Tu connaîtras les nuits fauves. ≠ (julian)

Le coeur battant, elle sait pourtant qu'elle va se faire prendre. Il a quitté sa chambre, il doit forcément la chercher. Elle n'a aucune excuse pour être là, dans la salle de bain, c'est pas comme si elle s'était ramenée avec sa brosse à dents. Alors c'est la seule chose qu'elle trouve. Observer un shampooing. Faut dire qu'elle n'a pas trop d'imagination, de bon matin après une telle nuit. « Tu cherches peut-être quelque chose de particulier ? » Elle sursaute un peu, alors qu'elle s'y attendait. Elle se tourne doucement vers lui, abandonnant sa contemplation pour croiser son regard. Deux émeraudes qui la toisent. Elle l'observe rapidement de haut en bas. Un Apollon, ce type. En boxer, torse-nu, les cheveux encore ébouriffés. Devant elle. Pour elle ? Non, elle le sait. Mais quand même, elle a le droit de rêvasser un peu. Elle se concentre de nouveau sur son visage. « Oui, je me demandais qu'est-ce qui te faisait sentir si bon.. » murmure-t-elle d'une voix totalement innocente, son accent français renforçant encore cet effet-là, en s'approchant d'un pas félin vers lui. Avec le masque parfait de la candeur, Pandore dépose sa main sur le torse nu de Julian, comme pour souligner ses mots, comme pour lui évoquer le souvenir acidulé de leur nuit et effacer les suspicions qu'il a pu avoir en la voyant debout en train de fouiner. Elle a envie de passer une main dans ses cheveux indomptés, mais se retient, sachant très bien qu'il la repoussera sûrement. Et puis, elle est censée être là pour enquêter, pas pour remettre ça. Quoiqu'il faut avouer qu'une partie d'elle – la mauvaise, la vicieuse, celle qui lui fait toujours défaut – en serait plus que tentée. Elle se détourne finalement, toujours en sous-vêtements, pour partir vers la cuisine. Il faut qu'elle fasse diversion. « Dans la formule nuit torride, y a le petit déjeuner compris aussi ? »

(Tu peux me frapper pour le temps que j'ai mis à répondre. Vraiment, désolée.    )

La première fois qu'on la lui sort ? Hum. Pandore décide de continuer à jouer son masque. La garce provocatrice. Féline, sûre d'elle, la prédatrice. Tout ce qu'elle n'est plus aujourd'hui. Ce jeu dont elle a oublié les règles. Ce jeu dont elle était sortie, vainqueuse, avant d'y replonger, la tête la première. C'est parce que je suis unique. Bah voyons ! Plus confiante, tu meurs. Mais c'est qu'elle cache bien son jeu, la Parisienne. C'est qu'elle s'est formée à ça depuis trop longtemps, que c'est devenu presque habituel. Pourtant, on lirait presque dans l'océan de ses yeux, ces vagues qui ont quelque chose de brisé. Il a un sourire en coin qu'elle dévorerait bien. Il doit en faire chavirer, des corps, des coeurs. Il semble opérationnel pour lui offrir le déjeuner, et Pandore le suit alors, docile. Pour un temps, du moins. Ses yeux, comme ceux d'un rapace, fouillent le paysage à la recherche d'un indice. Mais il le lui fournit lui-même en gobant ses médicaments. La blondinette fronce un peu les sourcils, mais sur le coup, préfère ne pas s'y intéresser. Faire comme si elle n'avait rien vu. Il semble perdu, comme s'il connaissait à peine son appartement. Brièvement, Pandore se demande plein de choses sur lui. Est-ce qu'il est nouveau, ici ? Ou bien il vient d'emménager ? Qui vit avec lui ? Tant de choses qu'elle ignore, omnibulée par sa conquête de la vérité. Elle s'approche de lui, de sa démarche toujours féline. Bien sûr que cela me convient, voyons. fait-elle avec un clin d'oeil aguicheur. Elle se mordille la lèvre inférieure. Tout pour l'attiser. Puis alors, elle le délaisse pour s'occuper de la petite boite d'où il a pris deux comprimés peu avant. Elle l'attrape, la fait tourner entre ses doigts fins. Qu'est-ce que c'est ? Tu suis un traitement ? demande-t-elle d'une voix innocente, absolument pas culpabilisée à l'idée de lui poser une question indiscrète. Après-tout, même s'ils ont passé une nuit infernalement magique, elle ne peut pas se cacher le fait que le blond l'intrigue. Dans son dos, elle sent ses deux émeraudes. Elle se retourne alors. Lui offre un sourire presque innocent. On dirait presque une enfant, là, avec son sourire de gamine de douze ans. Mais dans sa tête, dans ses yeux, pourtant, il lui semble vivre depuis déjà un siècle.

Et puis soudainement... changement radical. Elle prend la boîte dans les mains. Et le blond, jusqu'à alors calme comme une image, devient une véritable tornade. Ses yeux verts se noircissent sous la colère qu'il éprouve soudain, et Pandore sent qu'il n'est pas loin de l'explosion. Elle ne bouge pas, l'observant lui prendre la boîte d'un geste brusque. Bingo. C'est donc ça, alors ? Ce qu'elle soupçonne depuis le début, ça se résume à une boîte de comprimés ? Elle n'a même pas eu le temps de voir de quoi est-ce qu'il s'agissait exactement, et soupire, le laissant se calmer. Elle le sent tendu comme un arc prêt à l'emploi. Et elle n'a pas vraiment envie de se prendre un coup, quand bien même cela ne l'effraie-t-elle pas tellement. Elle plisse un peu les yeux, attend sagement qu'il daigne se retourner. Ses gestes sont brusques et heurtés, elle le sent nerveux et agacé. Certes, elle est allée trop loin. Mais son comportement, soudainement si taciturne, lui prouve bien qu'elle a vu juste. Pour avoir été elle-même dans cette impasse là, elle sait les reconnaître. Passive, elle n'a toujours pas dit un mot. Il se retourne, et lui hurle un bon coup dessus, mais la blonde soutient son regard avec une lueur de défiance. Et de compassion, aussi. Pas de pitié, non, elle sait que c'est bien la dernière chose qu'il veut. Elle n'en a jamais voulu, elle. Mais ses mots la prennent de court, et son assurance s'envole brusquement, la faisant atterrir sur terre brutalement. Elle est blessée qu'il la compare ainsi à l'image qu'il a d'une journaliste. Et qu'il ne la voie qu'ainsi. Elle grimace, et détourne alors son regard pour la première fois. Elle baisse même la tête, une seconde, et ne répond rien, plongée dans un étrange silence. Elle croise les bras sur sa poitrine. L'ambiance est électrique, elle le sent bien. Elle se décale et gagne la table, où il pose l'instant d'après son petit déjeuner sans aucune délicatesse. Tiens, elle n'a soudain plus très faim. Elle soupire, agacée de son attitude aussi, quand bien même ses mots la remettent surtout en question. Et si j'faisais pas ça professionnellement ? T'y as pensé ? Non, bien sûr que non. Moi, j'suis la méchante journaliste qui étale la vie des autres sur un bout d'papier, c'est ça ? Non, Julian. T'façon, j'vois pas vraiment l'intérêt qu'y aurait à ce que tout Bowen apprenne tes petits secrets. Ils s'en fichent, mais moi pas. Elle repousse le déjeuner, le nez froncé légèrement. Ses yeux, d'azur, cherchent de nouveau ceux d'émeraude du beau blond. Elle doit bien avouer que, de toute façon, il ne la laisse pas indifférente. Mais là, c'n'est plus vraiment le moment à la séduction. Et si j'voulais simplement t'aider ? murmure-t-elle, avec le fort pressentiment qu'il va la repousser sauvagement, en bon homme dans son égo. Et puis, est-il vraiment à blâmer ? Tout le monde sait que tu es une vipère, Panda, tu vois, ta réputation te précède même. Une image qu'elle n'arrive même plus à contrôler. Ni à détruire. Elle soupire doucement, presque de façon imperceptible.