please don't say you're sorry ~ oswald

Il est l'heure de sortir. D'aller s'abrutir un peu les neurones.
Depuis qu'il est ici – c'est-à-dire une bonne année – Oz boit moins. Il est fier de lui, il ne s'autorise que quelque fois un verre par-ci par-là. Une ou deux fois par semaines. Et ce soir, il a décidé que c'était une des exceptions de la semaine.
En entrant dans ce bar où il va de temps en temps, l'architecte ne devine pas que parmi la foule se cache quelqu'un qui a changé sa vie.
Quelqu'un qui l'a détruite. Alors il passe un début de soirée plutôt agréable. Il est seul, mais la solitude ne le dérange plus. Accoudé au comptoir avec son verre de Dalwhinnie – c'est un amateur du bon whisky – il garde ses yeux rivés à l'écran de la télévision, qui dénonce des nouvelles toujours plus tragiques dans le monde. Des actes de guerre, des conflits, des famines. Il regarde sans être touché, parce qu'Oswald n'est plus réellement touché depuis un moment, en fait. Comme s'il s'était entouré d'une barrière hermétique pour ne plus sentir l'extérieur. Alors qu'il cherche une place d'où il suivra mieux les faits divers, on le bouscule. Ou bien c'est lui qui bouscule la jeune fille, il n'en sait rien. Il rive ses yeux dans les siens, et reste figé. Interdits, ils ont pourtant deux réactions bien différentes.
Elle s'enfuit. En courant presque, son verre est explosé au sol, le pull gris d'Oz est tâché de son breuvage, et en deux secondes elle n'est plus là. Lui est encore immobile, parfaitement calme, son verre à la main, à fixer le vide là où elle se tenait cinq secondes plus tôt. Ce n'est pas possible. Les flashs cognent dans son crâne comme une série de coups de feu. Il revoit son corps fin. Il entend encore à son oreille sa respiration haletante. Il sent ses ongles s'enfoncer dans son dos. Il se souvient de l'avoir mordue. Puis c'était la chute.
(...)
Il est dehors l'instant d'après. Il n'a pas réellement tous ses esprits, il est un peu sous le choc, il ne s'y attendait pas. Il n'a jamais su dire s'il souhaitait la revoir un jour ou s'il voulait la bannir de sa vie à jamais. Le fait est qu'elle est là, aujourd'hui. Je suis désolée. Selene. Une carte postale qu'il a encore chez lui. Que fait-elle là ? Ou bien que fait-il là, lui ? Il la retrouve rapidement. En s'approchant, de sa main libre, il passe une main dans ses cheveux humides. Il est angoissé, il commence à transpirer. En fait, il ne la connait pas. Ou très peu. Il la connait en tant que professeur à étudiante. Il la connait en tant que faux coupable et accusatrice. Il s'approche, partagé entre la curiosité et la colère. Pourtant, Oswald ne montre rien. Il est calme, le regard droit et dur, et il s'arrête à quelques mètres d'elle. « Que fais-tu ici ? »
Une voix neutre, presque douce, mais plutôt autoritaire. Toujours son accent scandinave. Il la tutoie. Avec ce qu'il s'est passé entre eux, sûrement ont-ils passé l'épreuve du vouvoiement, non ?