no, there's nothing that i wouldn't do to make you feel my love (brookcha)

Sur ton corps danse une constellation de réflexions phosphorescentes au rythme de la musique bourdonnante. Dans tes mains règne le fond d'un verre alcoolisé, les glaçons qui n'ont pas eu le temps de fondre tellement tu l'as englouti rapidement. Le raisonnement de la basse sonore faire grouiller les cubes glacés dans le verre et si seulement la musique n'était pas aussi forte on pourrait les entendre teinter contre la paroi de leur abri. Sur tes jambes se dessine, au travers des taches et des tatouages toujours présents, la nudité laissée par ta jupe de simili-cuir noir bas de gamme, perchée du haut de tes chaussures trop affinées. Tu sais comment la soirée se terminera, y'a que deux issues possibles avec de tels talons. La première, quelqu'un te portera jusqu'à la caravane. Dans ce genre d'option, la personne passe une partie de la nuit à tes côtés, le temps de lui donner le plaisir désiré. Et tu te réveilles seule dans tes draps, ta jupe à l'autre bout de la pièce, avec des souvenirs un peu flous. Seulement, ce soir, cette option ne te dit rien. T'as pas envie de te noyer au travers des inconnus. Ça te semble si futile, comme si la raison t'étais revenue. L'autre issue comporte tes pieds nus, un retour à la caravane seule, mais plutôt chambranlante. L'avantage à retirer ses chaussures, c'est l'augmentation de contrôle à se tenir debout sans osciller de droite à gauche, menaçant de tomber à chaque pas. Pour l'instant, t'en es pas là, t'as quelques verres dans le corps, ouais, mais pas assez pour adopter une démarche titubante. C'est le prochain stade, la prochaine phase et quand tu seras rendue là, tu quitteras les lieux. Ce soir, t'as pas envie d'oublier à ce point. Tes lèvres peintes d'un rouge ne te ressemble pas, toi qui ne portes jamais de rouge à lèvres, t'es plus du genre naturelle quand il est question de maquillage, tes taches font le travail d'elles-mêmes, tu soulignes ton regard de mascara, quelques fois d'un trait d'eye-liner, mais y'a une première à tout. Tes cheveux de feu relevés dans une queue de cheval basse, lichée à la base de ta nuque, dégagent ton visage. T'as l'air de la plus belle version de toi alors qu'à l'intérieur t'as envie de crever. Les mois qui ont passé depuis ton agression ont été une montagne russe d'émotions. Ce soir, tu sembles t'en tête remise, être si forte, personne ne sait qu'au fond ton coeur saigne encore. Mais y'a une chose que t'es sur le point de pouvoir oublier, c'est la putain de dette que t'as encore sur la tête. T'as fait tes devoirs, t'es prête à rembourser et s'il ose te charger des intérêts supplémentaire, merde il sait pas encore ton nom. T'as plus peur de lui. Qu'il te tue, pour voir, après avoir mis au courant Sacha la première fois, tu sais pertinemment qu'il saura faire le rapprochement si le journal de la ville publie demain matin, dernière heure, ton assassinat dans une ruelle derrière le bar. Niels pourra comprendre. Aelya aussi, même si elle t'en veut encore. Ils sauront tous qui est derrière tout ça. T'as pas peur de passer aux oubliettes. T'as pas peur de mourir. Tu l'as déjà frôlé, la mort. Qu'est-ce qu'il peut y avoir de pire ? Tu laisses ton verre au bar, le serveur te lance un regard, il te propose de t'en resservir un autre, tu secoues la tête. Non, pas maintenant, c'est l'heure du rendez-vous, deux heures moins quart tapent sur ton portable. Tu sors à l'arrière de la boite, fais attention pour que personne ne te voit, t'as pas envie d'attirer l'attention. Et t'es face à lui, l'agresseur. Tu sais plus si c'est lui qui t'a fait les marques que t'as toujours sur les côtes, parce qu'à cet instant t'arrivais plus à regarder leurs visages. Mais tu le reconnais, tu sais que c'est lui l'investigateur. Ses mains sortent des poches de son froc, ouais c'est lui, tu peux encore les sentir autour de ta nuque. Tu souris malicieusement, t'en fais sans doute trop, mais putain que ça t'amuse alors que ça devrait t'effrayer. Mains qui ne tremblent pas, tu lui tends la liasse d'argent. « Tout y est, si tu m'fais pas confiance, recompte. Y'en a plus que nécessaire. On est quitte. », craches-tu, prête à faire demi-tour. « T'es sûr que t'en veux pas d'autres ? », demande l'homme. Il sort un sac de cocaïne de sa poche, le tend vers toi. Tu repousses sa main, le sac tombe dans l'obscurité de la ruelle. « Plutôt crever. » Ça t'a tout pris pour lui répondre non, parce que t'as envie de consommer un de ces trucs-là, peu importe la méthode, tant que tu te sentes engourdi par tout ça. Mais t'es clean. Tu prends plus de trucs chimiques. Du canna, parfois, ouais, de l'alcool, mais pas de drogue dure. Plus maintenant, t'as assez donné. « Toujours un plaisir de te voir, la rousse », lance l'homme en s'avançant vers toi. Tu recules. « C'est pas partagé. » Tu grognes presque, il aime pas. Il crache à tes pieds, s'éloigne. T'aurais pu y passer. Mais pas ce soir. Soulagée, ton corps se met à trembler. Merde, une fois l'adrénaline passée, ça n'a plus le même effet, t'es pas certaine d'être en sécurité ici. Tu retournes sur tes pas, retrouves l'intérieur du club, là où tu te fonds à la foule. Ou pas. Parce qu'au travers de ces gens, tu réussis à reconnaître une silhouette. Et si toi tu y parviens, n'importe qui pourrait le faire. L'homme est affairé dans un sofa, c'est pas le mec de tout à l'heure, lui il est plus ténébreux, sur son nez règne un piercing qu'il avait enlevé la dernière fois que tu l'as vu. Sacha. Kheinov. Là, dans un club, adossé au sofa de la partie lounge. Qu'est-ce qu'il fou ici. Tu t'avances, laisses tes courbes parler dans tes mouvements et sans t'annoncer tu t'assoies à ses côtés. Il parle à une nana, tu la regardes de travers. « Oh, chérie, t'es faux-cils décollent. C'est pas très élégant », lâches-tu avant de lui sourire et de lui faire signe d'au revoir de la main. « C'était qui cette fille ? », demandes-tu à ton ex. Tu roules des deux. « Et pis merde, j'veux pas savoir. »

@sacha kheinov

Il ne t'a pas remarqué, bien trop occupé à en mater une autre, évidemment, mais quand ton parfum enveloppe son espace personnel et que tu rembarres cette pétasse qui le colle un peu trop, il pose enfin les yeux sur toi. Regard dur, c'est presque qu'avec dégoût qu'il te regarde alors qu'avant, t'étais la seule chose qui pouvait faire briller ses yeux. T'as pas envie de savoir, il te le confirme, tu l'imites en roulant les yeux et les poses sur le verre qu'il porte à ses lèvres. Il boit. Il a recommencé. Ça ne devrait rien te faire, de toute façon c'est pas ta putain de vie, s'il veut s'éclater la tête en même temps de prendre ces foutus médocs, ça te regarde pas. Mais garder ta langue pour toi, ça tu connais pas. Brooke, tu vas le regretter, mais t'oses répliquer. « Le whisky ça ne te fait pas, mon chou. T'aurais pas su scorer avec elle de toute façon. » C'est que tu diras pas que t'es jalouse, tu diras pas qu'au fond tu veux pas savoir parce que ça te fous la rage de l'imaginer avec une autre. T'façon, elle était moche. Moche et bien trop sage pour lui. Pas de tatouages, pas de piercings. Elle avait l'air bien trop prude. Peut-être que l'endroit le plus fou où elle a baisé c'est la table de la cuisine. Alors que toi, putain, tu comptes plus les endroits inusités où t'as posé tes fesses. Pis, même, s'il le voulait, tu serais capable de le baiser au beau milieu de ce club, juste là, sur le sofa. Avec la jupe que tu portes, y'aurait rien de plus facile de toute façon, un geste et elle serait relevé, un geste et il serait en toi, son corps contre le tien. Faut que t'arrêtes de penser à ça, merde, parce que tu vas succomber à l'envie de le faire. Et tu peux pas. Sacha joue au con, continue de te regarder comme si t'étais une pute en service ce soir. Pourtant, autre fois, il aurait bandé juste à te voir dans ce genre de tenue. Faut dire qu'au cabaret, souvent, tu portais même moins que ça. Et il te le fait savoir, t'accuses de te chercher un plan cul. Tu souris, s'il veut continuer sur cette lancée, ouais, t'auras pas de mal à embarquer dans le jeu, à mentir pour le faire rager encore plus. Il n'avait juste qu'à pas commencer. Faut pas te chercher, il le sait, il le sait mieux que personne, t'es explosive, merde, tu sais plus en quelle langue faut que tu le dises pour qu'il le comprenne. « T'as tout compris, mon vibromasseur n'est plus suffisant, j'ai besoin d'une bite pour me sentir vivante », craches-tu en lui accordant un clin d'oeil vulgaire, alors que lui il retrempe ses lèvres dans son verre. Toi, t'as plus rien à boire. C'est que t'as vidé ton verre avant de sortir pour payer tes dettes et que t'as pas eu la chance de retourner en prendre un nouveau avant de le voir au travers de la foulée. Il te répond que le mec que tu cherches, c'est pas lui. Il confirme que t'es habillée comme une traînée que ça ne l'aidera sans doute pas à sentir du désir pour toi. Tu ris, tu te permets de caresser sa joue faussement tendre. « T'en fais pas, bébé, t'étais pas dans ma ligne de mire ce soir. » C'est ce qu'il veut entendre de toute façon, non ? Tant pis si ça le fait rager, tant pis s'il est en rogne pour ça, il n'avait qu'à pas te chercher. Tu t'avances vers lui, bien trop dangereusement, bats des cils en attrapant son verre duquel tu prends une grande gorgée sans même grimacer quand le whisky traverse ta trachée et atteint le fond de ton estomac, brûlant tout sur son passage, juste avant de lui repasser le verre. Tu continues à t'avancer, il regarde tes lèvres teintées de rouge, maquillage que tu ne portes pas en temps normal, mais ce soir ce n'est pas normal, ce n'est pas habituel. « J'te souhaite de trouver quelqu'un qui t'aidera à bander ce soir », souffles-tu à quelques centimètres de son visage. Tu joues avec la tentation, feintes de l'embrasser, viens lécher ses lèvres dont le goût te revient comme un frais souvenir. « Mais y'en aura aucune qui pourra te faire jouir comme moi », pousses-tu en mettant une main sur la cuisse du russe, trop près de son entrejambe, trop près de son membre dont la sensation te revient, vos souvenirs qui ne cessent de te revenir en mémoire. Et tu te lèves, tu le plantes là, ta jupe qui s'est légèrement remontée par cause de ta position assise sur le sofa, la proportion de peau sur tes jambes plus visible qui augmente par la même occasion. T'as pas parlé de ton ravisseur, t'as pas parlé de tes dettes, t'as pas parlé de la drogue, t'as pas évoqué ton agression, à quoi bon ? Rien du tout. T'as juste cherché à le faire chier, autant qu'il peut le faire à se pavaner avec des nanas trop moches pour lui. Plus il joue au con, plus tu joues à la conne, c'est comme ça que ça marche entre vous. Tu t'es pas retourné, tu t'accoudes au bar, commande un bourbon, n'importe quoi pour engourdir ton corps encore plus, toujours plus. Le barman te sert, un mec s'adosse près de toi. Tu souris, il te regarde, Sacha, tu le sais, tu le connais trop bien. Et ça te fait rire. Tu joues le jeu, discutes. Le mec est ennuyeux, sans doute qu'il n'a regardé que ton cul avant de venir te parler. T'en as rien à faire, t'as pas prévu le marier, ni même vraiment coucher avec lui, mais tu tires sur son collet pour venir plaquer tes lèvres contre les siennes. Il ne s'attendait pas à ça, le mec, il ne pensait certainement pas choper une fille aussi rapidement, sans effort. Pauvre mec, il ne sait pas qu'il n'est qu'un appât pour faire réagir ton ex. Tu mêles sa langue à la tienne, fais exprès pour que ça paraisse, juste assez pour que Sacha peste et jure dans sa langue natale, qu'il fasse ressortir la bête en lui. Tu lui donnes raison d'avoir du mal à bander.

C'est la jalousie qui t'anime, qui te fait réagir. C'est elle qui t'a mené jusqu'à lui, d'abord, alors que t'étais pas là pour lui, alors que tu faisais que rentrer pour prendre un dernier verre avant de quitter le club, t'as fait ce que t'avais à faire, t'étais venue payer tes dettes, pas danser la rumba toute la nuit. T'en as rien à faire de ces gens, de ces mecs ou de ces nanas qui voudraient ton corps et ta peau, t'en as rien à faire de ceux qui ne poseraient pas de questions et qui ne rendraient pas les lendemains difficiles. T'as juste dévié de ta direction quand tu l'as remarqué au beau milieu de la foule, avec ces filles, si tu l'arrêtais pas il s'en serait tapé une. Et cette simple idée-là, elle te faisait cracher du sang par les oreilles. T'arrives pas à l'accepter. Alors, ouais, t'es allée gâcher ses plans de la soirée, sans pour autant lui laisser comprendre que toi, coucher avec n'importe qui, tu l'as fait au départ, mais que là ça te dit plus rien. C'est comme si t'es rendue ailleurs dans le deuil de votre relation et que si au départ t'as voulu tout oublier en engourdissant ton corps et ta tête, en pensant que plus tu couchais, plus son odeur sur ta chair partirait, tu réalises bien que c'est faux, que y'a rien d'autre que le temps pour panser les maux, que tout ça ce n'est que temporaire, le temps d'un coït pas si désiré et d'un plaisir charnel pas si bon. Mais, après, y'existe plus rien. Y'a plus rien qui se passe, plus rien qui se créer, c'est mort, déprimant. Le voir avec des nanas, ça rallume la flamme en toi, celle que t'as toujours eu, quand au début tu jalousais tous ses plans cul et que tu t'arrangeais toujours pour lui donner les meilleures baises, pour qu'il revienne vers toi et non ces autres, celles du cabaret, celles qui étaient clientes, celles qu'il ramassait dans des bars à quatre heures du matin. Sacha, ce soir, il est aussi con que dans vos débuts explosifs, il essaie de faire ressortir la lionne en toi. Et quand il dit qu'il compte pas poursuivre au whisky, tu t'emportes. Il ni pas qu'il veut pas la baiser, il ni pas qu'il ne cherche pas un plan pour ce soir, quelqu'un d'autre que toi pour remplacer l'espace que t'avais dans ses bras. Ça te fou en rogne, encore plus que l'alcool qu'il ingère. « Alors, fais-toi plaisir », rétorques-tu seulement comme réponse, ne montrant presque pas l'irritation dans ta voix. Il fait n'importe quoi, Sacha. Et dans quelques jours, tu sais que t'auras un appel sur ton portal de sa psy, comme avant, d'un Sacha en panique psychique, sans ses médocs, qui se morfond en exigeant ta présence près de lui. Il sait pas se contrôler, il sait pas faire, il vit dans l'excès, toujours. Et si parfois ça t'excite, là, plutôt, ça t'effraie, c'est qu'il ne fait plus attention à lui, sous prétexte qu'il va mal. Lui aussi, il dénote ta présence ici, il y a une pointe de jalousie dans sa voix. Vous êtes pas possibles, tous les deux. Et au lieu de vous dire que vous vous aimez, que vous pensez encore bien trop l'un à l'autre, vous préférez vous provoquer. Merde, Brooke, ça va finir par te retomber dessus cette histoire, ça va finir par te retomber direct au visage, tu vas te faire prendre à ton sale jeu. « Tu me connais, j'sais bien les choisir mes bites », finis-tu par lui flinguer quand il commente la grosseur et le plaisir qu'elles pourraient te donner, ces verges droites que pour toi. Ça le fait surement pester dans sa tête, il mord peut-être l'intérieur de sa joue, tant mieux, au fond, il mérite ce qu'il a. Toi, t'es pas bien plus gentille, tu l'as chauffé, exprès, t'as mis ta langue où il fallait pas, t'as touché son corps où il fallait pas, t'as bien vu son regard qui te déshabillait, t'avais qu'un mot à dire et il était à toi cette nuit. Tu l'as laissé en plan, tout seul avec son début d'érection et ses envies qui fanent alors que tu t'éloignes et que tu le laisses miroiter ses fantasme de façon solitaire, fantasme qu'il peut s'imaginer alors que toi tu lui donnes de quoi l'allumer, la langue dans la bouche d'un mec que t'as rencontré y'a deux secondes à peine, ses grandes mains qui se posent près de ta poitrine nue sous ton haut ajusté qu'il presse avec vigueur. Et comme si c'était pas assez pour le russe de regarder la scène au loin, il s'approche, il s'interpose. Il va peut-être le frapper, le mec, c'est bien ce que le pauvre type se dit en voyant ton ex débarquer, mais toi tu reconnais son regard, c'est pas cette lueur qui apparaît quand il est en colère jusqu'à violenter, ça c'est autre chose, tu vois le défi dans ses yeux jusqu'à ce qu'il prend ta place, le mec qui réponds à ce baiser en tâtant les fesses de Sacha. Tu regardes la scène, neutre, pas de réaction sur ton visage, s'il s'attendait à te faire perdre le contrôle, il a tort Sacha, il ne te connait pas. Tu gardes le sang-froid, tu respires, parce que tu sais que ce mec il ne lui fait pas d'effet. Les mecs, ça ne l'excite pas autant que les nanas. T'as pas peur, tu ne te sens pas menacé. S'il avait voulu te faire chier, il en aurait embrassé une autre sous tes yeux. Et là, putain, t'aurais sans doute pas répondu de tes actes, t'aurais perdu ton sang froid, t'aurais pété un câble jusqu'à la tuer, la nana qui aurait osé insérer sa putain de langue dans la bouche de celui que t'as jamais cessé d'aimer. Le mec quitte, il comprend bien qu'entre Sacha et toi c'est complexe et qu'il ne gagnera rien, qu'il aura pas de partouse possible entre vous trois, que sa place n'y est pas. Et Sacha s'approche de toi. Tu ris parce que tout ça, c'est ridicule. Il imite tous tes gestes, prends ton verre, y trempes ses lèvres. « Vas-y, ne te gênes pas », lui susurres-tu. « Ce qui est à moi est à toi » T'es mauvaise, Brooke, tu vas sur une pente glissante, t'oses faire des allusions de mariage alors que tout ça, entre vous, c'est détruit. C'est comme si le russe te maudit de trop parler, il vole tes actions précédentes, glisse sa main dans ta culotte. Tu fermes les yeux, gémis assez fort pour faire sourciller le barman. Ça t'excite et ça te met en colère, tout ça en même temps. « Tu joues à quoi, Kheinov, t'essaies de me rendre jalouse avec un mec ? », demandes-tu en prenant ton verre qu'il a souillé entre tes mains. « J'sais qu'il te fait pas bander, ce mec. » tu lèves le verre de bourbon, lèche la partie où il a posé ses lèvres, ta langue qui se heurte contre le verre du récipient, qu'il peut voir en action embrasser le vide. « Vas-y, Kheinov, rends-moi folle, rends-moi jalouse pour de bon, c'est ce que tu veux, non ? » Tu l'attaques, ton sourire séduisant au bord des lèvres alors que tu t'approches près de sa nuque où tu y déposes un baiser qui se termine en morsure. Tu montes jusqu'à son lobe, le lèches avant de murmurer à son oreille. « Je te l'ai dit, y'en a aucune ici qui peut te faire jouir comme moi. Arrête d'essayer, Sacha, c'est perdu d'avance. Même ta Effy n'y pourrait pas. »

On sait pas comment ça va finir, parce que toi et lui vous êtes imprévisibles. Explosifs, vous passez par toutes les émotions possibles. Tantôt l'envie, tantôt le désir, tantôt la colère, tantôt la démence, y'a rien qui vous échappe. Et dans la cacophonie de ce soir, c'est prétentieux de dire qu'il sait comment ça se terminera. Comme s'il te mène par le bout de sa bite, comme s'il pense qu'il peut t'avoir aussi facilement parce qu'il fait aller sa langue avec celle d'un autre. Il aime pas ça, non. C'est pas toi, c'est ce qu'il tente de s'imaginer alors qu'il laisse danser sa bouche avec celle de l'inconnu, mais il n'y ressent rien. Tu le vois bien à son visage. Quand il t'embrasse, y'a toute sa mâchoire qui détend, y'a ses mains qui viennent entourer ton corps, qui palpent tes seins, qui caressent ta cuisse. Là, y'a tout son corps qui se crispe parce que, visiblement, t'es dans sa tête, mais pas dans sa bouche que l'autre, lui, le mec dont vous ne connaissez pas le nom, remplit avec sa stature. Mais c'est pas toi. Et tu lui fais bien remarquer, après qu'il ne joue avec le feu de ton intimité, t'accrochant au passage un gémissement que t'aurais pu reporter à l'infini, s'il avait osé insérer un doigt pervers dans ton antre. Mais il ne le fait pas, il joue, il titille. Il pense que ça te rend folle. Peut-être, peut-être un peu. Mais faut pas lui montrer, faut pas lui donner ce qu'il veut. C'est ce qu'il fait en te parlant de d'autres nanas, tu hausses les sourcils, tu le crois pas une seule seconde, pas alors qu'il est venu te déranger pendant que t'en embrassais un autre, tu crois pas un mot de ce qu'il dit. « Alors vas-y », lui lances-tu comme défi alors que ton nom claque dans sa bouche. Ça sonne faux. Ça sonne mauvais. Ça sonne pas toi. Toi, t'es pas Oxley pour lui. T'es pas Brooke non plus. T'as pas envie d'entendre ça. Tu veux l'entendre te supplier de le délivrer de ses envies, par des doux mots que seuls l'un l'autre peuvent vous dire sans que ça sonne niais. Tu veux qu'il t'appelle bébé comme avant, qu'il claque tes fesses en le répétant pour que t'aies lui chercher une autre bière dans le frigo de la caravane, qu'il te mette en garde en te martelant de ce surnom de bien vouloir rentrer à la maison avant les trois heures du matin parce qu'il ne supporte pas que tu sois dehors sans lui, parce qu'il pourrait défoncer tous les mecs qui se trouvent sur ton chemin. Tu veux qu'il le murmure à ton oreille, juste avant votre show, comme il avait l'habitude de le faire, comme un gage de chance, comme un porte-bonheur, avant de lancer les lames, parfois les yeux bandés, parfois conscient de ce qu'il fait. Oxley ça sonne comme si t'étais sa mère ou sa proviseur. Et ça, ça ne te ressemble pas. Et comme tu veux lui montrer que tu sais jouer toi aussi, t'embrasses autre chose que lui, il te regarde faire, lèches presque ses lèvres par réflexe, tu sais qu'il a envie que tu lui fasses la passe à lui aussi, que tu fasses danser ta langue sur sa bouche, que tu poses enfin tes lèvres contre les siennes. Toutes les fois où vous vous êtes retrouvées, t'as presque proscrit ce geste, ça te semblait tellement trop, tellement sérieux. Mais tant pis pour ce soir, vous l'avez dit, c'est impossible de savoir comment ça se terminera. Tu lèches sa peau, caresses ses oreilles de tes mots jusqu'à venir l'effriter du nom de ta rivale, il se crispe, tu souris. Tant pis pour lui, chacun son tour de se faire du mal. Mais t'es allée trop loin. Il réplique. Et ça te coupe la respiration. La colère monte. Y'a plus de plaisir du tout. Il a osé. Tu fronces les sourcils. Tu ris plus. Alors que lui, il est mort de rire. T'es pas la seule à lui donner du plaisir. « Vas la baiser fils de pute », lâches-tu dans une haine qui te dépasse, tu cales ton bourbon, ça brûle mais tu t'en moques, tu repousses violemment le verre contre le comptoir, le barman qui vous a à l'oeil l'attrape avant qu'il ne s'écrase sur le sol en un fracas de mille morceaux. Mais il comprend pas. Il lit pas les signaux sur ton visage. Il comprend pas que t'as plus aucun plaisir. Le con, il a encore pris sa défense à elle. Cette putain de prostituée qu'il a jadis mise dans son lit. Et si elle est si bonne, merde, qu'il se la tape à nouveau. Au fond, elle n'attend que ça. S'il aime les putes qui couchent contre de l'argent, c'est pas ton problème, t'as pas mal plus de classe que ça, toi. Et là, il commet l'irréparable. Il met sa grande main autour de ta gorge, la serre, juste assez pour te couper l'air. T'as les souvenirs de la musique qui devient sourde et de la tête du putain de dealer qui te revient, tu suffoques alors que Sacha ne presse à peine sur ta peau. Mais t'aimes pas ça. Tu détestes. T'es pas bien. T'as besoin d'air. Et lui il y prend plaisir. Il voit même pas que t'es terrifiée, que t'es traumatisée par ce geste qui a laissé un bleu sur ta peau le soir de ton agression. Il continue, il lèche ta peau, il mordille ton cou, il presse tes seins, il parle, il parle, mais tu l'écoutes plus jusqu'à ce qu'il parle des autres. Là tu reviens à la vie. Tu recules d'un pas, tu t'es levé de ton banc. Et tu le regardes s'éteindre dans la foule, caresser le corps des autres, onduler contre ces autres qu'il ne connait pas. Des blondes, pour te faire chier. T'en as rien à chier. Y'a qu'à choisir Effy ce soir, y'a qu'à lui envoyer un sms, un petit booty call. Toi, t'es out. Qu'il aille toutes les baiser, le fils de pute, qu'il les baise devant toi, dans le club, là au beau milieu du plancher de danse, si t'avais des couilles t'en aurais rien à les battre. C'est bon, tu t'en vas. Tu passes dans la foule, le repère, y'a deux nanas qui se frottent à lui. T'en attrapes une par les cheveux, lui glisses à l'oreille : « Fais gaffe à lui, tu vas chopper la chlamydia », avant de quitter en le laissant regarder ton cul. Ah, merde, t'as peut-être fait chier son plan cul de ce soir, mais qu'est-ce que t'en as à foutre, hein ? Il a vite oublié ce qu'il a dit, une fois, que des plans cul, il en avait qu'un, que t'étais le seul de A à Z. Ça aussi, c'était un mensonge. Comme le reste de votre histoire, non ?

C'est ridicule. Toute cette situation l'est. T'en as marre. T'as l'impression de tourner en rond dans un bocal, de chercher l'air mais y'en a plus. Tu te noie dans cette relation. C'est le jeu du chat et de la souris, mais de façon permanente. Et tu viens même à te demander si y'a encore de l'espoir. Parce qu'à force de vous chercher et de vous éteindre, ouais, tu te demandes à quoi ça rime tout ça. Ça sera ça, toute votre putain de vie ? De vous faire du mal ? C'est pas de ce Sacha-là que t'es tombée amoureuse. Toi, t'as craqué pour le Sacha un peu dur sur le bord, autoritaire, mais pas celui qui te manque de respect. Ok, t'as peut-être été crue, trop franche quand tu l'as traité de fils de pute, en même temps, sa mère, elle ne t'aime pas. Et elle te l'a fait rapidement ressentir chez elle. Elle aime pas plus Sacha, il le sait, merde, mais c'est sa mère, t'imagines que c'est ça quand t'aimes tes parents, malgré toi. Toi, t'as pas cette merde-là, t'en as pas de famille. C'est lui, ta famile. Lui et personne d'autre. Sauf que là, vous vous éteignez. En même temps, il avait qu'à pas dire qu'elle était bonne, la Effy. Il sait ce qu'elle créer en toi. Tu perds le nord. Tu perds le sud aussi. Peut-être même l'est et l'ouest. Ça te rend folle, et pas dans le bon sens. Tu pourrais tout péter autour de toi plutôt que de l'entendre te dire qu'elle baisait bien et qu'elle le faisait bien jouir. Ça, c'est tout sauf sexy. Et il devrait le comprendre. S'il veut te récupérer, faut arrêter de prendre sa défense à elle. Faut arrêter de la faire passer avant toi. Faut arrêter de dire qu'elle baisait bien, qu'il passait du bon temps avec elle. Faut arrêter de la mettre sur un piédestal. Parce que sinon, ce sera elle ou toi. Il peut pas avoir les deux de cette façon-là. Merde, il peut pas se remémorer ses baises avec elle et avoir les tiennes en arrière. Ça n'a rien à voir avec son amitié, ça n'a rien à voir avec tout ça, c'est que leur relation d'amants que tu supportes pas. Et qu'il la fasse passer elle avant toi. Tu veux être sa reine. Tu veux être la première chose dans ses pensées. C'est égoïste, mais t'as jamais caché de l'être. T'as besoin qu'il t'aime de cette façon, c'est le seul amour que tu connais, l'amour qui fait mal tellement il est fort. Et c'est ce que tu peux lui donner, si c'est ça qu'il cherche aussi. Mais pas des amours niais. Pas des amours trop cons. Pas des amours vanillés. Toi, t'es une crème glacée trois couleurs, avec au centre du sucre pétillant qui claque dans sa bouche, qui fizz. La seule chose qui t'a plu dans cette nouvelle guerre, c'est de rembarrer la connasse qui le collait de trop près, celle que ses seins mochement refaits frôlaient ta peau. Elle, tu l'as rembarré en laissant supposer que le russe avait chopé une ITS. Ça t'a fait rire. C'était bien fait pour lui. Il avait qu'à pas les coller comme ça, les connes. Mais quand tu penses t'enfuir, il te retient. Mais plus doux, cette fois. Moins sec qu'avant. Juste assez rude pour te faire arrêter de le fuir dans la foule, mais assez doux pour te faire sentir confiante de rester. « Je ne veux plus jamais que tu me prennes à la gorge », le menaces-tu alors que ça n'a aucun lien avec sa déclaration, alors qu'il enlace ton corps comme une caresse qui fait du bien. Mais ta voix est pas menaçante. Elle fait que lui implorer de faire attention, que t'es peut-être cinglée, conne, détraquée et folle, mais qu'en dessous de tout ça, y'a encore bien juste qu'une meuf qui a des sentiments. Et des peurs. Et ça, c'est trop dur à expliquer avec des mots. Alors tu fais que tu tourner vers lui quand il te lâche, t'espères qu'il le verra dans ton regard que ce que tu veux c'est pas le quitter, c'est juste de trouver un moyen de vous entendre à nouveau. Mais pour ça, faudra bien qu'il change un peu. Toi aussi, t'inquiètes, tu le sais. Mais là, tu parles de lui. C'est plus facile de parler de lui. « J'reste », claques-tu au travers de la musique qui bourdonne dans vos oreilles comme un dérangement. « Mais faut que tu m'aimes mieux. » Faut pas s'aimer à s'étouffer. Et pour ça, ça prendra d'un peu de vous deux. Un peu de toi, un peu de lui. Faudra que tu lui fasses confiance, mais faudra qu'il te mette aussi en confiance. Faudra qu'il te dise quand Effy sera dans les parages, ou même n'importe quelle autre Bimbo. Faudra qu'il accepte ta jalousie, même si t'es prête à essayer de la contrôler, mais merde elle fait partie de toi. Faudra qu'il comprenne que t'es pas toujours la Brooke confiante que tu laisses voir, que t'as peur, toi aussi. Et que parfois t'as pas d'amour propre. Et peut-être qu'ainsi tu pourras accepter de redevenir sa femme. « Viens, on s'casse », craches-tu contre l'endroit, alors que tu mènes le pas. La nuit est jeune, t'as faim, pourquoi pas vous trouvez de quoi manger sur la moquette de ta caravane avant de baiser pour souligner les réconciliations ?

Dehors, y'a l'air qui entre dans tes poumons et qui agit comme une libération. C'est comme si tous les parfums à l'intérieur t'empêchent de penser avec logique, te brouillent le cerveau. T'as qu'une envie, c'est que le sien, son parfum, n'embaume ta caravane et ta peau, que tu ne sentes que lui jusqu'à la fin des temps. Que vous arrêtiez un peu de vous aimer mal, que vous laissez à la vie et au temps leur chance de tout effacer, de tout recoller. Le voir avec les autres filles, ça t'a rendue folle. Ça t'a aussi fait comprendre que t'en pouvais plus d'être loin de lui, de vous empêcher de vous toucher. Qu'il faut que tout ça, ça suffise. T'as besoin de lui. T'aurais jamais pu l'avouer avant aujourd'hui. C'est peut-être parce que à l'instant, t'es comme libérée d'un fardeau parce que t'as plus cette emprise qui pèse sur toi. Et l'alcool fait son effet, aussi, faut le dire. Ça facilite les échanges, un peu. Surtout quand entre Sacha et toi c'est difficile. Il propose une clope, tu hoches la tête, accepte sans rien dire, la première bouffée te détend, la seconde t'assomme presque, t'aurais besoin de t'assoir. T'assoir et ventiler un peu. Laisser sortir ce qui va pas entre vous. Parler des vraies choses, de ce qui fait mal encore. De ce qui ne fonctionne pas entre vous. Ce qu'il faut régler avant de passer à d'autres choses. Mais, merde, t'es pas assez saoule pour ça, pas assez engourdit pour tout dire ça. C'est que la communication, c'est pas votre fort. Vous, vous engueulez, vous hurlez et vous êtes hystériques. C'est vos trois phases. Ou, alors, dans les meilleurs moments, vous baisez. Mais sinon, le reste, c'est pas votre fort. « J'sais pas », lâches-tu quand il demande où vous allez. « Au bout de la nuit », ajoutes-tu en haussant les épaules. Il crache, tu fronces les sourcils. « T'es franchement deg' bébé » Cette fois, le surnom n'a pas de connotation négative. C'est comme avant, comme quand tu lui lâchais avant de lui dire que tu l'aimes. C'est doux, mais pas trop mielleux. Tu t'éloignes parce que ça te répugne, mais au fond tu ris parce que c'est tout à fait lui, le mec il en a rien à faire d'être classe ou pas. Et il se rapproche. Ses bras frôlent les tiens dans votre marche nocturne, quand à nouveau il pose ses yeux sur toi pour t'assainir d'un second questionnement. « Pour la même raison que tu l'as embrassé toi aussi », lui réponds-tu en lançant le mégot de cigarette sur le sol, fuck la pollution. « Pour les mêmes raisons qui t'ont poussée à mettre des photos de cette blonde sur ton insta. » T'as vu clair dans son jeu. T'as compris ce qu'il a tenté de faire. T'es conne, mais pas aveugle. « Faut que je te donne d'autres exemples ? » Il répond qu'il a pas aimé. Tu souris. « Y'a bien des choses que j'ai pas aimées, Sacha », lui confies-tu. « J'ai pas aimé que tu retournes voir Effy, alors que nous deux on saignait encore... » La conversation semble plutôt plus facile, tout à coup. Comme si marcher ça vous a donné du courage. Ou pas, c'est peut-être juste une illusion. « J'ai pas envie de te lancer un ultimatum babe... Mais un jour, ce sera elle ou moi. J'ai pas envie que ce jour arrive, j'sais que tu choisiras pas moi », confies-tu en osant le regarder. « Pas que tu m'aimes pas, mais tu me détesteras de te l'avoir imposé. Et j'te ferai tellement chier que tu préfèreras elle plutôt que moi. » Tu hausses les épaules, ça serait son genre et le tien. Et t'as pas envie d'en arriver là. « Me déteste pas... Y'a déjà toute ta famille qui me déteste. Et Aelya me déteste aussi. »

Tu. Lui. Casses. Les. Couilles. Ça te fait rire. T'aurais pu prévoir sa réaction. Il insinue qu'il y'a toujours choisis. Tu tournes les yeux vers le ciel, tu sais qu'il déteste quand tu fais ça, tant pis. Il ment. Il te ment en plein visage. Il t'a pas toujours choisi. Pas face à elle. Dans vos disputes, il a préféré fuir et la choisir elle. Tu pourrais le lui reprocher, mais tu fais que soupirer en secouant la tête, la déception qui se lit sur ton visage est bien pire que des mots. T'aurais espéré qu'il soit plus honnête cette fois, mais il a pas changé au fond. Et il parle de Jackson. « Peut-être que le couple traditionnel c'est pas pour nous », souffle-tu dans un murmure. Tu l'aimes. Tu l'aimes plus que tout. Tous les deux, toujours vous reviendrez un vers l'autre. Peu importe. Mais y'a clairement quelque chose que vous ne faites pas comme il le faut pour vous déchirer de la sorte. Peut-être qu'au fond, ce qu'il vous fait, c'est de vous autorisez à aller voir ailleurs, quand les tensions sont trop grandes, mais de toujours vous promettre de revenir l'un à l'autre le soir tombé. C'est sûrement une erreur de lui dire ça, il va rager. Mais tu sais plus comment vous pouvez vous aimez s'il a ce besoin de garder Effy dans sa vie et toi Jackson. Et si vous continuez à vous chercher, c'est peut-être que vous avez besoin de quelque chose d'unique. Quelque chose que juste vous,  pis pouvez comprendre. « J'sais pas, j'trouve que ça nous ressemble. Pas de règles, sauf de s'aimer, liberté d'actions. Pas d'attaches avec les autres, qu'avec toi. » Il va te demander de te taire. Il va te dire de fermer ta gueule. Tu sais qu'il va craquer. Tu lâches un rire lasse. « Ou pas... Mais je pourrai pas quitter Jackson. Et tu pourras pas quitter Effy. Et chaque fois que t'es avec elle, j'pense qu'elle a pu te toucher, te faire bander, te faire venir en elle. Et ça me fait chier, tu peux pas savoir comment. » Tu l'avoues, finalement, ce que ça te fait de penser qu'elle et lui, ils ont partagé un truc. « Jackson, c'est pas pareil babe. C'est braiment loin d'être la même chose. » Tu ries. Il comprend pas comment il peut pas comparer Jackson et Effy, c'est pas le même enjeu. « D'abord, Jackson c'est mon meilleur ami. Il me connaît mieux que personne. » Même que Sacha, même si c'est dur à entendre. Mais il le faut. Il faut qu'il comprenne ce que Jackson représente pour toi, s'il veut te ravoir dans sa vie. « Puis, il aime les hommes. Oui, il couche avec des femmes. Mais il peut pas les aimer. » Non, parce que s'il aimait les femmes, vous seriez sans doute ensemble. T'aurais pas rencontré Sacha. T'aurais pas postulé pour ce job d'assistante. Mais c'est pas ça, la vie dans laquelle vous vivez. Et y'a Sacha, tu l'aimes. Tu veux pas changer de vie. Mais il faut qu'il comprenne. « Effy, c'est pas la même chose merde. Elle aime les hommes. Et elle te veut, ça se voit. Si j'étais pas là, merde, tu serais avec elle. Alors que moi, même si t'étais pas là, je pourrais pas être avec Jackson. Tu comprends un peu ? Tu peux comprendre, oui ? » C'est la rage dans ta voix qui transparaît. Ça te fait pas bien, mais tu veux qu'il comprenne. « T'as vécu quoi avec Effy, à part deux ou trois baises mémorables ? Hein ? T'as presque eu un enfant avec elle ? T'as passé des jours avec elle dans la même caravane ? T'as travaillé avec elle ? » Parce que tout ça tu l'as fait avec Jackson. Et avec Sacha, l'enfant en moins. Et ça vaut bien plus que deux ou trois baises de merde. « Laisse tomber, j'ai plus rien à dire sur ce sujet. » Que tu lâches, avant de lui dire que tu ne veux pas qu'il te déteste. Chose qu'il fait sûrement. Mais l'amour lui fait dire autre chose, au travers de son tournis qu'il contrôle bien alors qu'il s'avance à nouveau vers toi. « Je t'aime aussi. » Tu le confies, la larme à l'œil. « Je peux te demander un dernier truc ? »

C'est comme si t'as largué une bombe, tu le vois à son visage à son à air dépité quand il arrive enfin à prononcer le seul mot qui lui vient en tête. Tu souffles, au moins il t'a pas giflé d'y avoir pensé, c'est déjà ça. C'est pas gagné, mais c'est déjà ça. T'as pas envie de vivre dans des secrets, de te demander s'il te sera fidèle éternellement, parce qu'à la première dispute il te remettra sur le nez ton écart avec Jackson et il ira retrouver Effy. Et même s'il baise pas, t'auras l'impression qu'il te trompe. Parce que baiser, ça veut rien dire au final, mais les connections qu'il y à, là-dedans, dans l'organe qui vous maintient en vie, qui une fois éteint propulse la mort, ça, c'est mortel, ça, c'est tromper. Vous, vous êtes marginaux, depuis toujours, et, au fond, c'est peut-être ça qu'il vous faut, un truc à votre image, un couple pas comme les autres. Mais il veut rien entendre. Et il tente de placer un mot, mais t'es lancée dans cet ultime dialogue sans espace pour lui, t'es lancée dans ton monologue que tu étouffes depuis des mois. Tu parles, tu parles, t'arrêtes pas de parler, t'arrêtes pas de laisser les mots fuser, c'est tout ce que tu sais faire, là, parler, parler, parler. Et quand il en place trois, de mots, c'est en haussant la voix. « Hey ! », cries-tu pour l'avertir. « Tu me parles sur un autre ton ! » Il avait pas le choix d'hausser la voix, pour que tu l'entendes, mais tu prends ça comme une attaque et ça te fait mal. T'avais pas envie que ça se transforme en hurlements. « Bah fallait y penser, avant de me laisser croire que tu préférais les bras d'une autre aux miens », beugles-tu. C'est la première fois que vous adressez la situation, que vous percez l'abcès, en personne du moins. Souvent, vous aviez laissé vos mots à l'écrit dicter les contacts, mais ça n'avait pas la même portée. Là, il comprend l'émotion dans ta voix et tu vois le feu dans ses yeux. « On en parle de Sahara, on en parle tant que tu veux », lâches-tu en soupirant. « J'm'en balance, j'suis capable d'avouer mes torts. Ouais, j'étais jalouse. Encore plus parce que t'as fait exprès d'entretenir ce sentiment en posant avec elle, en postant des photos d'elle alors que t'étais censé être à moi. » Mais, dans les faits, tu l'avais largué, il pouvait bien baiser, poser, et tout ce qu'il voulait, avec qui il voulait. « J'peux pas comprendre ? J'peux. Pas. Comprendre !? » Le ton monde, tu roules les yeux au ciel. « Oh putain, oui j'peux comprendre. J'peux comprendre que t'auras toujours envie d'elle. » Et tant qu'à vous mentir, tant qu'à avoir peur, t'avais proposé le couple ouvert, les règles que tu veux. « Je peux m'empêcher de coucher avec Jackson, parce que notre relation c'est bien plus fort que juste du cul. Lui et moi, c'est à jamais. Et ça, c'est à prendre ou à laisser. T'auras beau me faire des crises Sacha, me menacer, Jackson fait partie de mes bagages, tu pourras jamais m'en départir. Mais, toi, ce qui te lie à elle, c'est le cul. Le cul et la drogue. Oh, well, seems like there is none of those anymore. » T'es irritée, t'aurais pu cracher du venin. « Parce que maintenant, tu me reproches de t'avoir mis à la porte ? » Les choses n'allaient pas de mieux en mieux, mais c'est une étape à franchir pour retrouver le calme. « J'peux pas accepter que tu retournes vers elle à chacune de nos disputes. Parce que des disputes, si t'as envie de moi, Sacha, y'en aura. Des tonnes... C'est moi, j'peux pas faire autrement. Mais j'peux pas accepter que tu retournes la voir. J'peux pas accepter qu'elle prenne cette place pour toi... J'peux pas. J'veux bien accepter que tu la vois, de temps à autre, mais pas ça. » Tu prends ta tête entre tes mains, instable. « Tu veux pas de couple ouvert, ok, mais faut bâtir nos règles. Parce que sans ouverture, j'accepte pas que tu me remplaces par elle. » Et chaque fois, c'est la même chose, c'est Effy qui gagne son attention. T'en as marre, ça mène à rien, tu préfères changer de sujet. Le prochain ne sera sans doute pas plus joyeux, mais ça aussi, faut que tu le sors de ton système avant d'appuyer sur la touche delete et de tout recommencer. Tu tiltes, tu t'attends à un refus. « T'as vraiment envie de te remettre avec moi ? » C'était pourtant presque d'une évidence. « Faut que tu saches que j'ai toute ta famille à dos, ton cousin est le plus récent sur la liste, d'ailleurs. » Tu ries, mais c'est pas drôle. « Selon lui, j'te mérite pas. J'ai encore sa salive sur mes pieds, d'ailleurs, quand il m'a craché dessus comme si j'étais le pire déchet de Bowen. »