It's time for truth (Sacha)

It's time for the truth

Il était en train de se préparer dans les loges quand le drame est arrivé. En train de se maquiller, parce qu'il sait que même s'il a envie de voir les spectacles des autres, il doit se concentrer, car ses gestes sont périlleux. Dans le monde du spectacle, tous sont menacés de mourir à chaque instant, mais pas lui. Lui, il risque de tuer, et il estime que c'est bien pire que de mourir soi-même. Parce qu'il a le contrôle, et que s'il le perd, c'est peut-être foutu pour les autres mais pas pour lui, y'a encore de l'espoir. D'autant plus que les choses se sont envenimées ces derniers temps, surtout depuis que la précédente assistante avait laissé place à Brooke. Un changement qui lui avait d'abord fait mal au cœur parce qu'il tenait à Pia et qu'elle l'avait aidé à remonter la pente. Aujourd'hui, il devait faire sans. Et il avait le sentiment qu'avec la nouvelle rousse, les choses seraient différentes, du tout au tout. Et en même temps, ce changement lui fasait le plus grand bien. Brooke avait ce petit quelque chose qui ne le laissait clairement pas indifférent. Sauf qu'ils ne se connaissaient pas encore assez pour savoir s'il devait ou non aller plus loin. Des pensées plus raisonnés pour quelqu'un qui d'habitude, serait déjà passé à l'attaquer. Il verrait plus tard. Et alors qu'il y songe, terminant le trait noir autour de ses yeux, du bruit se fait entendre dans le couloir et des cris. Au loin, on entend dire qu'il faut évacuer la scène. Un drame. Et en consultant l'ordre de passage pour la soirée, il comprend rapidement que c'est Ilda qui était en train de faire son show sur scène. Ni une, ni deux, il pose son crayon sur le comptoir et quitte la loge pour gagner la petite scène sur laquelle était attroupé trop de monde. Et Mathilda qui était écroulée au sol. De là où il était, il se demandait si elle avait encore conscience de ce qu'il y avait autour. C'est ainsi que la nausée le prit et qu'il s'enfuit vomir ses tripes dans les toilettes. Dans son esprit, tout était déjà très clair : c'était de sa faute. Il avait vu à quel point elle était mal la dernière fois. Et comme un con, il avait prévenir personne, s'était cassé comme le pire des connards. Parce que ça le gonfle. Cette fille s'était trop attachée à lui, et il se demandait encore parfois pourquoi ça. Pourquoi elle n'ouvrait pas les yeux sur qui il était. S'il couchait avec elle, c'était uniquement pour le plaisir de la chair. Il l'aimait pas comme ça. Comme sa famille, peut-être, mais pas comme ça.
« J'vais aller la voir. » avait-il dit un peu plus tard en croisant le patron qui voulait savoir si elle avait un peu d'amis ou de famille selon eux. Personne n'était capable de répondre, et tout le monde était trop sous le choc pour répondre. Alors oui, Sacha avait proposé de s'y rendre, et ce, malgré le manque de sommeil évident sur son visage, démaquillé grossièrement : il avait encore des traces noires autour de ses yeux rouge de fatigue. Et l'hôpital n'arrangeait pas son état, parce que l'anxiété s'y était ajoutée. Tête presque enfouie dans les épaules, il regarde pas autour. Il se focalise sur la jeune infirmière qui lui explique calmement qu'il n'a pas à lever la voix si elle veut rien dire. Bien sûr que ça l'énerve, il aime pas recevoir des ordres. Sauf qu'il acquiesce simplement avant de jeter un œil à la chambre, sa mâchoire se serrant à la vue de la jeune femme dans son brancard. Un instant, il l'observe, se demandant pourquoi c'est à lui de venir. Puis il se rappelle que si c'était Nastya qui était là, il serait venu en courant. Si personne n'est venu en courant, c'est qu'Ilda a personne. Alors, il doit accepter son rôle de grand frère. Soupirant, il remercie l'infirmière et s'introduit dans la chambre, prenant soin de refermer la porte derrière lui, comptant dans sa tête jusqu'à ce qu'il sente qu'il a le contrôle de ses émotions. Il dépose un ours en peluche acheté en bas sur la table de chevet et tire une chaise pour venir s'installer à côté du lit, d'abord silencieusement, incapable de dire quoi que ce soit. C'est fou comme du jour au lendemain, il peut être aussi calme que violent. D'ailleurs, il veut pas craquer. Alors il sort ses médocs de sa poche, attrape une carafe et se sert dans le verre le plus proche avant de les avaler. Il remet la boîte dans sa veste et se concentre enfin sur Mathilda. Il sait que ça sert à rien de lui cacher sa prise de médicaments, maintenant. Il a l'impression qu'il n'y a que ça qui peut la faire parler : de lui montrer qui il est véritablement. « Comment tu te sens ? » qu'il demande, en sachant très bien que sa question n'a aucun sens puisque la jeune femme est en pleurs devant lui. Il préfère pourtant faire comme si de rien était. « Il paraît que tu as fait une sacré chute. Mais le petit oiseau a oublié qu'il savait pas voler. T'as foutu la trouille au patron. Certains ont cru que t'avais essayé de te suicider. Je l'ai pensé aussi. » Il baisse le regard sur les ses propres genoux, passant une main dans sa nuque tatouée. Des picotements de fatigue s'y font ressentir, et il sait qu'il pourrait s'écrouler à tout moment.

Codage par Libella sur Graphiorum

It's time for the truth

Il garde le silence alors que la jeune femme prend la parole. Il veut l'écouter, entendre ses paroles et ses explications pour comprendre quelle mouche a bien pu la piquer. Il se retient de péter un câble, il sait que ce serait inapproprié et qu'il se ferait foutre à la porte. Il essaie aussi de ne pas se focaliser sur les sanglots de Mathilda, qui sonnent terriblement mal à ses oreilles. En temps normal, il lui en aurait foutu une et se serait cassé en espérant qu'elle finirait par se calmer. Comme lors de leur dernière entrevue, où il l'avait lâchement abandonné dans la douche, renonçant à son corps pour ne pas la brusquer. Ça avait été un effort monstre que de résister à l'envie de la prendre pour la faire taire ou pour simplement la soumettre à sa volonté. Sauf que, comme d'habitude, il n'avait pas plus eu envie que ça de se retrouver en taule par la suite. Il se prend déjà le visage entre les mains alors que son pied se met lentement à tapoter le sol d'un rythme régulier. Il concentre tous ses efforts pour ne pas craquer lui aussi, pour ne pas envoyer des insultes à tout va sans aucune raison. Parce que craquer, pour le lanceur de couteaux, ce n'est pas chialer à tout, va, mais hurler, frapper, tuer. Il s'imagine un instant l'état dans lequel il aurait été si sa famille avait été morte elle aussi dans un accident. Sa mère, Nastya, Alek... Il aurait peut-être sauté de joie de voir son père crever sous ses yeux, mais pas le reste des membres de sa famille. S'il avait été le seul survivant, il aurait été accusé par son oncle. On l'aurait enfermé à vie dans un asile, l'obligeant à prendre des médicaments le forçant à errer comme un zombie pour le restant de ses jours. Puis, il aurait trouvé un moyen pour que son lui profond revienne et pour se suicider. Il aurait tout fait pour en finir et qu'on lui foute la paix. Oui, il se demande pourquoi Mathilda est encore en vie à l'heure qu'il est. Et ça se voit quand il redresse la tête pour la regarder, son regard s'attardant sur son visage qu'il aperçoit comme enfantin derrière ces larmes. Il a pas envie de la consoler. Alors, il tend juste le bras pour attraper l'ours en peluche qu'il a ramené, et le lui fourre dans les bras avant de jeter un œil par la vitre, perturbé à l'idée que l'on puisse les observer tous les deux. « Arrête de t'excuser. » qu'il balance alors qu'il vient contourner le lit pour venir se camper à la fenêtre, les muscles de son corps plus tendus que jamais. Il sait pas réconforter les gens, il sait pas quoi dire pour ça. Il a plutôt l'habitude de les briser en mille morceaux, parce que c'est plus simple. Un instant, il se demande comment il se comporterait avec sa sœur, mais rien lui vient.  « Si tu veux pas que je t'aide, ça m'arrange. Parce que je pourrais jamais t'aider, ni à rester en vie, ni à aller mieux. » Il hausse les épaules et se retourne pour la regarder. Immobile face à cette fenêtre, il la regarde pleurer, incapable de bouger. Parce qu'il a pas oublié les paroles qui sont sorties des lèvres de la jeune femme la dernière fois. Sa potentielle addiction à lui. Fichtre. « J'ai poussé mon père à essayer de me tuer. Il est en taule, et je rêve toutes les nuits de lui ôter la vie à mains nues. » Il fourre les mains dans les poches alors que son regard se perd dans le vague et que sa mâchoire se serre.  « Ma famille me hait. Mon oncle me voit comme la peste, ma sœur pense que j'ai fait ça pour briser la famille. Je me suis juré de mourir le jour où y'aura plus mon père pour leur faire du mal. » C'est sorti tout seul. Il veut jute qu'elle arrête de se sentir minable. Il s'approche alors lentement, s'assoit au bord du lit pour la regarder, l'air impassible.  « J'suis capable de me foutre de ta gueule, de te frapper, de te violer. Ici ou ailleurs, aujourd'hui ou demain. T'en as conscience, Ilda ? » Une lueur triste se pointe dans le fond du regard du jeune homme. Il veut juste s'assurer des risques auxquels elle fait face à chaque fois qu'elle est avec lui.  « J'te dirais jamais que j'suis désolé pour toi et pour ta famille. Parce que dans le fond, je m'en fous, j'ressens rien. J'suis juste un fou parmi tant d'autres. Et quand j'te regarde, j'ai l'impression que tu fais partie de ces fous, Ilda. » Voilà où il voulait en venir avec ses propos étranges et qui n'avaient aucun rapport avec ceux qu'elle venait de prononcer. Il voulait juste la pousser à dire la vérité, pour qu'ils aient enfin étalé les cartes sur la table, tous les deux.

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It's time for the truth

Non, elle a pas besoin de lui. Elle s'en convainc, mais il n'est qu'un putain de pion sur son chemin. Du jour au lendemain, il disparaîtra, et elle l'oubliera. Ou alors elle s'en souviendra comme le pire des cons sur Terre, attendant le moment où on annoncera sa mort dans le journal. Mais il s'en fout, parce que ça peut aussi bien marcher dans les deux sens. Du moins, c'est c'qu'il veut se forcer à croire malgré les vents et marrées. Parce que comme il dit, il saura pas la sauver de quoi que ce soit en l'état actuel. D'ailleurs, être là, dans cette foutue chambre d'hôpital dont les produits toxiques lui rappellent de douloureux souvenirs, ça lui fout les boules. Il se dit qu'il devrait pas, que sa présence et ses mots vont juste la couler, la p'tite, et qu'elle aura encore plus envie de s'tuer une fois qu'il aura le dos tourné. Pas de sa faute, si leur relation est devenue aussi malsaine que ça, s'il peut pas faire un pas et marcher droit. Y'a pas moyen d'le changer, ça non, c'est bien son père qui lui a dit ça, qu'il devenait comme lui et qu'il n'y avait plus d'espoir. Enfermé dans sa prison de glace, le russe, à jamais il est. « Cool. » les mots sont tranchants contre sa volonté, simple habitude de fermer son cœur aux autres, d'les faire souffrir à n'en plus finir. Et il sait pas pourquoi il se confie comme ça, un élan soudain, incompréhensible qui lui vaudra peut-être des problèmes. Il a aucune raison d'avouer ses péchés alors que la mort est pas encore là pour lui, c'est trop tôt, il a pas encore commis le pire pour mériter l'enfer. « Come on... » D'un air las, il sort une cigarette de sa poche, vient la pendre à ses lèvres sans pour autant l'allumer. Il sait qu'il en aura besoin quand il aura franchi la porte pour ne jamais faire demi-tour, il se prépare juste à cette éventualité. Et Ilda qui en rajoute une couche, qui l'incite à le faire. « Non, ça te ferait trop plaisir. » le ton du lanceur de couteaux reste froid, sec et aussi tranchant que chacune de ses lames. « Oh, ferme-la, tu sais pourquoi j'suis là. » C'est faux, elle sait pas, lui non plus il a pas la réponse à cette question. Le temps et les faits se retournent contre lui. P't'être bien qu'il s'inquiète pour elle, finalement, qu'il aurait voulu qu'elle ait un destin plus doux que le sien, qu'elle frôle pas la mort à chaque pirouette dans les airs. Elle a raison, il est fou. Voyez-vous, ses idées sont pas en place. Et ce qu'elle dit c'est comme si elle lui enfonçait un pieu en plein cœur pour achever le vampire qu'il était. Comme si elle essayait d'le briser à son tour et elle avait raison de faire ça. Parce que y'a tellement de monde qui rêvait de lui en faire voir de toutes les couleurs mais qui n'osaient pas, et qui seraient reconnaissants par les mots de Mathilda. Poussant un soupir, le russe lève les yeux au ciel, fait semblant de pas être touché alors que dans le fond il est vexé et il sait qu'il va se casser dans quelques minutes. Il se referme comme une huître, il remet le masque de l'inconnu sur son visage sévère, y'a plus rien à tirer de lui à cet instant précis. « T'as raison. J'sais pas c'que j'fous là. A par raconter des conneries parce que t'es rien pour moi. T'es qu'une collègue. » Il ne cherche pas à ravaler son poison, il a besoin de se venger toujours pour rien. Parce qu'il est blessé dans son ego, que sa fierté en a pris un coup. « On se reverra au boulot. Tente d'éviter la mort la prochaine fois, j'serais pas là. » lance-t-il, lui tournant définitivement le dos alors que ses pas le mènent hors de la pièce, et qu'il referme la porte derrière lui, incapable de voir son visage une seconde supplémentaire.

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