❥ Le hasard, c'est peut-être le pseudonyme de Dieu quand il ne veut pas signer, Pandore.

Rapace. Voilà ce qu'elle est. C'est comme ça qu'on l'appelait à Paris. La rapace. Une espèce de buse survolant le ciel avant de se mettre à tournoyer autour de sa nouvelle proie. Et aujourd'hui, c'est ce que Pandore cherche. Un lapin, une musaraigne, n'importe quoi qui pourrait lui faire l'objet d'un article digne de ce nom et digne de sa réputation. La française à la plus assassine. Assassine, c'est bien le mot. Plume qui s'est retournée contre elle il y a de ça à peine quatre ans. Elle ne semble pas avoir retenu la leçon, l'insolente. Mais comment lui en vouloir ? Peut-on cracher sur son gagne-pain ? Dans ce métier de charognards, pas le droit à l'erreur et assurément encore moins à l'échec. Assise là, en face d'un restaurant, elle observe les autres de ses deux petits yeux bleutés. Elle s'est relativement adoucie ces derniers temps, ça fait un moment qu'elle n'a plus publier un article audacieux. Peut-être son histoire avec Emrys calme-t-il ses pulsions de prédateur. Elle plisse les yeux. À quelques mètres de l'autre côté de la rue, une jeune femme – sûrement serveuse – vient de sortir fumer sa clope. Pandore l'observe, inlassablement, comme un corbeau. Non, pas pour être sa prochaine victime. Parce qu'elle lui rappelle étrangement quelqu'un. Prise d'un frisson, la blonde baisse ses yeux qui s'emplissent de larmes en serrant les dents. Elle ne doit pas flancher, pas maintenant, pas après s'être débrouillé si bien pendant tout ce temps. Et puis elle est morte sérieux, oublie cette histoire ! Bien sûr, l'oublier. C'est pour ça d'ailleurs qu'elle se lève, prête à s'en aller.

Et qu'elle se dirige finalement vers le bar-restaurant. C'est plus fort qu'elle, il faut qu'elle vérifie. Elle pousse la porte, le coeur battant. Tout ce qui concerne ses failles vient de là-bas, de Paris. Et tout la rattrape ici, inévitablement. Elle s'avance vers le bar où la serveuse est de dos. Ça ne peut pas être elle. Même au bout de trois ans, elle n'était pas sortie du coma. Puis il y a eu l'incident avec les bandits, la mort de ses parents, et son départ pour Bowen. Au fond, peut-elle en être vraiment sûre ? Elle pourrait juste l'interpeler, mais histoire de se persuader directement que ça n'est pas elle – elle n'y croit pas du tout mais elle a besoin de vérifier – elle lance alors un : « Aléna ... ? » incertain, un peu vacillant, ne sachant pas trop si elle voudrait que ça soit elle ou pas. Elle se souvient des jours et des nuits passées à son chevet. Du regard des médecins qui disaient qu'il n'y avait plus aucun espoir.

« Comment connaissez vous mon prénom ? » Elle aurait préféré qu'elle lui réponde qu'elle se trompait de personne. Qu'elle, elle s'appelait Camille, ou bien Chelsea, ou bien Amanda, mais pas Aléna. Qu'elle lui réponde tout, tout sauf ça. Son regard bleu et perçant comme ceux d'un vautour, Pandore ne parvient pas à détourner son regard d'elle. Elle a grandit. En même temps, la dernière fois qu'elle l'a vue, elle était allongée sur un lit d'hôpital, elle n'avait que quinze ans, et c'est tout. Là, elle a grandit. Plus proche de la femme que de l'enfant, même si Pandore la devine encore un peu fragile. Elle détaille son visage, elle retrouve les traits familiers de cette voisine avec qui elle s'amusait tant. Elle, l'insouciante, l'imprudente, entraînant tout le monde dans ses complots, mais sans jamais échouer. L'époque où elle se pensait encore plus maligne que les autres. L'époque si proche du seul vrai échec qu'elle ait jamais connu, lui retirant toute son enfance, toute son inconscience, en lui laissant pourtant cette insolente dérision et manière d'être contradictoire, provocatrice. Prendre la vie à revers, à contre sens, voilà ce que ça lui avait appris. Toujours avoir un coup d'avance sur les autres pour s'en sortir coûte que coûte. Marcher sur les autres si elle voulait s'élever. Nul regrets. Pas le temps de se sentir coupable, même si depuis des années déjà, c'est une culpabilité sans failles qui la ronge de l'intérieur. « Qu'est ce que tu fais là ? » Qu'en sait-elle ? Même Pandore l'ignore. Elle a vu qu'elle l'avait reconnue. Facile à deviner vu le ton que sa voix a pris. Elle ne détourne pourtant pas le regard, même si elle parait soudain bien moins sûre de son coup. Elle hausse doucement les épaules. « Je vis ici depuis deux ans, déjà. » Quelle chance avaient-elles pour se retrouver ici, à quelques dix milles kilomètres de leur ville natale ? Se mordillant la lèvre, Pandore détourne alors son regard, le laissant traîner sur les allées et venues dans le restaurant. Elle voit bien qu'elle lui en veut. Elle aimerait lui expliquer. Lui raconter ces nuits passées à son chevet, inlassablement, lui raconter la torture lorsque les médecins répétaient « vous savez, elle ne se réveillera jamais ». Lui décrire les longs sanglots qu'elle avait essuyé sur les draps blancs de son lit d'hôpital, alors que l'espoir de revoir son amie vivante disparaissait peu à peu. Et puis quelques jours avant son réveil. Le drame dans la vie de Pandore. La fuite un an plus tard vers l'Australie. Et le refus de penser à la perte de son amie. Car oui, depuis des années, Pandore la croyait morte, définitivement éradiquée. Mais elle est là, devant elle, preuve qu'une fois encore, elle se trompait.

« Désolé je dois reprendre mon service, Pandore. » Pandore fait soudain un pas en avant et pose sa main sur son bras. Elle frémit, consciente qu'elle va se faire jeter. Elle cherche ses mots, puis plante fermement son regard dans celui d'Aléna. « Laisse-moi t'expliquer, s'il te plait ! Est-ce qu'on peut se voir après ? Tu finis à quelle heure ? » demande-t-elle, sans vraiment avoir l'espoir de voir sa demande acceptée. Après-tout, Aléna doit réellement penser qu'elle l'a abandonnée.