going back home |ft Brooke

La stéréo grince, le son est strident. Trop fort. Tu t'en fiches. T'as besoin que la musique fasse vibrer ton corps. Parce que sinon, tu ressens rien. T'as plus aucune émotion, plus aucun ressentiment. T'es morte. T'es littéralement morte. Morte vivante. Tu erres dans la ville, tu cherches une raison de continuer, de ne pas tout plaquer. T'as Aelya, oui. Et Theo. C'est eux, ta raison de ne pas tout plaquer. Parce que t'as promis de ne plus jamais les planter, de ne plus jamais faire ce que tu as fait, sept années plus tôt, quand ta vie était un chaos. T'as promis que tu laisserais plus un mec foutre ta vie en l'air. Alors tu grouilles, tu grouilles dans cette ville, morte de l'intérieur, parce que lui, tu pensais qu'il était différent des autres. Qu'il t'aimait. Mais quand t'aimes, tu fais pas ce genre de chose. Tu laisses pas la vie t'effriter ainsi. Il t'aime pas. Il t'a jamais aimé. Non, tu veux pas y croire qu'il a pu t'aimer. Parce qu'en y pensant, ton coeur saigne et tu risques de tomber, de perdre la concentration qu'il te faut pour tenir sur les rubans, pour éviter de ne pas t'écraser tête première sur le bois de la scène. Baisse le son, Oxley, crie un employé par-dessus la musique qui tapa. T'en as rien à faire. Et, depuis que Sacha est parti, depuis que vous n'êtes plus ensemble, les autres ne te font pas chier avec des trucs inutiles. T'es entrée dans le cabaret, la porte a claqué, t'étais complètement ivre de la veille, tu sentais le fond de bouteille. On a pas posé de question. On a pas demandé d'explication. Et on t'a laissé tranquille, vaquer à tes occupations. Pas la peine de venir te faire chier avec un truc de travers. Tu ignores le mec, il baisse le son lui-même. Tu pestes. Hey! Regard violent, il remet le son où il était. T'es insupportable. T'es insoutenable. T'es horrible. T'es une putain de conne. Et la musique cogne. Et tu t'emmêles dans les rubans. Et t'as plus envie. Putain que t'as plus envie. Quand tu lèves la tête, au sommet du tissu, à la cime des arbres, presque, tu le vois. Lui. Sacha. Et tu comprends ta maladresse. C'est sa présence. Sa présence te rend mauvaise, mauvaise à tout. Moins que rien. Tu laisses tes membres te redescendre, retrouver le sol, pieds nus, short court, presque qu'une culotte que tu portes, tes jambes qui ont besoin d'être nues pour adhérer mieux au tissu. Et ton léotard aux manches longues, pour cacher la douleur que tu t'infliges chaque soir. La musique s'arrête, il se justifie. Tu fais c'que tu veux, lâches-tu en t'assoyant sur le sol pour étirer tes muscles, souplesse qui te définit. Il passe à côté de toi, le vent chatouille tes cheveux, les mèches s'affolent. Tu ne te retournes pas, mais tu entends les pas sur la scène. La roue qui bouge, qui se traine contre le sol. La roue sur laquelle il t'installe. La roue sur laquelle votre histoire a commencé. Et il lance une question déguisée, un commentaire qui en dit long. Fat que je gagne ma vie. J'arrête si tu veux, lances-tu aussi froide que lui. Le cabaret, c'est son monde à lui. Pas le tiens. J'te laisse le cabaret, t'inquiètes. Soupire. Long soupire. C'est pas chez toi, ici. C'est chez lui. Tu te lèves, tant pis pour les étirements, t'es prête à avoir mal aux muscles demain. Au fond, ça te fera peut-être sentir un peu vivante. T'es prête à partir, à le laisser derrière. Comme il l'a fait quand il est parti la rejoindre, Effy.

C'est pas toi, non. C'est ton corps, mais pas ta tête. C'est la drogue, c'est sa faute, elle fait des ravages sur ton système, sur ton coeur qui a cessé de battre, elle lui fait croire qu'il n'a plus besoin de se sentir vivant alors qu'au fond il tente de te crier de lui laisser un peu d'air, de lui donner une chance de pardonner. Il a raison, t'es plus la femme qu'il a aimée. Elle s'est brisée, volatilisée, quand il a choisi une autre, quand il n'est jamais revenu, quand il s'est mis à publier des photos qui avaient le même effet qu'un couteau dans ton coeur. Une blonde, une brune, une rousse. Il ne pouvait pas toutes vous avoir à la fois. Et encore moins toi. Alors tu restes au sol, pieds nus, tu t'étires, sans vraiment ressentir l'élancement dans tes muscles endormis par ton état amorphe, tes ligaments pourraient lâcher que tu ne t'en rendrais même pas compte. Tu pousses sur ta jambe, forces ton corps à se cambrer encore plus, t'essaies de ressentir quelque chose, mais y'a rien. Y'a que ses pas sur le bois que tu entends, parce que les autres ont fuis, comme s'ils ne voulaient pas être témoins de vos retrouvailles. Toi aussi, t'aurais voulu fuir plutôt que de sentir sa présence dans ton dos, beaucoup trop près de toi, douloureux, mais apaisant à la fois. Y'a le silence. Le silence et le bois de la roue qui craque quand un couteau s'y plante. Ça résonne si fort que tu sursautes. Tes yeux se ferment. Et une deuxième lame s'élance. Tu vas pleurer. Tu inspires, silencieusement, te relèves. C'est trop. T'arrives plus à vivre quand t'es loin. Encore moins quand t'es dans la même pièce que lui. T'es prête à partir, mais la dernière lame fonce sur la roue et le bruit ne ressemble pas à ce que tu connais. C'est plus lourd, plus sourd. Il l'a brisé. La lame aux pivoines. La tienne. Celle que tu lui as offerte. Mais tu le sais pas, parce que t'es toujours dos à lui. Il s'avance. C'est tout? qu'il crache, sûrement un peu dans l'espoir que tu te retournes et que tu lui fasses affront. Mais tu bouges pas. Tu fermes les yeux, mords ta lèvre inférieure alors que la colère monte. T'as envie de hurler, mais t'es tellement faible que tu sais que rien ne sortira de ta bouche, de tes tripes. C'est tout ce que ça te fait? Non. Évidemment que non. Mais t'as tellement hurlé, t'as tellement pleuré, t'as tellement renversé d'objets sur ton passage que, là, maintenant, t'as plus la force de rien. Cette dernière phrase fait mal. Les images reviennent. Tu te revois, nue, attachée à ce lit, le désir dans les yeux, juste avant qu'il te demande ta main, ta baise d'anniversaire. Tu ressens quoi avec lui? Tu ris, furieuse. Ta gueule Sacha, craches-tu, enragée. Il voulait te voir revivre, animée par la colère, par l'amertume que t'as envers lui? Pour le coup, il est servi. Ton corps se crispe, tu soupires en serrant les poings. T'as envie de le frapper, de lui en coller une au visage. Une droite dans l'oeil, le plus fort que tu peux. Parce qu'il agit en connard, en fils de pute. Tu veux partir, un pas vers l'avant, mais t'es arrêtée par la poigne ferme de sa main sur ton bras. Il te fait faire volte-face, ordonne que tu le regardes. T'as envie de lui cracher au visage et tu sais même pas ce qui te retient de le faire quand ton visage est à quelques centimètres de lui, vu la proximité qu'il vous oblige avec sa main qui t'empoigne. Lâche-moi putain, cries-tu en de débattant jusqu'à ce qu'il décide de te lâcher. Qu'est-ce que tu veux que je te dise, Sacha, hein? Que j'ai couché avec Jackson? Que j'ai pris mon pied? Qu'il m'a fait jouir comme personne ne l'a fait? Tu le menaces du regard, tes yeux bleus qui se transforment en couteaux quand il te regard. T'as rien à me reprocher. Tes yeux sont cernés, mauves, c'est le manque d'héroïne dans ton corps, dans ton sang. Tu trembles presque. J'te dois rien. Tes yeux cernés se tournent vers la roue, là où la lame brisée est plantée. Tu soupires. Tu l'as brisé. Exactement comme t'as brisé mon coeur quand t'as choisi Effy plutôt que ta femme. Long soupire, ça y est, t'as mal. Ton coeur recommence à sentir à souffrance. J'ai plus rien à te dire...

La mort. Bonne idée. Tu préfèrerais être morte, toi aussi, plutôt que de ressentir la douleur quand il empoigne ton bras là où tu te piques, là où tu laisses les seringues se vider dans ta peau, laissant des hématomes sur ton derme, laissant le poison s'infiltrer dans tes veines, déverser son apaisement temporaire dans ton sang pour te donner une pause, l'instant d'un répit, l'instant de souffler, l'instant que la douleur de ton coeur soit engourdit par la sensation d'euphorie, tes pupilles qui se dilatent, tes paupières qui se font lourdes. Si tu meurs, si tu tombes en overdose, tant mieux, au fond, qu'est-ce que ça change, t'as déjà tout perdu. Perdu ton fiancé, perdu le peu de confiance qu'il te restait, perdu l'espoir. T'as même perdu le goût de vivre. C'est ce qu'il t'a fait, quand il est parti, quand il a osé la choisir, elle, l'autre, et te faire sentir encore comme un second choix, comme un vulgaire prix de consolation. Et y repenses et la jalousie remonte. Merde, il te faut plus d'héroïne, plus de diamorphine pour endormir la douleur, pour que tout cesse, antidouleur sur ton coeur, sur ton mal, sur le vide qui s'installe. Le manque s'installe, t'as chaud, t'as froid, tu pourrais sentir tes os trembler, se disloquer dans ton corps toujours vivant mais pourtant si fragile, c'est le sevrage qui commence. Et merde. Faut pas. Parce que quand ça commence, ça fait encore plus mal que la main de Sacha qui s'enfonce dans tes plaies, qui pèse là où t'as shooté la dernière dose. T'es en manque. Et t'es en colère. En colère contre lui. En colère contre toi. En colère contre la vie. Putain, t'aurais pas pu crever un soir de spectacle, sous les yeux de l'auditoire? Il aurait pas pu t'enfoncer un couteau dans le coeur, par malheur, pour t'évider de le voir souffrir, de le sentir se déchirer maintenant que ton Russe n'est plus tien? Il te parle de ton égard. De Jackson. Ton Jackson. Ton coeur s'emballe. Putain, tu l'aimes Jackson. Pas comme Sacha, c'est pas le même amour. T'façon, il aime coucher avec toi, mais jamais il sera amoureux comme on aime une femme. Parce que lui, il aime mieux les hommes. Et toi, t'aimes Sacha. Mais Jackson, tu l'aimes, différemment. Et il était là, quand t'en as eu besoin. Il ne s'est pas enfui, lui, il a attendu, il s'est montré patient. Il sait comment t'es, comme tu peux pas supporter qu'on ait l'emprise sur toi, qu'on te contrôle, qu'on te fasse sentir comme si un étau entourait ton cou et t'empêchait de respirer. T'as couché avec lui, et? Qu'est-ce que ça change? Il veut te faire sentir mal, te faire sentir comme si t'avais fait une erreur. Mais, au fond, c'était quoi, l'erreur? Tu pensais qu'il avait couché avec Effy, même s'il continue de réfuter cette idée, tu y crois encore. Et vous étiez plus ensemble. C'était terminé. Au fond, tu l'as pas vraiment trompé. T'as juste noyé ta peine de la seule façon que tu connaissais par coeur, le sexe. Même si t'as ajouté la drogue à l'équation pour te paralyser. Arrête, hurles-tu. Arrête merde, me fait pas ça. On était plus ensemble, j'te devais rien. Faut que tu lui fasses comprendre, parce qu'il ne semble pas voir clair dans la situation. On l'est toujours plus, finis-tu par dire, la rage dans ta voix, dans ton sang, dans ton corps. Et tu tournes ta tête vers cette roue qui, normalement, t'habite, te retiens. Là, elle est figurante dans la scène de vos coeurs qui se déchirent. Elle te semble même inconnue, tant elle est loin, froide, inerte. Sans la vie que vous y mettez, quand vous vous produisez ou même seulement quand vous vous entraîniez. Cette roue qui a été témoins de tout. De vos débuts, de vos ébats, de vos pratiques, de vos amours, de vos disputes, cet après-midi elle en témoigne la fin. La cruelle fin. Et ton regard dévie sur la lame qu'il a brisée, qu'il a fendu. Ton coeur se fend au même moment. La réplique sort. Il l'a choisi. Mais il réfute. Il dit non. Et toi tu rages. Tu bous. Tu plantes à nouveau un regard noir sur lui, tes taches de rousseur qui se dissipent sur ton visage, qui deviennent invisibles parce que ta peau rougit, parce que la rougeur efface tout le reste de tes traits. Putain, il a pas osé. Tu l'as choisi, jappes-tu sèchement. T'es allé la voir, plutôt que de tenter de réparer les morceaux brisés de notre couple. T'as préférer aller la voir, elle. Je n'ai jamais rien été d'autre qu'une remplaçante à tes yeux. T'as la nausée, le coeur qui veut sortir de tes tripes. Il te ment, tu peux pas croire qu'il te ment, comme ça, sans scrupule. Il te regarde, ses yeux scrutent ton corps, tes doigts, tes côtes, tes jambes. Tu m'entends!?, cries-tu alors qu'il ne réagit pas, trop absorbé par toi. Et quand il daigne répondre, c'est pas ce dont vous parliez qu'il note, c'est ce à quoi tu lui fais penser : une junkie, comme ta mère. Au fond, t'es vraiment comme t'as mère. Il panique, vient prendre son visage entre ses grandes mains, débroussaille ses cheveux. Et toi tu veux pas voir ça, tu veux pas entendre ça. Tu veux juste rentrer et te caler dans le canapé avec ta came. J'suis pas différente d'elle, réponds-tu. Il sait pas que tu parles de ta mère, parce que tu pourrais insinuer Effy. Elle aussi, elle se drogue. Non? Et il l'aimait pas, fût un temps? Ne la trouvait-il pas intéressante, amusante le temps d'une soirée? Pourtant, toi, il ne te trouve pas drôle.

Si je veux coucher avec quelqu'un, j'ai pas de permission à demander, craches-tu à nouveau. C'est la fin, oui. Merde, il a été trop loin, il t'a fait du mal, il n'a pas su respecter tes attentes, il a pensé qu'à son putain d'intérêt. Alors, là, tu penses au tien. Et si ça concerne coucher avec Bowen en entier, ça ne le regarde plus à présent. Toi, tu l'as pas trompé. Trompé, c'est quand on couche avec un autre, alors qu'on est toujours en couple. Sauf que quand t'as couché avec Jackson, t'étais plus avec lui. Tu l'as pas trahi. Oui, d'accord, tu l'aimes encore. Mais aimer et former un couple, c'est deux choses. Et l'une d'elles ne vous concerne plus. Alors t'avais le droit. Toi, t'es pas allé te consoler dans ses bras le soir de votre rupture ou le soir de vote dispute. C'est un concours de circonstances. Il était là, quand tu en avais besoin, et voilà. Tu l'as pas appelé pour lui proposer de s'éclater avec toi, de baiser jusqu'à oublier. Et ça, il faut que Sacha le comprenne. Mais il veut rien voir. Il joue à l'autruche. Il préfèrerait se couper la tête avec ses propres lames plutôt que de voir la vérité en face. Des mauvaises choses, t'en a fais des tas dans ta vie, avec lui et avant lui. Mais tu l'as pas trompé. T'as oublié avec un autre, la rupture douloureuse, mais tu l'as pas trompé, putain. Et, entre vous, il est bien placé pour savoir ce que c'est de coucher avec quelqu'un pour oublier le mal. Il l'a fait, longtemps, avant que t'arrives dans sa vie. Parce que baiser, pour vous deux, c'était plus simple que de parler. Alors il agit comme s'il était meilleur que toi, avec ses morales, mais au fond il est aussi con et paumé que tu l'es. Et il te met en colère. Et comme si c'était pas assez, il dit que t'as jamais été une remplaçante. Tu ris, tu ris en levant la tête au ciel. Tu te fous de ma gueule, je l'ai toujours été merde, ne la joue pas à ça avec moi. Après tout ce qu'on a traversé, tu pourrais au moins avoir la décence de ne plus mentir, pointes-tu en riant, la rage toujours bien visible dans ta voix. Il ment, et tu détestes, ça te mets en rogne, t'as envie de tout casser autour de toi. Il ment comme il respire, il ment et il s'en balance. Et tu roules à nouveau les yeux au ciel. Fallait y penser avant!, hurles-tu. Tout le cabaret vous entend. Même si les artistes et les employés ont disparu de votre champ de vision, ils écoutent aux portes, de leur planque. Et t'en as rien à faire. Il dit qu'il n'aurait jamais dû aller la voir, qu'il est désolé. Tu lances ta bouteille d'eau sur le sol, ça résonne dans toute la pièce. Mais tu l'as fait. Cinq mots. Seulement cinq mots. Mais cinq mots qui fracassent toute la scène. Il recule, il met de la distance, tu respires enfin mieux. Il est trop près de toi, trop insistant, putain faudrait que tu mêles la police à tout ça pour qu'il comprenne, qu'il arrête. Et il ose dire que t'es pas comme elle, il a compris, il sait de qui tu parles. Il ose dire que t'es pas comme elle. Tu bous. T'en sais rien, arrête, craches-tu. Justement, t'as pas à le supporter. On est plus ensemble, merde.