(arthur & pandore) and who are you, exactly?

Elle était là à s'enfuir. Une robe de mariée dépareillée, des talons qui lui faisaient mal aux pieds. Un bouquet fâné dans sa main droite, et accroché à l'annulaire de la gauche, une alliance qui la brûlait. Elle fuyait, encore. Elle courrait, sur une route visiblement déserte. Il faisait jour, il faisait nuit, peu importe elle n'en savait rien. Elle courrait. Encore. Et puis il y eut un coup de feu, qui détonna dans l'atmosphère comme un violent coup de tonnerre. Une deuxième. Et enfin un troisième. Elle s'arrêta net. Posa ses yeux incrédules sur sa robe blanche. Blanche, jaunie par le temps comme si elle l'avait portée depuis des ans, et surtout, tâchée de sang. Une goutte d'abord, qui grandissait à vue d'oeil, qui se répandait sur le tissu comme une épidémie. Elle retint son souffle. Il lui semblait entendre des sirènes. Ou alors n'était-ce qu'un cri muet s'échappant de ses lèvres entrouvertes. Elle s'effondra sur la route. Et au moment même où sa tête toucha le bitume...

Elle s'éveille en sursaut. Une fine couche de sueur perle sur son front. Elle vérifie ; mais non, elle n'est pas en robe de mariée. Son souffle court lui rappelle les images d'un cauchemar illégitime. Sans queue ni tête. Du moins, elle l'espère. Elle se frotte les paupières. Regarde l'horloge murale. Elle écrit depuis quatre heures du matin. Lorsque des coups de tonnerre l'ont réveillé et qu'elle n'a plus pu s'endormir. Coups de tonnerre. Coups de feu. C'est la même chose pour elle, et dans sa tête. Trois, qu'il y en avait eu ce jour-là. La française déplie ses doigts crispés. À fuir le sommeille, celui-ci s'invite quand il le souhaite. Son stylo est au sol, sa feuille n'a heureusement pas été froissée. L'article est sauvé. Elle lève les yeux vers l'horloge murale, mais un gargouillement de son ventre lui signifie que, visiblement, c'est l'heure de manger. Ses yeux bleutés fouillent l'appartement. N'y trouvent aucune présence humaine. Désolant. Dans l'air, il y a une odeur de cigarette. Elle a sûrement dû fumer la moitié d'un paquet dans la matinée. Dans le corridor, elle croise son regard dans le miroir. Elle le fuit. Comme toujours. Elle tresse négligemment ses cheveux pour les garder en place et s'habille rapidement. Incapable d'avoir les idées au clair, elle décide de sortir pour manger un bout quelque part. Dehors. De l'air. Il lui faut de l'air. De l'oxygène. Il lui semble ne plus avoir de poumons. (...) Les ruelles sont calmes. Seuls ceux qui ne bossent pas – ou qui bossent chez eux, comme elle – sont de vadrouille. Le soleil l'éblouit, et elle baisse ses lunettes de soleil devant son regard vieilli d'avance. Tiens, là-bas, un restaurant sympa. Elle s'y dirige, la têt ailleurs, les images de son rêve la hantant encore à présent. Pourquoi a-t-elle rêvé de ça ? Elle n'en a pas la moindre idée, justement. Alors qu'elle bifurque pour entrer dans ledit restaurant, elle heurte quelqu'un. « Eh, vous ! Vous ne pourriez pas faire un peu attention ? » Ses yeux se froncent et automatiquement, les paroles de l'inconnu mettent la française sur la défensive.  Loin de se défiler, elle dévisage l'homme. Un peu plus âgé qu'elle, peut-être. Le charme de ceux à qui on est incapable de dire en quoi ils l'ont. Derrière ses vitres teintées pourtant, les océans bleus de la demoiselle lancent des éclairs. « Je pourrais vous en dire autant ! » râle-t-elle à son tour, en soupirant. Elle secoue la tête, avant de sortir son paquet de cigarettes. Bon, au final, elle va s'en fumer une dehors avant d'entrer. Elle s'éloigne de l'homme, comme vexée, avant pourtant de revenir vers lui quelques instants plus tard, sa clope à la main. « Et puis, normalement, tout gentleman s'excuse, peu importe s'il s'agit de sa faute ou non. » Oui, pour elle, c'est comme si elle lui avouait que c'était de sa faute à elle. Un progrès. « Votre accent british ne fait pas tout. » fait-elle avec, pourtant, un certain amusement. Tu peux parler, toi, en trois ans, on entend encore tellement ton accent que tu duperais pas un sourd !