crying wolves (sacha)

Une sacrée soirée de merde pour Endre. Il avait de la colère jusqu’au bord des lèvres. Rien de véritable ne s’était passé, mais il s’était levé du mauvais pied. Enervé, énervé de tout, de sa vie qu’il haïssait, de la passivité de cette ville où tout semble heureux et calme alors lui bouillonnait de de l’intérieur. Il avait couru 10 bornes ce matin, était allé en cours, et rien n’avait réussi à le calmer. Toute journée, sa jambe n’avait pas arrêté de trembler, et il avait eu envie de frapper quelque chose. A défaut de pouvoir passer sa colère sur quelqu’un, il s’était contenté d’aller en boîte avec des potes. Il avait bu, dansé et dragué une jolie brune de son cours d’économie internationale. Rien n’avait réussi à vraiment le distraire. Endre était habitué aux grandes envolées lyriques. Voler une bagnole pour aller rouler dans la campagne norvégienne, voler le rhum de son père pour aller faire flamber des trucs en forêt. Il n’était pas habitué à cette vie si rangée, ou rien ne réussissait à le défouler. Sinon, il aurait pu se contenter d’être un adulte normal et confronter ses traumatismes et sa maladie. Mais ça aurait trop facile non ?
Il devait être aux alentours de 3 heures du matin, et Endre fumait une cigarette en dehors de la boîte. Il était censé rentrer rejoindre ses potes à l’intérieur, mais songeait plutôt sérieusement à rentrer chez lui. Il se sentait irritable et n’avait pas envie de faire subir son tempérament aux autres. Il faisait déjà assez subir ses proches comme ça.
Endre profitait de l’air ‘frais’ de la soirée. Frais c’était un euphémisme, la chaleur collante de Bowen étant une omniprésence. Mais c’était tout de même plus agréable que l’intérieur transpirant de l’Adam & Yves. Il venait de finir la clope et s’apprêtait à marcher jusqu’à chez lui quand il failli tomber par terre. Une figure venait de le bousculer, plutôt fort même, à deux doigts de l’envoyer à terre.  Drittsekk. Endre tenta de prendre une grande respiration.Il aurait dû tendre l'autre joue et faire comme si de rien était.
Échec. Il trotta derrière la silhouette tatouée, qui s'enfonçait dans une ruelle sombre, les bruits de la boîte de nuit commençant à s'évanouir derrière eux. Endre avait beau être jeune, il n'était pas assez stupide pour s'embrouiller avec quelqu'un en face de videurs prêt à appeler la police à la moindre altercation. « Hey connard ! C’est quoi ton problème ? Jamais entendu parler de la politesse ? » Quand l’homme se retourna, les sourcils froncés, Endre réalisa qu’il allait sûrement passer un sale quart d’heure.

Endre en avait rien à foutre de l’apparence du mec. Avec ses artifices, son style de rocker. Il avait pas le temps de se faire marcher sur les pieds par un prétendu ganster. On lui avait manqué de respect trop de fois dans sa vie. Il n’avait pas vraiment peur, et c’était peut-être un problème. Il se mettait souvent dans des situations de merde, car il manquait cruellement d’instinct de préservation. C’était peut-être un besoin de se faire du mal, disait sa psychiatre, et elle avait sûrement raison. Mais c’était pas comme si il faisait quoi que ce soit pour changer. Il avait trop de colère à expulser, trop de traumatismes. Un rancœur avec la vie qui lui avait pris tant de choses. Envers sa tête qui n’était pas foutue de fonctionner correctement. Il y a un léger sifflement dans ses oreilles. Il sentait des figures derrière lui. Il ne faut absolument pas qu’il se concentre dessus. Putain, c’est pas le moment, pas le moment. Il fallait qu’il garde les pieds sur terre. Si il se mettait à halluciner, il allait finir au poste. Et c’était la dernière chose dont il avait besoin.
Le grand blond platine l’insulta en russe. Endre ne parlait pas russe, mais au vu de la manière dont il avait sifflé les mots, le regard hargneux, il se doutait bien qu’il ne venait pas de l’inviter à aller regarder un coucher de soleil. Il pouvait faire ça aussi, l’insulter dans sa langue natale. Mais il préférait assumer, bien qu’une tirade en norvégien lui aurait fait le plus grand bien. La Norvège lui manquait terriblement et son esprit se mit à dériver, à penser aux collines, à la neige et aux rivières. Il aurait pu en frissonner. Mais à nouveau, c’était pas le moment. Réalité, réalité, la vie est une jungle qu’il doit traverser en permanence.
Endre réhaussa les épaules et bomba le torse. Il était certes plus petit, mais bien plus large que l’autre homme. Il était déjà entrain de calculer si il était capable de l’envoyer au sol. « Je sais pas bouffon. Tu me dis si on a un problème. » dit il en s’approchant légèrement. Il était des opposés parfaits. L’homme, recouvert de tatouages, habillé de noir, et Endre avec son tee-shirt blanc, sa dégaine d’angelot et ses boucles blondes. Il savait qu’on ne le prenait jamais au sérieux, et ça lui donnait envie de casser des trucs. Mais l’avantages d’être sous-estimé en permanence, c’est que ça créait des surprises. « T’as jamais appris à marcher droit ? Tu tiens pas ton alcool ? » cracha-il en le toisant de haut en bas, les dents serrées. Bon. Il y avait être offusqué à raison, et il y avait chercher la merde. On était définitivement dans le deuxième cas.

Endre ne savait pas expliquer pourquoi il était si énervé. Il aurait pu être mature, tendre l’autre joue. Il aurait pu partir, finir sa clope et rentrer chez ses colocs, elles qui avaient le regard si doux, si éloignés de ses démons intérieur. Il aurait faire beaucoup de choses au lieu de se mettre dans ce bourbier. Etonnement, il voyait l’étranger comme un égal. Il sentait la colère émaner du russe, une colère qui ne venait pas forcément de leur altercation, mais de quelque chose de plus profond. Il avait envie de lui coller un pain, de montrer au monde qu’il n’était pas qu’un gamin, qu’il avait vécu, qu’il avait subi, et qu’il savait se défendre. Et c’était pas un pauvre russe avec des tatouages qui allait lui faire peur. C’était une démarche presque masochiste. Envie d’avoir mal, envie de faire mal. « Oui on a un problème mec. Tu te crois intimidant avec ta dégaine mais t'es plus ridicule qu'autre chose » L’homme le poussa en avant. Il aurait du s’y attendre. Mais c’est bel et bien ce qu’il attendait. Il le poussa en retour. On commençait doucement, mais il savait que ça allait vite dégénérer. Il n’avait aucune idée de pourquoi il faisait ça. Pour une fois, il n’était pas paralysé. Pas paralysé par la colère de son père, pas paralysé par les voix dans sa propre tête. Ça, s’était réel, c’était certain, et c’était un moyen de se rappeler qu’il était vivant. Qu’il existait. Qu’importe le prix. Un dent, un nez cassé, il en avait rien à foutre. Il serrait les dents, et ses ongles s’étaient enfoncés dans sa peau à en laisser des traces. Il sentait quelque chose derrière lui. Il n’y avait rien. Concentre toi, concentre toi. Il hausse les épaules, essaye de se faire grand, bien que le russe ait quelque centimètres de plus que lui. Mais Endre était bien plus épais. L'homme avait le visage fatigué, presque meurtri, bien éloigné de la jeunesse fougueuse mais torturée d'Endre. Il devait avoir beaucoup vécu. Ça aurait pu l'intéresser si ils n'étaient pas dans une allée sombre, prêts à se faire saigner. « C’est la première fois qu’on crache à la gueule ? A jouer le serial killer ? Montre toi à quel point t’as les couilles de passer vingt ans en taule. » fit-il en se rapprochant de plus en plus. La remarque du russe sur ses voix lui fit du mal. Plus mal que n’importe quel coup. Il pensait qu’il était meilleur à camoufler que ça. Mais il n’était pas non plus stupide. Le mec sentait, non, il puait l’alcool. Les pupilles dilatées. La démarche assurée, mais un léger titubement. « Tu veux te battre mais t’es à deux doigts de t’effondrer comme un junkie. » Ils avaient trop attendu. Il avaient trop parlé. Le dos contre le mur, Endre pétait un câble. Il ne supportait pas de se sentir coincé. Avec l’envie profonde d’effacer le sourire narquois du tatoué, Endre serra le poing. Et lui envoya dans la gueule.

Endre n'était que bluff. C'était comme ça qu'il avait tenu la vie, la passant à bluffer, à faire semblant à jouer tapis sans même une paire dans sa main. Cette fois, il croyait qu'il allait perdre le deal, perdre la partie, rentrer chez lui sans un seul jeton. Il devrait cesser le poker et se mettre à la roulette russe. Une roulette russe qui lui crachait du venin au visage, un bras de fer qui devait être physique mais se retrouvait mental. Endre n'aurait pas pu dire lequel des deux allait craquer en premier. Ils allaient faire quoi ensuite ? S'effondrer dans les bras l'un de l'autre et se raconter leurs traumatismes infantiles autour d'un thé ? Jamais. Freja ne savait pas, Eve et Nova ne savaient pas. Gretchen s'en doutait sûrement un peu, mais au fond, elle ne savait pas. Par contre, ce qu'Endre savait, c'était que les boîtes oranges de médicaments étaient restées pleines depuis des semaines. Et que ça allait finir par le rattraper. Te saigner comme un lapin. Endre aurait du avoir peur de ce sale type. Mais il jette un regard à ses propres mains et le sang coule déjà, sa chemise est rouge et ensanglantée et il cligne des yeux fort, très fort, avant qu'elle retrouve sa couleur albâtre. C'est comme ça que tu vas crever, c'est comme ça que tu vas crever, on l'a envoyé ici pour te faire crever. Le type en face de lui a la rage, la bave au bord des lèvres, des yeux qui pleurent du sang et bordel Endre, remets les pieds sur terre. Il ne sait pas ce qui arrivera si il termine encore à l'hosto, si cette fois ils le laisseront partir sans qu'il frise la lobotomie. Mais au final, est-ce lui qui choisit ? Il déglutit et ne réponds rien. Il ne sait pas ce qui sortirait de ses lèvres. Le brun ne semble pas non en mener large. Ils devraient se voir dans un miroir, deux cadavres encore debout, vieilles âmes à peine vivantes. Ils ne savent pas parler alors les poings le font pour eux. Les coups, au moins, sont vrais. Ca le fait redescendre sur terre, les bleus qui se forment sous sa peau sont réels, et la douleur du lendemain sera réelle. Si lendemain il y a. Il sait que l'homme est armé, et il sait qu'il lui fera mal sans une once d'hésitation. Endre non plus. Il ne sait pas vraiment contre qui il se bat au fond. Ce vieux type, il en a rien à carrer, c'est un loser, un moins que rien, un mec traumatisé avec teint couleur mazout. Endre c'est l'ange déchu, un déchet sauvé par une belle gueule. Un bel homme avec une laide âme. Un sinistre personnage. Deux loups qui titubent. Et le contact du bitume le sort de ses envolées lyriques, le ramène durement à la réalité. Il tousse fort, un peu trop fort à son goût, et heureusement qu'il a maintenu sa tête haute ou cette fois il serait parti pour de bon. Etonnement, c'est un sourire qui se dessine sur ses lèvres. Et un rire qui s'échappe de sa bouche nicotinée. "Et moi qui pensait que t'étais un mec fair play." La rue avait ses codes. Même si aucun des deux ne semblaient les respecter. "Jte laisse te barrer avant que je me lève t'en coller une autre. Moi, je suis fatigué."Il ne savait pas si il allait le sentir s'éloigner, ou bien si il allait se recevoir une botte dans la gueule. Il prit une grande inspiration, posa sa tête doucement contre le sol, et ferma les yeux.