dangerous attraction + (pandore)

Elle aurait pu devenir comme eux. Comme ces ivrognes-là, noyant leurs peines dans un verre alcoolisé, se noyant dans leur mélancolie comme des naufragés. Mais non. Elle a préféré être de ceux qui nagent, même s'ils n'ont plus de force, même si les vagues semblent trop hautes, même s'ils ont parfois l'impression de couler. Pandore n'en parle pas. Jamais. Mais elle se réveille bien trop souvent au milieu de ces nuits sans quiétude en hurlant le nom de ses parents. En entendant ces terribles coups de feu, en sentant ses mains trembler comme si elle tenait encore entre ses doigts fins la gâchette de cette arme blanche. Alors parfois, elle vient là. Elle observe ces réfugiés. Elle se plait à s'imaginer qu'ils souffrent plus qu'elle. C'est triste comme consolation, peut-être même cruel, mais ça la rassure. De se dire qu'il y a pire. De se dire que si eux réussissent à remonter la pente, elle le peut aussi. Se nourrir du malheur des autres. Triste charognard qu'elle est devenue, avec son regard de corbeau et les griffes acérées autour de son coeur comme une prison. Elle n'a pas dit à Emrys qu'elle venait ici ce soir. Il lui arrive parfois d'avoir envie d'être seule. Seule face à l'écho tumultueux de son intérieur torturé qu'elle cache sous cette couverture de garce sûre d'elle. Sa tequila à la main, elle ne vient pourtant pas ici pour perdre totalement connaissance dans l'alcool, non, elle a quitté cette phase depuis de longs mois. Mais elle observe. Et tapie dans l'ombre comme un prédateur, c'est pourtant elle qui tourne la tête lorsqu'une mélodie résonne comme un appel. Elle tord le cou pour voir par-dessus les têtes. Serait-ce ce pianiste ? Peut-être. Inconsciemment, elle l'espère. Il exerce sur elle quelque chose d'étrange, une espèce de fascination mêlée à de l'admiration. Quelque chose de malsain, en soi, si l'on sait qu'elle est en couple. Elle n'a jamais parlé de lui à Emrys, elle le sait terriblement jaloux, et n'a vraiment pas besoin d'attiser ce sentiment qu'elle peine déjà elle-même à contrôler. Comme attirée, elle prend son verre et s'approche, petit aimant bien faible. Elle se détache de cette troupe d'ivrognes habitués pour s'avancer, d'un pas félin et gracieux vers le fond de la pièce, vers le piano, vers ce musicien dont elle ne sait rien et qu'elle a pourtant l'impression de connaître déjà depuis la nuit des temps. Les notes rythment sa respiration, elle se cale dessus inconsciemment, et finalement, s'arrête à deux ou trois mètres peut-être, pour l'observer. Il a un visage taillé dans la soie, des cheveux légèrement ébouriffés qui lui donnent un air mi-inconscient mi-travaillé. Ses prunelles bleues le scrutent sans aucune gêne, devinant peut-être qu'il ne la voit même pas s'il est plongé dans ce monde. Finalement, lorsque les dernières croches résonnent dans la pièce qui se repeuple des aboiements incompréhensibles des soulards, elle s'avance seule vers lui. Elle dépose son propre verre sur le piano, comme pour attirer son attention. « Vous avez l'étoffe d'un virtuose et vous traînez dans un endroit pareil. » murmure-t-elle doucement, d'une voix basse comme si elle ne voulait pas que quelqu'un d'autre que lui ne l'entende. Son regard se détourne, et ses doigts délicats attrapent de nouveau son verre pour le porter à ses lèvres qu'elle trempe fébrilement dedans.

Elle l'observe sans ciller. Sans bien savoir pourquoi elle est là, devant lui, pourquoi elle s'est avancée. Elle aurait pu rester dans son coin, dans son repère de charognards. Elle aurait pu quitter ce foutu bar. Mais non elle est là, laissant retomber les dernières notes qui se brisent au sol, ses grands yeux océaniques cherchant presque timidement celles de cet inconnu. Oui, inconnu. Elle ne le connait pas. Ne sait pratiquement rien de lui. Pas même son prénom, ni son âge, ni ce qu'il fait en dehors de cliqueter parfois sur un piano. Elle ignore tout, et ça la fascine d'autant plus. Il semble presque gêné du compliment qu'elle lui fait et ça lui arrache un fin sourire. Dans sa vie, elle en a eu sa claque de ces types qui se prennent pour terriblement plus que ce qu'ils ne sont. De ces mecs qui se croient au sommet de la chaîne. Rien que son comportement, en deux petites secondes, lui prouve qu'il n'est pas de ceux-là. « Je suis ravi de passer pour un virtuose à vos yeux, mais il ne me semble pas avoir un tel talent. » Elle aime ce côté modeste. Et puis avouons-le, il y a quelque chose de rassurant dans sa voix. Elle a l'impression de l'entendre jouer de la musique dès qu'il prononce un mot. Charmée, elle peine à détourner légèrement son regard. Loin d'elle cette assurance désarmante qu'elle affiche d'habitude ; à son tour d'être complètement désarmée. Elle le sent détailler son visage et en profite alors pour faire de même. Elle mémorise dans sa tête ses traits, cette mèche folle qui s'échappe insolemment des autres, cette malice dans son regard chocolat. Elle note tout autant de détails inutiles qu'ils sont visibles. « Ça me fait plaisir de vous revoir, bien que l'endroit ne soit pas vraiment fréquentable. » Heureusement qu'il parle, elle aurait pu le regarder ainsi des heures durant. Bon Panda, on se reprend... La française se redresse légèrement, observant les alentours, haussant simplement les épaules. Elle braque alors de nouveau son regard azuréen sur le jeune musicien. « Je pense que ce sont les personnes qui font d'un lieu sa sûreté, vous ne pensez pas ? Et il me semble que vous n'êtes pas si infréquentable que ça. » Elle s'autorise de nouveau un sourire, avant de finir son verre de manière presque distinguée. Peut-être de vieilles manières parisiennes. D'ailleurs, en deux ans, elle a beau s'exercer à cacher son accent, son timbre frenchie ne se voile pas pour autant. Elle s'appuie au piano, inconsciente des regards que peuvent leur lancer les occupants du bar. Elle remet une mèche blonde derrière son oreille, avant de demander, de sa voix cristalline pour ne pas montrer comme elle devient timide et changée en sa présence : « Enfin, si vous voulez qu'on aille ailleurs, c'est aussi possible. » laisse-t-elle s'échapper dans un souffle, avant de détourner son regard, mimant la désinvolture. Une invitation ? Peut-être... Mais à quoi tu joues, là, hein ?

Disons que c'est... étrange. Ils sont deux inconnus qui semblent pourtant se connaître très bien. À chaque fois qu'elle lui parle, elle ne peut pas s'empêcher d'y glisser finement quelques belles images, ou quelques sous-entendus. N'importe quoi pouvant rajouter un certain mystère authentique à leur "relation". Tandis qu'il boit, elle l'observe faire. Elle se plait à s'imaginer sa vie. Peut-être s'appelle-t-il Louis ? Ou bien Heathcliff ? Peut-être est-il professeur d'histoire, ou bien encore horloger ? Peut-être est-il veuf, ou bien marié, ou... « Vous avez tout à fait raison. Ça me surprend que vous ayez si confiance en moi ; je pourrais très bien être un sale type, vous savez. » Ça la coupe dans ses pensées et c'est peut-être mieux, qui sait où elle s'en allait ainsi. Elle hausse lentement les sourcils, avant d'étouffer doucement un léger rire cristallin. Elle hausse les épaules. « Je n'ai pas dis que j'avais confiance en vous. Juste que je ne vous craignais pas. Pourtant, j'ai tendance à savoir de qui me méfier. » C'est faux. En réalité, Pandore se méfie toujours de tout le monde. C'est comme ça qu'elle a apprit à vivre : en ne faisant confiance à personne sinon elle-même. Mais là, sur son nuage, elle préfère jouer à être une autre. L'avantage d'être une inconnue, c'est de pouvoir être qui on veut. Il passe une main dans ses cheveux, elle le trouve encore plus charmant. Il en faut parfois terriblement peu. Elle lui propose alors clairement de l'accompagner dehors. De l'accompagner encore. À raison ou à tord. « Je pourrais vous tenir compagnie pendant un court moment, si vous le souhaitez. » Elle brûle d'envie de lui demander pourquoi ce moment serait court, et ce qui la retient, c'est surtout cette partie raisonnable de sa conscience qui lui demande plutôt pourquoi ce foutu moment existe déjà. Elle ne devrait pas. Elle joue avec le feu. Mais c'est plus fort qu'elle. Elle le voit chercher son regard avec une insistance qu'elle n'est pas sûre de savoir maîtriser. Elle croise pourtant son regard et le soutient de longues secondes éternelles. Elle hoche doucement la tête, ne lui offrant pour simple réponse qu'un sourire frivole. Elle lui tourne alors le dos.

Ses chaussures cliquètent de nouveau sur le plancher tandis qu'elle va au bar payer sa consommation. Elle a peur de se retourner, peur qu'il ne soit plus là, que son beau pianiste inconnu se soit envolé. Peut-être a-t-elle encore plus peur qu'il soit encore là. Peut-être la seule personne qui la terrorise vraiment, c'est elle-même. Elle se retourne. Et à la simple vue du jeune homme, se met à sourire. Bien peu de personnes ont déjà vu une Pandore si calme. Mais elle n'est plus vraiment elle-même devant lui, et c'est bien là le plus effrayant. « Vous venez ? » demande-t-elle alors de sa voix légèrement chantante, esquissant un sourire fin et bref, aussi rapide qu'une comète déchirant le ciel. Elle passe une main dans ses cheveux, fendant ensuite la foule pour se retrouver au dehors, sous le ciel étoilé et l'air frais. Ce qui ne l'aide pourtant pas à faire le tri dans ses pensées.

Aucun contrôle. Elle n'a plus aucun contrôle. Et c'est dur à vivre, pour Pandore. Pandore, celle qui contrôle toujours tout. Décidément ces derniers temps, beaucoup de choses lui échappent. Et si c'est nouveau pour elle, l'inconnu l'a toujours fasciné. Tenez, cet étrange personnage en est la plus flagrante preuve, n'est-ce pas ? Elle semble pourtant liée à lui. Elle a l'impression de le connaître ; ou de vouloir tout savoir de lui. Un mur. Voilà où elle va. Droit dans le mur; et elle est là, à accélérer, l'insolente. « Eh bien, vous avez raison, vous n'avez vraiment pas à me craindre. » Elle est ravie de l'apprendre. Elle le lui dirait bien si elle n'était pas fusillée sur place par son clin d'oeil. Il faut qu'il arrête de faire ça... La gorge soudainement sèche, elle n'arrive même pas à répondre, troublée par la vague de chaleur qui la terrasse. Comment peut-elle expliquer ça, hein ? (...) De l'air. Il lui faut de l'air. Qu'elle s'aère le cerveau, l'esprit, les idées. Qu'elle cesse de réagir comme une adolescente de quatorze ans. Mais qu'elle agisse en femme adulte. Les voilà dehors. L'air frais ne change rien, son regard est toujours ramené vers lui quoiqu'elle fasse, comme un aimant. Elle détaille d'abord une nouvelle fois son visage puis descend brièvement sous son corps qu'elle devine sous ses vêtements. « Vous en voulez une ? » Merci à l'inconnu de briser la glace, histoire de la réveiller un peu. Comme Alice, elle semble avoir oublié qui elle était à cet instant-là et malheureusement pour elle, pas d'Absolem en vue. Elle déglutit légèrement, avant de piocher dans le paquet pour en sortir une cigarette. « Merci. » fait-elle avant de l'allumer à son tour. Malgré qu'elle ait arrêté ses conneries avec la drogue et l'alcool dans ses jours sombres, Pandore n'a jamais pu réellement cessé la nicotine intégralement. Elle fume moins, certes. Mais il y a parfois des moments où ça a tout son charme et toute sa candeur. Comme à cet instant précis. Elle prend une première bouffée, avant de cracher la fumée vers le haut dans l'air sombre de la nuit. Elle se tourne alors vers le bel inconnu. Elle se demande brièvement pourquoi est-ce qu'elle est tant fascinée par lui, par ses mélodies jouées du bout des doigts, pourquoi est-ce que parfois, elle se demande si ses doigts auraient la même douceur s'il venait à les faire glisser sur elle. C'est ce genre de pensées qui fait comprendre à Pandore que c'est dangereux. Mais personne n'ignore plus comme elle aime le danger, la petite Parisienne. « Aurais-je le privilège d'enfin mettre un nom sur votre visage ? » Elle se dit alors qu'il faut qu'elle trouve quelque chose qui fasse tâche dans le décor. Une ombre au tableau. Quelque chose chez lui qui la dégoûterai, qui ferait cesser cette envie qu'elle a de l'approcher de toujours un peu plus près. Peut-être que s'il s'appelle Pollux ça passera moins bien ? Pourtant au fond d'elle, elle sait que ça n'a rien à voir. Que c'est incontrôlable. La journaliste passe sa main libre dans ses cheveux, observant la rue calme et pleine de cette quiétude tant recherchée. Si elle aime ce silence particulier, elle a déjà envie d'entendre de nouveau sa voix chaude et envoûtante. Et déjà ses prunelles limpides reviennent chercher les siennes. Comme une évidence.

Désarmant. C'est le mot. Anormal, déstabilisant, inhabituel et inquiétant presque. Dangereux aussi, peut-être. Sûrement, même. Distraite, elle observe la fumée s'échapper des lèvres du grand brun, comme fascinée rien que par ça. Il lui en faut tant, d'habitude, pour attirer son attention plus d'une milliseconde. Et voilà que là, rien que la présence du pianiste la déstabilise, la trouble, l'émeut, la captive, toute entière. Elle voit ses yeux détailler son visage mais ça ne la gêne pas. Bien que ses joues rosissent légèrement et croyez-moi sur parole : Pandore ne rougit vraiment pas souvent, habituellement. Elle voit ses prunelles s'arrêter sur ses lèvres et son souffle s'accélérer, le temps d'une seconde, une seule, avant de revenir à la normale. Il passe de nouveau sa main dans ses cheveux. A-t-il idée de quel effet ce simple geste a sur elle ? Visiblement pas, non. Mais Pandore, elle, ça la fait craquer. Littéralement. Elle a l'impression de fondre comme neige au soleil. « Je m'appelle Pâris, Pâris Huxley. » Elle ne peut s'empêcher d'hausser les sourcils, visiblement un peu surprise et aussi enthousiaste. Huxley. C'est écossais, elle le sait, c'est un nom courant par là-bas. Pâris. Pâris. Un sourire en coin se fige sur ses lèvres fines. « Vous avez tout le charme de la belle Paris, en effet. Et je le sais pour y avoir vécu là-bas la grande majorité de ma vie. » Euh... elle vient de lui faire un compliment là ou c'est une illusion d'optique ? Peu importe, elle ne s'en préoccupe pas. Elle ne prévoit pas à l'avance avec lui, et ça n'est pas prêt de commencer. « Je n'avais jamais osé vous demander votre nom, et je suis impatient de le connaître maintenant. » Elle tire lentement sur sa cigarette. Elle déteste son prénom. Eh oui. Elle grimace légèrement, laissant retomber un silence troublé entre eux. Comme pour le meubler, elle coince sa cigarette entre ses deux doigts, en tirant une longue latte pour la recracher dans le ciel noir avec lenteur. Bien sûr, pas besoin de signaler que son nom + son prénom sont typiquement français – bien que ses parents devaient avoir un goût flagrant pour l'originalité du prénom, bien sûr. Et puis, pas question de casser "le mythe" en lui disant qu'elle préfére de loin qu'on l'appelle "Panda", n'est-ce pas ? « J'ai bien peur de vous décevoir alors. » prononce-t-elle d'abord, avant de jeter un regard aux alentours, en écho au sien. Elle s'approche d'un pas, féline, cherchant son regard avec l'ombre d'un sourire sur son minois de porcelaine. De sa main libre, elle écarte une mèche venue embraser son regard pour ne pas le lâcher des yeux. « Je m'appelle Pandore. Pandore de Balzac. » annonce-t-elle alors, avec une seconde grimace. Le mythe de la Boîte de Pandore. Non mais quelle idée, hein ! D'incarner celle qui amena sur terre tous les vices les plus sombres et meurtriers de l'être humain. Elle reprend une bouffée de sa clope, ne parvenant pourtant pas à détourner son regard de celui du dénommé Pâris. Un regard hypnotisant.

Elle est parcourue d'un doux frisson et l'air frais de la nuit est pourtant innocent. C'est drôle. Envoûtant. Effrayant. Pandore a toujours eu l'habitude (ou presque, disons à deux ou trois exceptions dans sa vie) de tout contrôler. Là, tout lui échappe. Ce n'est pas lui qui lui fait peur. C'est en elle-même qu'elle n'a pas confiance. Ses yeux ne parviennent pas à se détacher réellement de ceux du beau brun, comme toujours ramenés vers son visage de satin. « Je pense que tout le charme de Paris est rehaussé par ses habitants. » C'est un compliment ? Doit-elle le prendre comme tel ? Faire celle qui n'a rien entendu ? Elle est perdue, inconsciente de comment elle doit réagir. Il lui fait perdre tous ses repères, toutes ses habitudes. Elle ne sait même pas quoi lui répondre, elle se contente de laisser fleurir sur ses lèvres un sourire. Peut-être aura-t-elle l'air niaise mais à ce moment-là, elle ne trouve rien d'autre à faire, pour dire vrai. « J'avais deviné que votre charmant accent sentait la France. » Il a dit ça en souriant. Charmant, en plus de ça ? Son accent est-il réellement charmant ? Si elle a déjà entendu ce "compliment" dans la bouche de bons nombres de dragueurs pitoyables, là ça sonne comme quelque chose de sincère. De différent. Et quelque part, ça lui fait plaisir, à notre parisienne. « J'ai beau essayé de le perdre, il s'accroche désespérément à moi, l'insolent. » se justifie-t-elle alors avec un léger rire enfantin. Oui, enfantin. Elle perd le contrôle, je vous dis. Elle s'approche alors soudainement de lui, d'un seul pas, mais un seul pas qui les rapproche considérablement. Elle ne peut toujours pas se détacher de son visage. Elle sait qu'elle devrait s'enfuir. Et pourtant elle reste là, soumise à l'effet qu'il lui fait. « Ça aurait du me décevoir ? Vous avez un très joli nom, Pandore. Surtout qu'à présent, je sais qu'il vous appartient. » Nouveau compliment ? Elle ne sait pas, elle ne sait plus. Pandore, elle s'est perdue en chemin, semant des cailloux derrière-elle sur la route, mais elle s'est quand même égarée. Perdue à son cou. Elle hausse doucement les épaules, l'air indifférente et désinvolte quand bien même son sourire témoigne que ça la touche. « Et ça change quelque chose, ça, qu'il m'appartienne ? » demande-t-elle d'une voix si innocente qu'on la croirait presque angélique. Mais non, bien sûr, Pandore veut juste voir sa réaction, entendre sa réponse, écouter de nouveau sa voix chaude et qui la fait vibrer. À son tour, elle finit sa cigarette. Ils se vouvoient toujours et d'ailleurs, Pandore trouve aisément que ça confère un côté encore plus spécial à leurs propos. Elle écrase sa clope de son talon avant de relever brusquement la tête, faisant voleter quelques mèches de cheveux. Elle retrouve rapidement son regard, qui lui semble avoir quitté depuis déjà trop longtemps. « Vous comptez rester là devant la porte ? Sinon, on pourrait marcher un peu, aussi. Il parait qu'il est bon, l'air du soir. » propose-t-elle, nonchalante, avec néanmoins une sorte de petit sourire en coin sur son minois délicat, le regard brillant à la fois de malice et d'hésitation, comme si elle hésitait sur quel pied danser. Le silence avec lui ne la dérange pas non plus, à vrai dire. Le contempler des heures durant lui suffirait.

Il observe le ciel et elle en profite pour l'observer, lui, en toute liberté. Elle ne se lasse pas de marquer au couteau dans son esprit les traits de son visage, avec l'acuité d'une artiste qui voudrait l'imprimer sur une toile l'instant d'après. « Laissez-le comme il est, je le trouve très bien pour ma part. » Et un nouveau clin d'oeil. Elle frémit, détournant le regard pour ne pas montrer l'effet que ça lui fait. Il faut qu'il arrête, elle a l'impression d'être une biche avec qui un loup s'amuse. Ah, mais dans cette histoire, on n'est même plus sûr de savoir qui est le loup. Quand elle pousse une question un peu dérangeante, elle voit bien qu'il est un peu gêné. Elle se promet de ne pas recommencer. Si avec les autres, elle estime que c'est un avantage d'avoir trouvé un quelconque moyen de les déstabiliser, là elle ne trouve que sa culpabilité pour lui répondre. « Il devient .. spécial. » Spécial. Est-ce qu'elle est spéciale ? Pas à son propre avis en tout cas. Il l'ignore, mais elle se déteste. Au plus profond d'elle, elle se laisserait brûler en enfer si elle pouvait. Elle lui lance un petit sourire, comme pour le rassurer, en le voyant soudainement si mal à l'aise. Bien, Pandore, tu le mets décidément vraiment pas à son aise, il va se barrer avant que tu ne comprennes quoi que ce soit. Elle se mord la lèvre à son tour, impatience de changer de sujet. « J'attendais que vous me le proposiez. » Elle aurait tout fait pour lui arracher ce sourire gêné des lèvres, pour s'en emparer, et pour le jeter très loin d'ici. Mais elle ne montre rien, se contentant de sourire avec un semblant de naturel. Elle le suit alors, jusqu'à se mettre à son côté. Elle connait plutôt bien elle aussi toutes ces ruelles, même si c'est parfois pour la mauvaise raison, victime d'une époque où elle n'avait été que l'ombre d'elle-même. Que penserait-il d'elle s'il savait ? S'il savait que ses parents sont morts par sa faute, s'il savait qu'elle a cherché à se punir en s'infligeant la culpabilité comme épée de Damoclès, s'il savait dans quoi est-ce qu'elle traînait il y a encore six, huit, dix mois ? Heureusement, il ne sait pas. « Alors, éclaircissons le mystère, vous travaillez dans Bowen ? » Heureusement, Pâris coupe à court ses sombres pensées et rien que pour ça, elle lui en est reconnaissante, muettement. Elle trouve son regard et ne le lâche pas. « Plus ou moins, oui. J'ai un petit bureau mais le plus clair de mon temps de travail, je le passe directement sur place. Je suis journaliste. » précise-t-elle avec un demi-sourire, soudainement un peu gênée à son tour. Que pensera-t-il de ça ? Et si ça brisait tout ? Et si ça lui insufflait la garce qu'elle était avec les autres de son espèce ? Arrête avec tes questions, tu m'agaces ! se réprimande-t-elle toute seule, presque schizophrène muette. Elle se mordille la lèvre. Jamais autant de question ne traversent son esprit comme ça. Enfin, jusqu'ici, elle n'a connu ça qu'une fois et ça serait bien un problème si ça arrive vraiment une deuxième fois. Elle décide de chasser tout ça pour se reconcentrer sur le magnifique et envoûtant inconnu presque plus inconnu. « Vos doigts ont beau pianoter avec dextérité sur les pianos, je devine pourtant que ça ne constitue pas votre métier. Je me trompe ? » Après-tout, il est peut-être pianiste et ça va peut-être le vexer. Mais qui ne tente rien n'a rien, et Pandore a toujours été cette brebis solitaire et audacieuse qui court directement se jeter dans la gueule du loup. Histoire d'avoir l'impression d'avoir le contrôle et de courir à sa perte soi-même.