(picha) ◊ can you save my heavy dirty soul.

Il n’a pas le droit à l’erreur. Il arrête pas de se le répéter quand il est dans cette situation. Face à elle, couteau à la main, à faire le malin face à la foule endiablée. Il lance des grands sourires, s’amuse avec les nerfs des spectateurs, les titille verbalement. Mais quand il se retrouve face à elle et qu’il est en train de viser, là, c’est autre chose. Il tente de garder la face, et pourtant, son visage semble se tordre dans un étrange rictus. Évidemment qu’il a la trouille. Il a beau être sûr de lui, parce que c’est son métier et qu’il joue sans cesse avec le feu, il a de plus en plus de mal à se faire à l’idée de tirer sur Pia. Oui, le couteau va atterrir dans la cible. Sauf que dans son esprit, il s’imagine parfois un tout autre scénario. Parce qu’en spectacle, il se sert rarement de sa colère. Il doit contrôler ses émotions, pour être le plus précis possible, pour éviter de tuer quelqu’un dans la foulée. Et puis, y’a autre chose qu’il cache. Cette maladie qui lui ronge le crâne, qui l’empêche souvent de penser correctement, qui fait trembler ses doigts au moment crucial. C’est déjà arrivé plus d’une fois. Alors, il se bourre se ces terribles cachetons, se tait, parce que s’il en parle ne serait ce qu’à une seule personne,  il sera viré. Tout ce qu’il aura entreprit jusqu’à aujourd’hui prendra fin. Viré, et lui aussi finirait en camisole de force, une fois de plus. Soupir aux lèvres, il fait quand même abstraction de ce qu’il y a autour. C’est bientôt la fin du numéro et il sait déjà ce qui l’attend à la fin. Il observe à nouveau Pia quand il s’approche pour faire tourner la roue. C’est devenu un mécanisme, presque, de regarder chacun des traits de son visage avant de la lancer dans des tours infernaux, de tirer, à des moments précis. C’est là qu’elle risque le plus sa vie, et ça devient de plus en plus insupportable de le faire. Il s’écarte quand même une fois que c’est en route, retourne à sa place, et il ne pense plus à rien quand il lance les trois derniers couteaux. Il a visé juste, comme toujours et c’est tant mieux. Là, il se détend un peu, souffle et sourit sincèrement. Il s’approche, vient l’aider à quitter son perchoir puis salue la foule. C’est ici que leurs chemins se séparent, pour le moment. Il la laisse fuir, non sans un pincement au cœur, dans le silence le plus total. Et quand il arrive à sa loge, il laisse enfin la rage le submerger, envoie valser un dernier couteau dans la cible accrochée au mur. Cri rageur au bord des lèvres, il s’en veut d’agir de la sorte. C’est inhumain de faire ça. De la voir sourire autant quand elle prend des risques, même si c’est pour le show. Mais il est pas con, Sacha. Quand elle sourit à ce moment-là du spectacle, ça semble être vrai, pas de faux-semblants. Un de ces sourires qu’elle lui lance avec franchise quand il lui dit qu’il veut plus jamais la revoir avec le mec qui l’a draguée. Il a aucun droit sur ça, et pourtant. Passant une main dans ses cheveux humides, il jette un coup d’oeil à son miroir. Il allume les lumières, observe son visage maquillé en grimaçant. Il attrape avec fureur de quoi se démaquiller et retire tous ces artifices qui lui tirent la peau, pour retrouver son propre visage qu’il connaît si bien. Fatigué, mais au moins, c’est bien lui. Le tatoué jette un coup d’oeil à la pendule, avale ses cachetons puis quitte sa loge. Il reviendra se changer plus tard, prendra sa douche en arrivant chez lui. Pour le moment, ses pas sont sûrs, il sait où il va. Il longe les couloirs, jusqu’à ce qu’il trouve la porte qu’il cherchait. Un coup d’oeil dans les environs puis il entre comme si c’était chez lui. Étrangement, l’ambiance de cette pièce parvient à le rassurer. C’est pas sa loge, c’est celle de son assistante. Il y vient presque plus souvent que dans sa propre loge, parce qu’il est un peu comme chez lui ici, il y a fait ses marques. « Pourquoi ? T’as peur que je te suprenne avec un amant ? » Il hausse un sourcil, referme la porte derrière lui, lentement tandis que ses yeux la dévorent du regard. Question idiote, puisque lui aussi, est son amant. Il croise les bras sur son torse en sueur, à peine caché sous cette veste de cuir ouverte. Muet quelques instants, son regard la suit jusqu’à cette même porte qu’elle ferme à clé. Ce soir, c’était pas pour passer du bon temps qu’il était venu la voir, juste pour discuter un peu, et pourtant, il lui suffit d’admirer chaque mouvement de ses pas, de subir une caresse ou de recevoir un regard gourmand pour qu’il se décide à changer d’avis. Elle a trop d’emprise sur lui et, parfois, ça le rend plus fou qu’il ne l’est déjà. « Il y a toujours un risque que je loupe mon coup, je sais. » Il sait aussi que c’est pas de ça qu’elle veut parler. Qu’elle aborde ce sujet parce que n’importe qui pourrait l’avoir vu entrer dans sa loge, n’importe qui pourrait lancer une rumeur et n’importe qui pourrait les entendre soupirer à travers la porte. Il s’approche à son tour, face à elle, puis s’appuie de son avant-bras sur la porte juste au-dessus de sa tête, la surplombant de sa grande taille. Ses yeux parcourent son visage, glissent jusqu’à observer ses courbes de là où il se trouve. Il la trouve belle, et il se trouve plutôt chanceux qu’elle soit son assistante. Silencieusement, il vient de sa main libre s’emparer de la taille de la jeune femme, avant de la faire remonter le long de son corps, caresser le tissu de son soutien-gorge, se glisser dans sa nuque. Il tente de contrôler ces frissons et tremblements qui ne sont pas les siens, les noie dans des caresses trop douces pour qu’il soit véritablement dans son état normal. Main qui se déplace, pour venir s’emparer délicatement de son menton. Il adore ses tâches de rousseur, la couleur si particulière de ses yeux qui le rendent fou. Il s’approche ensuite pour venir plaquer ses lèvres contre les siennes, faire jouer sa langue avec la sienne. Danse langoureuse si satisfaisante après l’effort qu’ils venaient de fournir sur scène. Il est encore en train d’éviter le sujet, parce qu’il s’est encore laissé envoûter par la jeune femme. Quand il s’écarte, il reste un instant pendu à ses lèvres, avant de rouvrir les yeux. « J’étais pas venu pour coucher avec toi, Pia. Pas maintenant. » se confie-t-il quand même, une moue perçant son visage épuisé. Il recule à nouveau, sépare leurs corps pour venir admirer le costume dans lequel elle était glissée quelques minutes plus tôt. Il caresse le tissu, réfléchit. « Il te rend trop sexy, ce costume. » grommelle-t-il malgré lui, sourcils froncés. Tout ça parce qu’il déteste voir les regards malsains posés sur elle. Ces mecs qui s’imaginent déjà se branler en pensant à elle sous leur corps humide. Il resserre le poing sur le tissu en y repensant. C’est plus fort que lui, cette possessivité le rend fou, il ne la veut que pour lui, et pourtant, il est incapable de le dire clairement.

@feat @Pia Lindström