était son seul remède à une époque. Ce soir il boirait raisonnablement, pas comme l'alcoolique qui le révulsait, celui qui se terrait tout au fond de lui. Cette maison est un petit bijou. Tu t'es installée ici pour écrire ? C'était peut être ça, la clé de son retour, le besoin de puiser l'inspiration dans sa jeunesse. Et si elle inventait une romance australienne ? Sur fond d'océan et de terre brûlée…

Les bacs de fleurs étaient depuis longtemps à l’abandon, depuis quelques années, ils étaient même devenus des cendriers de fortune. Pourtant, Marcus avait essayé, au départ, d’entretenir l’appartement, les diverses plantes de sa grand-mère, parce qu’il savait à quel point elle y tenait. Néanmoins, il s’était rapidement rendu à l’évidence, premièrement, il n’avait absolument pas la main verte, deuxièmement, il manquait de temps et enfin, il n’aimait pas ça, tout simplement. Et, qu’on le croit ou non, les plantes devaient le sentir, parce qu’elles avaient rapidement commencé à tirer la tête, les marguerites et autres alocasias. Il fallait dire que Marcus ne leur parlait jamais, là où Irene pouvait passer des heures à leur faire la conversation. Il l’avait parfois prise pour une vieille folle, mais visiblement, elle devait avoir raison. Le barman sourit alors qu’Ann concluait par le fait qu’elle serait un peu avec eux, grâce à ce bouquet. Irene aurait sûrement adoré ces retrouvailles croustillantes, elle les aurait regardés en plissant les yeux avec un petit sourire en coin, elle aurait approuvé, couvé, ces jeunes gens de son regard bienveillant, qui n’en pensait pas moins. Puis, ils passèrent au vif du sujet, cette soirée en tête-à-tête, qui avait tellement effrayé Marcus. Un verre de rhum lui donnerait assurément plus de courage et ce ne serait pas de trop. Il laissa échapper un petit rire, pirate qu’elle disait, si elle savait, il devait en boire autant que ces forbans et il se mettait souvent dans des états aussi lamentables que ceux qu’on décrivait dans les films ou la littérature. Visiblement, il l’avait perdu avec cette histoire, déjà, elle cherchait dans les placards, hésitant sur la préparation, lui parlant même de soda ou de jus de fruit. Par pitié, non, pas de soda ! J’ai toute une éducation à faire, je vois  ! Pour un puriste, c’était un rhum sec ou rien, éventuellement arrangé, mais seulement si la préparation était faite dans les règles de l’art. Il se leva alors, s’approcha et attrapa la bouteille de rhum ambré. C’était plutôt une bonne bouteille, il fut surpris, celui-ci ferait l’affaire. Range tes rhums arrangés et surtout pas de jus de fruit. Pour apprécier un bon rhum, il faut le boire pur. Je t’apprendrai si tu veux. Il avait, dans son bar, quelques très bonnes bouteilles, elles n’étaient pas destinées aux clients lambdas et encore moins à ses nuits d’ivresse, mais aux connaisseurs, à Manwê quand il passait par là, ou à d’autres qui sauraient apprécier. Il reprit sa place et l’observa servir les verres, avant d’attraper le sien. Merci. Son regard furetait dans la pièce, cette maison faisait encore plus d’effet à l’intérieur qu’à l’extérieur. Quand il était gamin, il avait un copain qui vivait par ici, ça l’impressionnait toujours d’aller chez lui parce qu’il vivait dans les beaux quartiers de la ville et que sa maison était grandiose. La pièce principale faisait déjà plus de la moitié de l’appartement d’Irene et tout y respirait le luxe sans que ce soit ostentatoire. Mais ce dont il se souvenait le plus, c’était de passer devant cette maison-ci, celle que louait Ann et d’en admirer la façade, de se demander qui pouvait bien y vivre, quels pouvaient être ses secrets. Ç'avait toujours été un truc, chez O’Brian, se demander quelle était l’histoire d’un lieu, comme pour le Elm quand il était gosse. Jamais il n’aurait pensé finir, ce soir, par s’asseoir dans le canapé de cette fameuse demeure. Tu n’es pas ici depuis si longtemps  ! Au fond ça le rassurait un peu, elle n’allait pas partir de sitôt. Marcus n’y connaissait rien à l’écriture d’un roman, mais il s’imaginait que ça devait bien prendre quelques mois. Il leva son verre également et sourit doucement. À nos retrouvailles, oui. À eux, pour tout ce que ça pouvait signifier. Il but une première gorgée qui lui chauffa délicieusement la gorge, il adorait cette sensation, elle le rassurait. Oui, avec plaisir  ! Il déposa son verre sur la table, déjà curieux de découvrir les autres secrets de cette maison. Et puis, tout comme pour Ann, c’était comme une sorte de garde-fou, pour repousser l’échéance de se retrouver face à face. Dieu que l’exercice était difficile, bien plus que ce qu’il pensait.

Il était peut-être un peu excessif quand il s’agissait de parler de boissons. Mais pour Marcus, il y avait des choses qui ne se faisaient pas. Évidemment, il savait qu’on pouvait faire des cocktails à base de rhum. Il en faisait même de très bons, dont un à base de mangue, qu’il avait élaboré lui-même dans ses jeunes années de serveur, juste parce que la mangue était l’emblème de Bowen. Mais quand on avait une bonne bouteille à portée de main et qu’on était connaisseur, ce serait un sacrilège de le diluer dans quoi que ce soit. Il se rappelait que Ann n’était pas une grande amatrice d’alcool. Elle avait passé suffisamment de temps au Elm, à siroter un jus de fruit, une boisson chaude ou un cocktail léger, jamais rien de trop fort, enfin jamais à sa demande ! Il était arrivé quelques fois à Marcus d’entraîner la blonde, de lui faire essayer quelques potions de son cru jusqu’à lui en faire tourner la tête, pour le plus grand plaisir de la voir se lâcher un peu. Aujourd’hui, il était curieux de savoir ce qu’elle buvait, Lloyd, quand elle fêtait la sortie d’un nouveau roman, quand elle passait ses soirées en galas et autres mondanités. Du champagne hors de prix ? Ca irait bien avec la belle demeure de caractère qu’elle avait loué pour son séjour, loin de la résidence étudiante dans laquelle elle avait passé ses premières nuits ici. Marcus n’avait rien à prouver à qui que ce soit, il n’était pas non plus d’un naturel jaloux ou envieux. Il était même très heureux pour Ann, qu’elle ait réalisé son rêve, au-delà de ses espérances. Seulement, il avait beau regarder ce bel intérieur, en être soufflé même, par tant de beauté, il ne s’y sentait pas particulièrement à l’aise. Alors il donnait le change, parlant de ce qu’il connaissait le mieux. Ce n’est pas ce que j’ai dit, pas toujours. Mais cette bouteille-là, elle est vraiment bonne, alors ce serait dommage de la gâcher avec un jus de fruit. Ça masquerait tous ses arômes. Il sourit, cette évidente complicité le détendait un peu. Ann l’appelait Monsieur O’Brian, c’était charmant, ça lui donnait l’impression d’être quelqu’un. Elle avait pris en assurance, c’était certain, on était loin des Marcus, susurrés, à l’époque, presque comme si elle s’excusait de connaître son prénom ou de devoir le prononcer. Le barman était curieux d’en savoir plus sur le processus de création d’un roman. De la graine d’idée qui devient une histoire, que l’on couche sur du papier, que l’on rature, réécrit, jusqu'à ce qu’il soit envoyé à un éditeur qui y met son grain de sel. Comment on choisit une couverture et puis, qu’enfin, il termine sur les étagères d’une librairie. Ça semblait si long, parsemé d’embuches et pourtant passionnant. Lui n’était pas assez imaginatif pour être capable de créer une œuvre, mais il était admiratif et il aimait s’évader grâce à la plume des autres. Il en avait avalé des livres, des romans, des BD, de la poésie même, à une époque. Il avait Verlaine et Shakespeare dans sa bibliothèque. Et puis Lloyd, presque une dizaine de romans qu’il avait gardé précieusement, peut-être parce qu’inconsciemment, il attendait ce jour où ils se reverraient. Mais au-delà de ça, il avait aimé lire ses histoires, beaucoup l’avaient beaucoup touché. C’est comme ça que tu gagnes ta vie, j’imagine que si je n’ouvrais pas mon bar durant une trop longue période mes clients iraient voir ailleurs. Alors ça doit être un peu pareil pour toi. Mais c’est tout un chemin l’écriture, dis-toi que tu as tout ton temps… et puis ton éditrice ne viendra pas te chercher à l’autre bout du monde avant un petit moment ! S’il avait cru un instant qu’elle serait revenue pour lui, sûrement que la vérité n’était pas aussi exacte que ça, probablement qu’elle avait simplement cherché l’endroit le plus éloigné de son quotidien, pour mieux y échapper. Plus il regardait cette femme, plus elle lui semblait mystérieuse et plus, il en était troublé. Il se leva pour la suivre, visiter cette maison presque aussi intimidante que sa charmante locataire. Je vous suis volontiers. Il esquissa un sourire en délaissant le salon douillet. Puis il fut impressionné par chaque pièce qu’il visita, cette maison était belle, chic sans que ce soit clinquant, tout était fait de beaux matériaux, nobles et sobres, tout ce qu’il aimait, mais qu’il ne pourrait jamais se permettre. En pénétrant dans la chambre d’enfant, il ne put s’empêcher d’attraper une des poupées qui aurait pu avoir sa place dans un bon film d’épouvante, pour la brandir sous les yeux de la blonde avec une grimace. Il laissa échapper un rire avant de la reposer à sa place. Et puis finalement, ils s’arrêtèrent sur le palier face à cette mystérieuse porte qui semblait tant fasciner la belle Américaine. Il haussa un sourcil, curieux, ensuite laissa son regard embrasser cette bibliothèque grandiose, baignée d’une lumière presque irréelle. Marcus pénétra dans le bureau comme on pourrait entrer dans une chapelle, quasiment sur la pointe des pieds. Il parcourut le rayonnage, y découvrit quelques grands ouvrages scientifiques qu’il connaissait bien. Un peu de Victor Hugo et de Dostoïevski attirèrent son regard également, mais ce fut le visage empreint d’un plaisir non feint de Ann qui le laissa sans voix. Elle paraissait à sa place dans cette pièce, comme si elle avait été créée pour elle. Il sourit face à cette vue et resta quelques secondes à la contempler, il aurait pu rester ainsi des heures durant, ou bien s’approcher un peu plus. Pourtant, une sonnerie retentit et les tira de leurs songes. Il y a quelque chose dans ton four ? Et voilà qu’ils redescendaient au rez-de-chaussée. Ann s’engouffrait dans la cuisine et Marcus s’occupa de récupérer leurs verres avant de la rejoindre. Il s’appuya contre le plan de travail pour l’observer s’affairer, toujours ce mince sourire aux lèvres. Il but quelques petites gorgées de son rhum qui, décidément, aurait été gâché par un quelconque apport sucré. Ça sent très bon. Il était curieux de savoir ce qu’ils auraient dans leurs assiettes, mais avant tout, une autre question lui brûlait les lèvres, depuis leur première rencontre. Et la visite du bureau n’avait fait qu’attiser sa curiosité. Il fit tourner le liquide ambré dans son verre distraitement avant de se lancer. Tu aurais pu écrire chez toi, ou même en Europe, ou n’importe où ailleurs. Pourquoi tu as choisi de revenir ici ? Est-ce que tu fuis quelque chose ? Il avait peur de la froisser avec ses questions. Peur de ses réponses également, c’était donc dans un état fébrile qu’il attendait.

Marcus n'en avait jamais douté, Ann apprenait vite. Elle allait rapidement se faire à cette vie australienne. Et lui, allait se faire à sa présence, à n'en pas douter. De quoi parfaire le palais de la blonde et remplir ma bibliothèque du barman, c'était un bon deal, quelque part. Quand bien même cette fameuse Helen jugerait utile de venir mettre la pression à sa précieuse autrice, ils n'en étaient pas encore à ce stade alors autant ne pas trop y penser et plutôt profiter du moment présent. Marcus n'avait jamais tellement été de ceux qui se projetaient, lui il vivait au jour le jour, profitant de ce que la vie lui offrait. C'était ainsi qu'il avait fondu pour cette douce américaine, sans penser qu'elle se voyait peut être, bien plus que lui, dans une relation sérieuse. Ainsi également qu'il avait totalement succombé aux charmes d'une autre qu'elle, émiettant son cœur sans même s'en rendre compte. Ainsi qu'il s'était retrouvé marié, sans même avoir pris le temps d'y réfléchir, puis seul, sans avoir rien vu venir. La vie était mal faite, elle faisait autant de bien que de mal et à la prendre telle qu'elle venait, il en faisant, du mal autant aux autres qu'à lui-même. Seulement, pour cet homme qui avait connu l'abandon dès les premières heures de sa vie, c'était plus simple de vivre sans but précis. Même si ça n'empêchait pas les épreuves douloureuses. La visite de la maison était une façon de ne pas trop regarder Ann dans les yeux, c'était simple, sans grande prise de risque. Enfin c'était ce que Marcus pensait. Ça commençait pourtant bien, la maison était incontestablement belle, le guide agréable. Il se permit même une touche d'humour douteux avec les vieilles poupées de porcelaine. Dans les films c'est le moment où la fille saute au cou du bellâtre ! Il rit en reposant la poupée, avant de suivre Lloyd. Oui, ça commençait bien, avec ce badinage - faussement - anodin. Mais lorsqu'il découvrit le clou du spectacle, ce ne fut pas cette pièce, certes spectaculaire, exceptionnelle, impressionnante, qui me laissa sans voix. Mais bien la vision de cette femme, comblée. Ann n'avait pas changé malgré les années, elle restait cette fille simple, qui n'avait pas besoin de diamants pour faire briller ses yeux un rayonnage de vieux livres la faisait vibrer. C'était touchant, troublant, ces souvenirs qui remontaient, mais qu'il voyait tout à fait différemment. Et si… Et si ? Si seulement il ne se laissait pas distraire. La sonnerie le sortit de sa contemplation, sauvé par le gong, comme on dit. Il vit Ann se sauver en courant dans l'escalier. Lâcha un petit soupire pour lui-même. Puis la rejoignit en bas après avoir attrapé leurs verres. Ça sentait bon dans toute la cuisine et le plat était tout aussi beau, il donnait l'eau à la bouche. Cela faisait bien longtemps qu'on n'avait pas cuisiné pour Marcus. Je n'en doute pas. Qu'il souffla avant de sourire doucement, oui, ce serait délicieux. Puis de laisser ses questionnements forcer la barrière de ses lèvres. Ann fut déstabilisée mais elle ne chercha pas à fuir. Elle prit son temps pour répondre, pour trouver les mots justes. Lorsqu'elle avoua rechercher quelque chose, Marcus releva un regard curieux sur l'autrice, regard qui se heurta au sien. Deux yeux clairs qui le fixaient avec intensité et qui terminaient silencieusement cette phrase qui n'avait pas besoin de mots pour être comprise. Comment, après plus de dix années, après qu'il eut été le plus piètres des lâches avec elle, Ann pouvait-elle encore attendre quelque chose de lui ? Marcus soutint son regard, la défiant presque d'oser, de s'approcher, de tenter quelque chose. Mais la blonde trouva la parade, elle ne tenta rien. Il la trouva froussarde, alors que lui l'était bien plus encore, il l'avait toujours été. Il esquissa un sourire, même si l'ombre de la déception passa brièvement sur son visage. Je, heu, oui ! O'Brian s'approcha des bouteilles, en effleura les étiquettes avant de sourire, confus. S'il s'y connaissait en spiritueux, il était parfaitement nul en vins. Il va falloir que tu m'aides sur ce coup. Je n'y connais rien en vin. Et je ne sais pas quel est le dîner, tu sauras mieux que moi quel est le meilleur accord. Il la laissa alors s'approcher. Et se perdit dans la vision de son épaule nue, de sa peau fine et diaphane. Ann était délicate, elle était comme ces fleurs qu'il avait choisies pour elle. Et il fut pris de l'envie de s'enivrer de son parfum, bien plus que du rhum qui rend fou ou du vin qui vous monte à la tête.

Ann avait malheureusement bien eu ce second rôle, celui de celle qu'on ne choisit pas. Le barman y avait pensé bien des fois, à cette histoire qui aurait pu être belle, mais qu'il avait tué tandis qu'elle commençait à éclore. Il y avait pensé ce fameux jour, celui du départ de l'américaine, il connaissait l'heure exacte de son vol, il s'en rappelait encore aujourd'hui. Il se souvenait de son était fébrile, ce jour-là, des dizaines de questions qu'il s'était posé et qu'il avait choisi, consciemment, de faire taire en allant rejoindre Penelope. Pour faire battre son cœur d'une autre mélodie que celle de la mélancolie, pour éviter de s'imaginer là-bas, courant après Ann dans cet aéroport, comme un héros de ses romans. Parce que ça n'avait aucun sens, il était fou amoureux de la photographe, à quoi bon compliquer les choses ? Pourtant, il n'avait aucune envie qu'elle quitte Bowen, son amie américaine. Il aimait sa douceur, il aimait leurs conversations, il avait aimé ses caresses sur sa peau, toujours d'une tendresse folle, caresses qu'elle avait arrêtées depuis longtemps déjà, mais qu'il n'avait pas oublié. C'était à cela qu'il pensait ce soir, alors qu'il fixait sa peau et les courbes de sa nuque. La mémoire avait des ressources inattendues, en quinze ans, il n'avait plus jamais pensé à elle de cette façon-là, néanmoins ce soir, il se consumait comme s'il n'avait attendu que ce moment précis durant toutes ces années. La confession de la blonde avait probablement joué dans l'équation, mais au fond tout avait commencé à cette terrasse de café quand leurs regards s'étaient reconnus. Et ses mots n'avaient fait que confirmer ce que Marcus savait déjà. La vraie question ne concernait finalement que lui. Si O’Brian savait ce que son ancienne maîtresse ressentait, voulait, lui, que voulait-il ? Au-delà de cette évidente attirance, Marcus n’était plus le jeune homme qu’Ann avait connu, il y avait des failles, des brèches ouvertes, des plaies béantes. Il y avait cet amour qui frappait encore fort dans tout son être, celui pour son ex-femme qui l’avait si mal aimé, mais qu’il n’avait jamais réussi à oublier. Le beau physicien se disait hermétique à l’amour, incapable de vivre une nouvelle histoire. Et ç'avait été le cas, en dix ans de célibat, il aurait pu refaire sa vie, il avait rencontré quelques femmes, qui l’avaient réchauffé le temps d’une étreinte. Mais jamais, il n’avait eu envie d’approfondir. Puis Ann, dans tout ça, celle qu’il avait choisi de considérer comme un doux souvenir, mais que tout son épiderme réclamait, pour laquelle son cœur s’emballait, ce soir, plus que de raison. Le brun n’avait aucune idée ce qu’il voulait, mais il savait parfaitement ce qu’il ne voulait pas. Il refusait de souffrir encore par amour, il jugeait que ça n’en valait pas la peine. Mais ça, c’était la théorie, parce que dans la pratique rien n’était aussi simple. Il hocha la tête, en vérité, il ne l’écoutait déjà plus. Rouge, c'est parfait. Elle aurait bien plus lui dire vert ou bleu, ç’aurait été pareil. Parce qu’elle avait à nouveau replongé son regard dans le sien et à présent, Marcus ne répondait plus de lui. Il se trompait s’il pensait que la blonde n’avait pas changé, elle était peut-être hésitante, probablement qu’elle ne ferait pas le premier pas. Mais elle savait ce qu’elle voulait et elle le faisait comprendre, elle n’était plus cette jeune fille timide qui s’excusait d’être attirée par lui et en soi, ça changeait beaucoup de choses. Il humecta ses lèvres dans un ultime moment d’hésitation et prit le menton de Ann dans sa main pour l’attirer vers lui. Sa bouche vint se heurter à celle de Lloyd et toute raison s’envola. Ne restait que cette furieuse envie de la serrer contre lui, de la découvrir à nouveau. Il n’était pas question de rattraper le temps perdu ou de redevenir le gamin fougueux qu’il était. Au crépuscule de ses trente ans, Marcus se foutait du passé, il avait tout un tas de pages blanches à écrire.

Trigger warning : langage explicite, sexe

Ce baiser. C'était meilleur qu'un verre du meilleur des rhums. Mieux qu'un plongeon du haut d'une falaise. Mieux qu'un bolide lancé à 180 sur l'autoroute. C'était quinze années à se poser la question, balayée en cinq secondes. C'était l'explosion de couleurs, le flash de lumière après le néant. Pourtant, Marcus savait, il était scientifique, il savait que tout ça, ces quelques secondes, c'était une réaction chimique, c'était un shot d'endorphine, un concentré d'ocytocine et une décharge d'adrénaline. Oui, il le savait. Néanmoins, il fallait reconnaître que tous les baisers n'avaient pas la même saveur. Celui-ci avait le goût sucré du rhum et du porto mélangés. Celui de la nostalgie d'une époque, des regrets qu'on se force à ravaler, des questions sans réponse. Celui des années d'absence et de la maturité également. Ce baiser, c'était la revanche de deux amoureux qui s'étaient connus trop tôt et qui avaient toute une histoire à raconter. Comme une promesse d'avenir. Le tout en quelques secondes, trop rapides. Ann prolongeant leur éteinte et puis tout s'arrêta, ils manquaient d'air. Pourtant, ce fut elle qui lui manqua quand elle s'éloigna, pas loin, toujours si proche. Douce, mais pensive. Et si elle regrettait, si c'était allé trop vite, peut-être n'aurait-il pas dû. Elle avait probablement, elle aussi, des souvenirs qui revenaient. Seulement ceux de l'américaine n'avaient sûrement pas la même saveur que ceux de son ancien amant. Peut-être avaient-ils le goût du rejet, l'amertume de la solitude qui avaient pris sa place quand il en avait trouvé une autre. Elle était échaudée, oui, et son hésitation était toute naturelle. Seulement, elle se trompait, rien n’avait été impulsif dans ce geste, Marcus s’en était retenu, depuis qu’il avait passé la porte de cette maison, il avait largement pesé le pour et le contre. Cependant, dans le fond, il y aurait toujours une foule de raisons de ne pas se rapprocher d’elle et en même temps aucune de ne pas le faire. Ils étaient deux adultes, sans aucune attaches autres que celles du cœur, de la raison ou du passé qui les retenaient bêtement, qui les étouffait trop souvent. Marcus avait ses nombreuses peurs, totalement irrationnelles. Comme celle de l’abandon, elle avait bon dos, celle-là, quand on pensait à leur passif, parce que dans l’histoire, celui qui avait laissé couler le navire, c’était lui et pas elle. Alors arrivait le moment, celui où elle reprenait ses esprits, celui ou lui redevenait, à ses yeux, ce jeune homme qui l’avait laissé partir seule, dans le grand hall de l’aéroport. Il était suspendu à ses lèvres, quelle serait sa question ? Elle, ... ? Elle se ravisa, capturant ses lèvres à nouveau, le prenant d’abord au dépourvu, puis il se laissa emporter par cette vague de désir qui montait si rapidement en lui. Il avait envie de ses mains sur sa peau, de leurs corps qui s’unissent, de la sentir frémir. À cet instant précis, il s’en foutait de ses questions et de leurs doutes, il prenait ce qu’elle voulait bien lui offrir. Avec fougue et agilité, attrapa ses hanches et la hissa sur la table derrière eux, retroussa sa robe  pour se frayer un chemin entre ses cuisses et descendit dans son cou pour l’y embrasser. Avant de s’arrêter. Il ferma les yeux et soupira, stoppa ses gestes pour juste rester caresser doucement l’épaule de la blonde. Ce n’était pas son genre, à Marcus, de se précipiter, de sauter sur une femme, malgré tout le désir qu’il pouvait ressentir. Ça lui était arrivé, évidemment, mais ce n’était pas ce qu’il souhaitait avec Ann. Et il savait qu’elle méritait mieux, beaucoup mieux. Il se mordit les lèvres, maîtrise ses gestes, fit taire son érection plus qu’évidente et releva son regard brillant qu’il planta dans celui de l’écrivaine. Je suis désolé. Il s’excusait d’avoir été brusque, peut-être qu’il s’excusait d’avoir attendu si longtemps pour lui montrer qu’elle pouvait être l’ultime objet de ses désirs. Il caressa son visage sans la quitter des yeux, passa une main dans ses cheveux puis retourna à ses lèvres, plus doucement, bien plus tendrement. Je ne pense pas que tu mérites ce genre de retrouvailles. Est-ce que ça te dit qu’on passe à table, qu’on déguste ce poulet en se bouffant des yeux ? Que tu me racontes ta vie, pourquoi tu as mis tant de temps à revenir ? On a tout notre temps. Il sourit alors qu’une mèche venait barrer son visage pour lui donner un air plus espiègle. Il voulait y croire, qu’ils avaient du temps, que tout ça n’était pas qu’un mirage.