(#17) Des parents sous anxiolitiques

•• Elle agite la main en direction de la porte. « Ouais, passez une bonne soirée ! » Elle a décidé de faire son asociale, elle a prétendu vouloir être seule, elle a laissé ses colocataires sortir sans elle. En fait, elle a envie de voir quelqu'un d'autre, quelqu'un qu'elle ne reçoit ici que quand elle est parfaitement seule. Un sms et hop, elle n'a plus qu'à espérer que son prince charmant attitré vienne. Puis, en petite tenue, elle file en direction de son dressing. À chaque fois qu'elle fait venir Jolann, elle se fait encore plus belle que lorsqu'elle sort. Comme si elle voulait être à sa hauteur. Il faut dire qu'il a un look vestimentaire digne des plus beaux princes de la planète. Le décevoir ? Trop peu pour elle. Elle passe une bonne demie-heure avant de sortir un chemisier blanc à léger décolleté ainsi qu'une jupe, ni trop courte ni trop longue, bleu pâle pour faire ressortir ses prunelles bleutées. Elle se coiffe avec une tresse, se maquillant à peine; juste à temps elle entend alors la porte s'ouvrir. Jolann a toujours fait ici comme chez lui.

Jolann, c'est différent. C'est pas juste un bon coup régulier, c'est pas juste un pote, c'est pas juste le genre de type super classe qu'on croise une fois dans la rue et qu'on ne reverra plus. Non, Jolann, c'est un peu tout ça à la fois mais en plus intense. C'est parfois un confident, un complice, un ami sincère, un conseiller, un associé, le mec avec qui elle adore plaisanter, celui qu'elle aime bien taquiner, celui pour qui elle a énormément de respect, et celui qui peut lui faire oublier tous ses problèmes en un claquement de doigts. Si si, possible. Elle sort alors de sa chambre, se dirigeant vers l'entrée. Il est, comme toujours, ravissant. Il a un goût démentiel, et Pandore adore ça. Elle lève la tête, un air un peu fier sur le visage mais son sourire témoigne qu'elle est touchée par le bouquet de fleurs. En plus, il est attentionné. Elle se demande souvent pourquoi il est toujours célibataire, en fait. Elle s'approche, l'embrasse doucement au coin des lèvres avant de prendre lui prendre les fleurs des mains. « T'es un amour, elles sont magnifiques. Et puis elles sentent super b... Ah mais non c'est ton parfum qui sent si bon ? » Elle plonge le nez dans son cou avant de laisser échapper un rire naturel, enfantin. Elle se détourne, s'éloigne de lui pour aller mettre les roses dans un vase. Il fera comme chez lui de toute façon, il a l'habitude, n'est-ce pas ? « Je te sers quoi à boire ? » demande-t-elle en se tournant vers lui, se demandant comment elle peut avoir la chance d'avoir régulièrement dans son lit (ou même dans sa maison) un dieu pareil.

•• De toute façon, Pandore ne pourrait clairement pas qualifier leur relation. Elle est à la fois étrange et fascinante, inexplicable et pourtant très simple. Elle sent son regard sur elle et ça lui plait. Rien que dans ses regards ou dans ses gestes, elle a l'impression qu'il sait tout ce qui lui plaira, tout ce qui la poussera toujours à le considérer comme mieux à chaque fois. Parfois, ça lui fait peur de voir comme il semble la connaître ; parfois, elle préfère simplement ne pas y penser. Comme ce soir, par exemple. Alors qu'elle lui demande ce qu'il veut boire, elle constate en se retournant qu'il a déjà pris les devants. Elle esquisse un sourire sincère et amusé. « J'espère bien. » Bien sûr que non qu'elle ne sera pas déçue, elle le sait déjà d'ailleurs ! Mais c'est histoire de le provoquer un peu, elle est comme ça, toujours ce besoin de provoquer les autres comme pour dire hého, j'existe ! Comme si elle avait besoin de ça. Pendant qu'il prépare leurs cocktails, elle le détaille de haut en bas. Elle admire cette façon qu'il a de s'habiller, elle ne croise jamais un mec à Bowen habillé comme lui. Même à Paris, elle n'en voyait que lorsqu'elle devait interviewer de grandes icônes de la mode. Aguicheuse, elle s'approche doucement de lui, un éclat digne d'un prédateur traversant ses prunelles azuréennes. Elle laisse sa main glisser sur son torse, puis se détourne, le contournant simplement en le frôlant, un air innocent sur le visage. Le pire, c'est qu'on y croirait vraiment. Du moins oui, il pourrait réellement croire Pandore comme innocente et naïve s'il ne la connaissait pas déjà si bien. « Merci d'être venu. » murmure-t-elle doucement. Ce n'est pas dans le jeu, ce n'est pas dans la comédie ; non, la petite Panda est tout ce qu'il y a de plus sincère. On sait tous qu'elle n'a peur de rien dire et que bien souvent, ce qui sort d'entre ses lèvres salvatrices est franc. Elle sort quelques biscuits d'apéritifs, qu'elle va poser sur la petite table à côté du canapé, revenant ensuite vers lui, tout près, comme pour attirer son attention, son regard. Elle esquisse un sourire en quoi et de son accent français qui s'entend encore énormément, murmure un : « Et tu es comme toujours délicieusement habillé, un jour je viendrais te cambrioler pour voler toutes tes fringues, tu seras obligé de venir me voir en caleçon. » Oui, parfois, ça lui fait presque de la peine de devoir le dévêtir, vous comprenez. Elle lui fait un clin d'oeil, lançant un petit rire subtile.

•• Chaque geste est calculé, chaque geste semble réfléchi, prévu à l'avance dans ces élans de sensualité et de séduction qu'il y a entre eux. Notre petite française n'a jamais eu une réellement relation comme celle-ci. Vous savez, à Paris, c'est pas forcément bien vu d'avoir un sexfriend, surtout quand celui-ci semble tout droit sorti de Vogue. Elle sait qu'il aime son accent et sa "french touch", il lui a déjà dit. Et elle, elle aime bien lui parler français de temps en temps (elle jure quasiment que dans sa langue natale de toute façon) et elle adore le voir se demander ce qu'elle peut bien raconter. Elle capte son regard aussi souvent qu'elle le peut, manquant de s'y accrocher pour ne pas le lâcher à chaque fois, mais elle finit toujours par le détourner pour ne pas se retrouver à moitié hypnotisée. Elle déraille un peu, elle aime bien rire, elle raconte souvent n'importe quoi et il parait que ce côté inopiné et spontané lui donne un charme frais. Son rire résonne dans la pièce et tinte agréablement aux oreilles de la Parisienne. Elle se laisse entraîner, se retrouvant tout contre lui, humant son parfum enivrant. Elle fronce les sourcils et se dégage, se redressant.

Il veut jouer ? Ils vont jouer. Elle compose sur son visage une mine faussement déçue et taquine. Excellente comédienne qu'elle est, elle mime toute expression à la perfection. Elle hausse les épaules et sa voix résonne de façon presque triste quand elle marmonne un : « Comment ça énormément de temps ? » Elle soupire, feignant d'être impatiente, puis se déride de suite avec un sourire, le dévorant littéralement du regard. « Bon, à la notre alors. Tchin ! » lance-t-elle en utilisant l'expression française, lui faisant un clin d'oeil avant d'entrechoquer son verre au sien, buvant une gorgée. C'est délicieux, elle le sait, il le sait. Il est doué en tout, a-t-elle l'impression. Elle repose alors son verre et s'empare de sa fraise posée en biais sur le bord du verre. Elle pose sa main sur la cuisse de Jolann, tournant la tête vers lui alors qu'elle croque dedans, posant sur lui un regard mutin et ardent.

•• Pandore n'aime pas aller trop vite. Ça gâche le plaisir, selon elle. Si à chaque fois qu'ils se voyaient, ils couchaient ensemble dès les premières minutes, ça serait franchement moins drôle, non ? Enfin, c'est son avis. Son air angélique ne la dupe pas, mais elle se prend au jeu, affichant elle aussi son air innocent et naïf. Il essaie de répéter ce qu'elle vient de dire. À la place de "cheers" quoi. Et ça la fait rire. Même son rire est français. Plus cristallin, à la fois libre et réservé. Elle pose alors sa main sur sa cuisse, son regard plongé dans le sien. Bon sang, si elle s'écoutait, elle en se marierait avec lui juste pour pouvoir le regarder tous les jours. Mais bon, le mariage avec Pandore, faut y réfléchir plusieurs années, car je vous garantis qu'elle n'est pas facile à vivre, la petite journaliste. Peut-être parce qu'elle voile sous son sourire provocateur et sûre d'elle des failles qu'on ne soupçonne même pas. Son regard la brûle, et elle adore ça, quand il la regarde avec une intensité pareille. Il vient lui prendre sa fraise et elle se mordille délicatement la lèvre inférieure. « Je t'apprendrai la langue.. » murmure-t-elle tout bas, quelques secondes avant qu'il se penche plus encore pour déposer enfin ses lèvres sur les siennes. Elle glisse une main dans sa nuque, sans avoir ôté l'autre sur sa cuisse. Se rapprochant légèrement de lui, elle ne fait durer le baiser que quelques (trop) courtes secondes, avant de se détacher de lui, espiègle. Trop facile. Elle prend une autre gorgée de son cocktail et lui pique sa fraise, le regardant avec malice avant de croquer d'un côté puis de se pencher pour qu'il fasse de même. Oui, elle est assez enfantine, la de Balzac, mais elle assume totalement son remake de la belle et du clochard.

•• Quand il se met à lui dire une phrase en français, elle se met à rire franchement. Elle adore quand il fait ça, elle adore l'accent qu'il a lorsqu'il lui parle dans sa langue natale. Elle lui caresse la joue d'un revers de la main sensuel et attentionné. « Nul besoin de savoir le parler. » lui lance-t-elle alors avec un clin d'oeil appuyé. Oui, ça n'est pas vraiment la peine. Savoir le comprendre et le deviner suffit largement à notre Parisienne. Alors qu'il se prend au jeu et croque dans l'autre moitié du fruit sucré et juteux, il se dérobe de suite après. Pandore savoure sa légère frustration. Oui, ce n'est qu'en se faisant désirer qu'elle n'aura que plus envie de lui. Et souvenez-vous : elle adore jouer. Elle le suit des yeux, immobile, reprenant un peu de son cocktail. Il se pose à la fenêtre et là comme ça, elle pourrait en prendre une photo et l'envoyer à toutes les plus grandes coupures de New York qu'il serait prit pour intégrer n'importe quelle agence de mannequinat. Elle en aurait le pouvoir, en plus. Mais elle est bien trop possessive pour montrer ce petit bijou au monde entier ; quand il n'est qu'à elle, même le temps d'une soirée ou d'une nuit, c'est le mieux. Elle ne partage pas. Elle se lève alors enfin, le rejoignant pour se poser à côté de lui, son corps contre le sien. Elle se tourne pour se mettre face à lui, appuyée à la rambarde dans son dos, cherchant de son regard taquin et allumeur celui du beau brun. Sans un mot, elle lui prend sa cigarette sans aucune gêne, la portant à sa bouche avant d'en inspirer une longue bouffée sans le lâcher des yeux. Elle se penche et, provocatrice, lui recrache la totalité de la fumée sur le visage. Puis, elle lui rend, avec un petit sourire innocent. Elle tend la main, la posant sur sa joue, puis dessinant tour à tour chaque détail de son visage. Les pommettes de ses ganaches, l'arête de son nez, la peau douce de son front, ondulant ses cheveux rebelles quelques secondes avant de la laisser descendre jusqu'à contourer ses lèvres salvatrices. Avec un regard effronté, elle laisse courir sa main sur son cou, puis le haut de son torse, avant de l'ôter brusquement, étouffant un rire mutin pour attraper de nouveau sa clope et en profiter elle aussi. Elle peut tellement profiter de lui rien qu'en le regardant qu'elle se demande bien comment un type comme lui peut s'intéresser à elle.