play with your life (hot) |ft brooke

T'avais jamais peur, même quand ta vie était en danger. C'est plus fort que toi, tu aimes l'adrénaline que les risques te donnent, la sensation de ton coeur qui bat la chamade dans ta poitrine et de ton sang qui monte à ta tête en une faction de secondes. Les chaleurs que tu éprouves quand les précipices se montent devant tes bleus yeux. C'est ce qui te fait sentir en vie, dans son monde où tu tentes de ne rien ressentir du tout. Parce que, chaque fois, tu avais mal. Et la douleur, ce n’est pas ton truc. Elle rend faible, elle rend incontrôlable. Et le contrôle, tu aimes ça. C'est ce que tu aimais le plus dans ta tournée : contrôler les mouvements sur les musiques qui te faisaient vibrer, contrôler tes membres qui s'étiraient dans les grands tissus qui te servaient de guide aérien pour tes acrobaties. Tournoyer jusqu'à atteindre presque le sol, tête première, éviter de s'écraser contre la scène de justesse et remonter sur les longues bandes de voilages dans des pirouettes plus extravagantes les unes que les autres. Depuis que tu es de retour à Bowen, le contrôle t'a fui. Il t'évite. Il se cache. Tu dois donc apprendre à vivre dans l'abandon de ton âme, laisser les choses venir à toi comme elles se présentent. Tu ne peux pas forcer le destin, il te rattrape toujours de toute façon. Tu as donc accepté un poste d'assistante, toi qui n'es plus le centre de l'attention à présent, tu acceptes de te mettre à risque tous les soirs dans un numéro où on martèle le contour de ton corps à coups de couteau. Tu as dit au revoir au feu des projecteurs en solitaire pour accueillir un nouveau défi de coopération et ça, c'est de la nouveauté pour toi. Parce qu’habituellement, tu es plutôt indépendante. Mais à présent, tu dois compter sur ton partenaire, et lui sur toi, parce que sans vous deux, le numéro n'est pas.
Tu pousses la grande porte d'entrée du cabaret, un bruit sourd résonne, le bois grinçant sous tes pas quand tu t'avances dans la grande salle où la scène trône devant tes yeux. Il est là, Sacha, le lanceur de couteaux, assis au milieu de cette montagne noire qu'est votre lieu de travail, à gribouiller tu ne sais quoi. Mis à part lors de ton entretien, tu n'as jamais revu l'homme. Il semble surpris de te voir arriver si tôt, pourtant, la ponctualité, c'est essentiel pour toi. Tu dessines un fin sourire sur tes lèvres pulpeuses, tes tâches de rousseurs prennent de l'expansion sur ton visage. Il te lance un sourire malicieux, les yeux presque brillants, ce à quoi tu ne peux t'empêcher de répondre avec toute la répartie qui t'habite. Tu me prends pour une princesse alors ? lances-tu sur le même ton qu'il a emprunté, à la limite moqueuse. Tu t'avances vers lui, ton sourire grandissant, la lumière laisse apparaître ta silhouette qu'il reluque sans même se cacher. Tu arques un sourcil avant de lui demander : On commence par quoi ? C'est ton habitude de contrôle qui prend le dessus et, rapidement, tu tentes de t'en excuser. D'abord, comment-tu vas ? Vos liens seront importants, votre relation sera la clé de votre réussite. Tu te permets donc plus de douceur qu'à l'habitude, dans ta voix mais aussi dans sur ton visage.

Tu affichas un sourire aux coins des lèvres. Sur ce point, vous étiez sur la même longueur d'onde : les princesses qui attentent leur prince charmant du haut de leur tour d'ivoire n'existent pas. Et même, si elles étaient de ce monde, tu ne voudrais certainement pas te retrouver dans ce rôle. Toi, t'es pas du genre à attendre sagement qu'on vienne te délivrer. Tu passes à l'action, tu prends les devants. T'es une âme vagabonde. Impossible d'attendre le prince venu, si ça se trouve, tu irais toi-même le chercher, ton foutu prince. Et tu lui dirais au passage que tu ne joueras pas à la demoiselle en détresse. C'est pas toi. Il fait le tour de ton corps, observant tes courbes, mais ta question lui coupe son élan. Il se fige sur place et te regarde froidement refusant tes formules de politesse. Tu hausses un sourcil, presque vexée. Et si toi, tu avais envie de savoir dans quel état il se trouvait alors qu'il s'apprêtait à lancer des lames tranchantes en ta direction ? C'est quand même de ta vie que l'on parle et même si le danger ne te fait pas peur, la moindre des choses est de savoir s'il est plus agressif, impatient ou pacifique en cette journée d'entrainement. Il te prévient de ne pas commencer; tu ne répondis rien, mais ton esprit lui pense que tu le referas, si telle est ton envie. C’est pas lui qui t'en interdira. Puis, tu finis par céder à ses ordres, te rapprochant du mur du fond pour t'étirer un peu. Pour démarquer ta souplesse, tu lèves une jambe et la pose contre le mur, fente debout pour étirer tes muscles. Puis, dans une vrille gracieuse, tu laisses retomber ta jambe et recommences le mouvement de l'autre côté. Lui, il contourne la roue sur laquelle te devras t'installer dans quelques instants avec ce même air froid qu'au tout début de vos échanges. Ça ne te fait pas peur, ça t'intrigue même, alors que la plupart des gens ne seraient pas réellement rassurés. À ce propos, il te demande au combien tu lui fais confiance. Tu souris, cette fois à pleine dent, une brillance dans ton regard bleu, replaçant la longue chevelure rousse dans une queue de cheval basse, laissant des mèches rebelles encercler ton visage. J'ai soif du risque, commences-tu alors que ton visage s'illuminait. Mets-moi sur cette roue que je te montre si j'te fais confiance, finis-tu en t'avançant un peu de l'objet de bois qui te servira de prison. Tendue, tu l'avais été, en effet, mais pas pour les raisons qu'il pouvait s'imaginer. T'avais pas peur de te faire transpercer, la mort, ce n’était pas une hantise à tes yeux. T'avais plutôt agi de la sorte parce que t'avais jamais dû partager les rênes avec quelqu'un. Toi, t'es habituée au travail solitaire. Tu restes calme, parce qu'en réalité, tu n'étais pas paniqué. Cette fois, quand il t'ordonne de te placer sur la roue, tu ne ronchonnes pas, tu t'exécutes avec rapidité. C'était ce que tu voulais depuis le début, avoir l'occasion de lui montrer ce que tu savais faire, ce que sur papier on ne pouvait lire ou comprendre. Les sangles te serrent la peau, mais elles sont symboles que tu tiens maintenant sur l'objet de bois et que tu es complètement à sa merci. Dans un signe lent, tu fermes les yeux et tu respires profondément, accrochant sur tes lèvres, cette fois, un sourire charmeur Montre-moi ce que tu as dans le ventre, Sacha, ta voix est défiante, tu veux voir à qui tu avais réellement à faire. L'homme se place au centre de la scène, mais tu ne peux percevoir ton visage. T'as l'impression qu'il te teste, qu'il veut voir comment tu réagiras. Tu le sondes, plissant tes yeux, attendant le premier couteau lancé, attendant qu'il commence à s'échauffer. Tu ignores pourquoi, mais ça t'excite. Le danger qui te frôle, cette confrontation grandissante, t'as envie de plus. Tu veux le voir à l'oeuvre, tu l'implores presque de tes yeux qui tentent de se planter dans les siens.

C'était lors de la dernière représentation que tu avais appris pour la fermeture du cirque. T'étais dans les airs, sur ton bout de tissu, à t'enrouler et à t'étirer de tout ton long sous les applaudissements des spectateurs qui s'exclamaient à chaque vrille, à chaque tour. Dans ton maillot à paillette, le sourire aux lèvres, tu faisais fantasmer les hommes qui ne pouvaient décrocher leur regard de ton corps qui valsait au son de la musique et jalouser les femmes qui voulaient te ressembler. T'étais époustouflante, resplendissante, mais quand tes pieds touchèrent finalement le sol à nouveau, tout ton rêve s'était effondré. Ça ne rapportait pas assez d'argent considérant les dépenses que le projet engendrait et, à force de vivre une vie de paillettes et de luxure, à force de vivre au-dessus de leurs moyens, les propriétaires du cirque avaient été forcés de mettre la clé sous la porte. Et toi, t'étais de retour à Bowen. Ça t'avait pas vraiment changé, le cirque, ça ne t'avait pas monté à la tête. Au fond, t'étais toujours la petite fille de 3 ans, lettre dans les mains, retrouvée dans un appartement, seule. Tu n’avais pas froid aux yeux, pas avant, pas maintenant. T'installer sur cette roue, malgré les sangles qui te retenaient en place, ça ne te fait pas peur. Au contraire, ça t'excite. Tu t'es installée sans broncher, puis t'as posé tes yeux sur lui, l'homme mystérieux qui se trouvait devant toi, une boule dans le ventre qui menaçait de rugir toute l'envie qu'elle contenait. T'as chaud, tu mordilles ta lèvre inférieure en attente langoureuse de ses premières actions. Il pivote sur lui-même et lance le premier couteau dans un geste rapide, précis, vif. La lame s'enfonce dans une table de la salle. De tes yeux, t'as suivi sa trajectoire sans arrêter de te mordre la lèvre. Sacha s'exécute à nouveau, il lance un second couteau qui va se poser sur la table voisine, un bruit résonnant lorsque la pointe vise la table. Toi, t'es silencieuse. Parler, ce serait dangereux, extrêmement dangereux. Pas le genre de danger que t'aimes chatouillé. Tu ne sais pas comment il travaille, Sacha, tu ne sais pas où sont ses limites et c'est peut-être dangereux pour ta vie de le déconcentrer. Alors tu te contentes de le regarder faire, le feu dans les yeux, l'envie qu'il se rue vers toi, qu'il s'occupe de ton corps qui l'implore presque d'avoir un peu d'attention. On aurait dit qu'il lit dans tes pensées, parce que l'artiste se déplace vers toi, demeurant à la même distance, mais pivotant son corps, quatre couteaux dans les mains prêts à transpercer le bois qui enlace ton corps. Un à la suite de l'autre, ils viennent se planter et faire le tour de ta peau. Tu les reçois sans cligner des yeux, plantant ton regard dans le sien. T'as pas peur, tu veux qu'il le sache. Tu veux qu'il le sente. Tu veux qu'il découvre ce que, toi, t'as dans le ventre. Tu souris lorsqu'il sort son dernier couteau et qu'il l'envoie dans un mouvement sec se perdre juste au-dessus de ta tête, frôlant la cime de ton crâne. Un centimètre de plus et t'explosais. Un centimètre de plus et il transperçait ton squelette. Celui-là, il t'a un peu fiché la trouille. Tu l'as pas vu venir. Mais t'as pas cligné des yeux, tu l'as laissé faire son spectacle, tu l'as laissé faire sa performance sans le lâcher du regard. Là, t'as qu'une envie, c'est qu'il s'approche de toi et qu'il te détache de ta prison de cuir, qu'il retire les sangles qui te retiennent. Tu veux sentir son odeur, sentir son souffle près de toi alors qu'il défait tes menottes. Il s'approche de toi pour retirer un à un les couteaux de la planche de bois qui craque lorsque le métal s'en éloigne. Il range soigneusement ses précieux outils à leur endroit, bien au chaud au fond de leurs étuis, gardant celui qui trônait à ton crâne comme dernier butin. Il le retire soigneusement, mais le garde dans ses mains. Tu y vois maintenant tout le détail, les fleurs sauvages qui y sont représentés, qui ressemblent à des pivoines, tes fleurs favorites, celles qui avaient inspiré ton surnom. Tes yeux suivent la lame dans ses mouvements qu'il éxhibide devant toi puis il vient le loger devant ta trachée, sur ta gorge, là où ça s'avérait mortel. Sacha te complimente, tu souris alors que son corps est beaucoup trop près du tien, dangereusement près. Mais tu ne dis rien. Tu te contentes de regarder la lame qui touche ta peau. C'est étrange si j'te dis avoir envie de plus ? Finis-tu par dire, remontant tes yeux vers les siens. Tu sais pas trop ce qu'il se passe dans ton corps, tu ne comprends pas les messages qu'il t'envoie. Ton coeur bat rapidement, mais t'as pas peur. Ça te démange, ça te chatouille dans tout ton être. Tu ne veux pas qu'il recule, il te fascine. T'es dérangé, t'es complètement fêlée. Attachée par les sangles, il contrôle ta vie, ton corps, et toi t'aimes ça. T'en demandes encore.

Plus de lames ou plus de son corps, c'est un peu de tout ça que tu parles. C'est stupide, tu le connais à peine, tu l'as vu deux fois, mais tu sens, quand tu poses tes yeux sur lui, quelque chose qui se construit et ça n'a rien à voir avec la confiance professionnelle qui s'installe entre vous. C'est plus fort que ça, c'est un désir poignant qui transperce toute ton âme, qui vient réveiller le feu dans ton bas ventre, qui te donne le tournis tant il est violent. C'est l'envie de sentir sa langue de poser contre ton cou, de caresser ta chair, plutôt que cette lame froide qui parle. Et c'est sans doute mal, sans doute dangereux, ça finira en éclat de verre toute cette histoire à force de mélanger travail et attraction. Mais tu t'en fous. Tu t'en fous parce que si ça ne fonctionne pas, tu trouveras autre chose. T'es brisée, t'es qu'une pauvre artiste brisée depuis que le cirque a emporté avec lui dans sa tombe toute ta carrière. T'es travaillante, faut pas mal interpréter, et jamais tu ne ferais exprès de te planter, t'as aussi un amour propre à entretenir, mais ces histoires de coucheries entre collègues, tu le sais que ça se termine toujours mal. Tu t'attaches pas, seulement à cette roue, les sangles de cuirs comme alliées, les humains, eux, tu les gardes loin. Il faut que ce soit clair, c'est dans ces moments que ça dérape; quand on finit par penser à l'autre plus souvent qu'on le voudrait et pas juste pour le plaisir charnel. Sacha a entendu tes prières silencieuses, il retire la lame de ton cou et tu te sens enfin respirer. Le manque d'oxygène à ton cerveau, ça t'excite, mais ce n’est pas de ça que tu souhaites. Tu souhaites qu'il t'enlève cette envie oppressante de ne faire qu'un. Il finit par sortir sa langue, mais alors que tu implorais qu'il la pose sur ta peau, qu'il te goute juste un peu, il la pose sur le métal du couteau et toi tu le regardes faire en te mordant de plus belle la lèvre. T'en peu plus de ces courroies, elles sont une barrière entre toi et ton désir, mais il les a laissé entre vous par exprès, parce qu'il te contrôle. Il te contrôlera toujours, d'ailleurs, sans lui, t'es rien sur scène, sauf si tu sors le tissu, là t'as pas besoin de personne pour briller. Mais quand il est question de couteaux, il te le faut. Parce qu'une assistante sans lanceur, ce n’est pas très spectaculaire. Tu le fais briller de ton immobilité, il te fait rayonner par le risque. Quand il se coupe, tu retiens ton souffle. Il ne grince pas, il ne fronce pas les sourcils, ça ne lui fait pas mal. Le sang perle sur sa langue, ça ne te rebute pas. C'est con, ça en aurait fait fuir d'autres, mais toi t'es encore là. Il n'y a pas grand-chose qui te repousse. T'as juste pas envie qu'il te dise des mots d'amour, ça, ça aurait le don de te faire déguerpir sans attendre, d'arracher les menottes de cuirs de tes poignets et de prendre tes jambes à ton cou. D'une main agile, l'artiste caresse ta hanche, glisse sur tes vêtements pour rejoindre ta cuisse dénudée par ton short. Son doigté ne cache pas ses sous-entendus et pourtant il s'éloigne de toi, te laissant là, seule sur la roue, avec ton désir grandissant. Tu te dandines, parce que le désir monte, il monte trop, il est fort, il veut exploser, mais Sacha ne te donne pas ce que tu veux. Pas tout de suite, pas maintenant, ça serait trop simple. Et il revient. Il joue au yo-yo avec toi et il se marre le brun, il a du plaisir à le faire. À la même vitesse qu'il sait lancer les couteaux, il plaque son corps contre le tien, il l'ondule. T'aimes ça. La tête appuyée contre la roue, les yeux fermés, tu tentes de répondre à ses mouvements du mieux que tu peux, dans le peu de latitude que ton corps peut lui offrir, corps qui est toujours pris au piège dans cette prison de bois. Il murmure à ton oreille, ta chair se hérisse sur tes bras, sur ton ventre, sur ta poitrine. Tu sens tes mamelons durcir par l'envie entre les piercings qu'ils arborent. Tu sais plus s'il parle des couteaux ou d'autre chose, t'en as rien à faire, un ou l'autre, ça te va, tant qu'il s'occupe de toi. Non, lâches-tu simplement en le regardant défaire le bandana qu'il avait noué précédemment autour de son cou, dévoilant l'encre de sa peau, trait physique que vous partagez tous les deux. Il met le tissu sur tes yeux, tu vois plus rien, t'es à sa merci. Il peut faire ce qu'il veut de toi, t'en sauras jamais rien. Tu sens sa main contre ton menton et rapidement ses lèvres sur les tiennes. Il te contrôle, à nouveau. Mais tu réponds avec fougue, caressant sa langue de la tienne. T'as pas dit ton dernier mot, t'es peut-être attaché à cette roue, t'es peut-être immobile, mais tu ne te laisses pas complètement faire. T'aurais pu enrouler tes jambes autour de sa taille, si elles n'avaient pas été clouées au bois, mais le baiser ne dura pas assez longtemps pour t'en laisser l'occasion. Juste assez pour te titiller. Tu l'entends s'éloigner, mettre de la musique, un piano retentit. Tu ne sais pas où il est, tu ne sais pas ce qu'il va faire, mais tu affiches un sourire séduisant sur tes lèvres pulpeuses. Et maintenant quoi ? Tu lui réponds par une question, inefficacement domptable, et tu tentes de déterminer de quel côté il viendra te prendre d'assaut dans le noir total que créer le bandana sur tes yeux.  

Tu dois te l'avouer, éviter de te voiler la face de cette vérité plus que criante quand on analyse les réactions physiques de ton corps : en ce moment, tu ne penses pas qu'aux couteaux, pas qu'au numéro que vous devez monter. Et ça ne te ressemble pas. Il ne faut pas s'y méprendre, toi, le sexe, t'aimes ça. T'en es même un peu droguée. Mais t'es quand même pas une totale obsédée, t'es capable de faire la part des choses et de savoir reconnaitre les moments opportuns, les signaux. Là, les signaux se troublent dans ta tête. Tu sais plus où donner de la tête. Sacha, il te perturbe. Il créer dans ton bas ventre un raz de marré comme jamais t'en as vécu auparavant. Il t'attire, physiquement, mais il t'intrigue aussi. T'as beau vouloir te concentrer, ton esprit vagabond sur son corps que tu imagines dévêtis, il se laisse tenter parce la valse que vos deux enveloppes corporelles pourraient danser. T'as allumé la première flamme et il t'a enflammé, répondant avec envie à tes sous-entendus. Son corps contre le tien qui ondulait et qui laissait réellement croire que plus que les lames s'en suivraient. Il a bandé tes yeux, t'étais prête à t'offrir à lui, mais rapidement ta fougue a été brisée. Te concentrer, sur le numéro et pas sur ce que vous pourriez faire dans l'intimité. T'es peut-être pas son genre, ou peut-être qu'il veut garder une distance professionnelle entre vous, parce qu'il ne fait pas mélanger le travail avec les relations intimes, tu ne sais pas, en réalité tu t'en fou. Tout ce que tu sais c'est qu'il a refusé tes avances et même si tes yeux sont bandés, même s'il ne voit pas ta réaction faciale, tu fronces légèrement les sourcils, surprise qu'on te refuse ce genre d'avance qui habituellement se terminent union. Mais comme le désir a monté, comme il t'habite à présent, tu ne peux le libérer en claquant des doigts. Même si tu tentes de recentrer ton esprit. Ton corps se tortille tout de même encore, l'envie pressante de recevoir de l'attention encore présente. Sacha gronde, d'un ton sec il t'ordonne de te concentrer sur ton travail. Tu obéis, ton corps se raidit sur place, bien ancré sur la roue. Tu ne veux pas qu'il te perçoive comme ça, tu ne veux pas qu'il pense que t'es pas capable de faire la distinction entre le travail et le plaisir. Tu ne veux pas perdre ton job. D'accord, craches-tu sur le même ton qu'il emploie. Et tu respires. Doucement. Lentement. Tu tentes de contrôler tant l'envie de lui que la rage qu'il créer en toi parce qu'il tente de te contrôler jusqu'à tes émotions, jusqu’à tes ressentiments, tu n’aimes pas ça. Tu te braques. Tu te braques tellement que tu deviens rigide. Tu vois rien, les yeux bandés, tu ne sais pas ce qu'il fait devant toi. La musique est forte, elle ensevelit les gestes de l'homme. T'as conscience de rien, bon exercice pour travailler la confiance, mauvais timing. Mais tu restes là, immobile, comme si t'avais deviné que c'était plus raisonnable pour ta vie. Au même moment, tu sens une brise effleurer ta peau et le bruit d'une dizaine de couteaux qui se plantent dans le bois, épousant les formes de ton corps et t'emprisonnant sur place. Il s'approche à nouveau de toi et te laisse délivrance des lames, délivrance des sangles de cuir à tes chevilles et son corps vient se loger encore une fois près du tien. Il joue avec ta peau, il titille ta chair jusqu'à accéder à ta poitrine, il tient tes mamelons entre ses doigts, les masses, les caresses. T'aimes ça, t'as envie de plus, mais dans ta tête tu ne cesses de te rappeler la coupure sèche et brutale qu'il t'avait imposée plus tôt. Ça ne t'avait pas plut, toi, t'es pas habitué qu'on te refuse des avances. Tu dragues, tu séduis, tu sais comment t'y prendre avec les hommes. On ne te refuse rien. Et ton égo en a pris un coup. Plus de lames, tu veux dire ? Répliques-tu alors qu'il reprend tes paroles. Tu sais ce qu'il veut dire, la main posée sur sa poitrine voluptueuse ne cache pas ses non-dits, mais tu joues la naïve. Ton corps, on le mérite. Ton corps, on ne le refuse pas. Tu veux qu'il le sache. On a terminé la pratique pour aujourd'hui ? Ajoutes-tu. Détache-moi, Sacha. T'empresses-tu de lui demander. Tu veux contrôler, t'as pas l'habitude de te laisser mener ainsi. La colère, la rage, ton caractère qui menace t'exploser, tu sens que ça va mal se terminer. Une grande inspiration, une grande bouffée d'air entre dans tes poumons meurtris par la cigarette. J'ai besoin d'une clope. Détache-moi. S'il ne le fait pas, tu ne t'empêcheras pas de crier pour qu'on vienne à ton secours.

Il n'a rien compris. Ou alors il s’exalte de ton irritation. Tu ne peux pas en être certaine, les yeux bandés. Mais il a lâché sa phrase sans désinvolte, parlant de sa queue qui aurait, en temps normal fait frissonné ton corps. Tu l’avais voulu, t’étais sur le point de l’avoir. Mais pas comme ça. Tu t’étais sentie ordure, déchet, repoussé. Et le rejet, ça te mettait hors de toi. Pourtant il avait eu raison, t’allais pas l’avouer, mais il te protégeait. Parce qu’une seconde de décontraction était nécessaire pour te tuer. Sacha ne voulait pas faire les manchettes du journal local, ni celui d’Australie, pour avoir éventré devant public son assistante risquant son job et sa vie en liberté. Légitime comportement. Puis, à la base, vous étiez là pour bosser, pour vous entraîner, pas pour baiser. Mais tu ne pouvais tout de même accepter le refus. Il rétorque a ta question en sous-entendu. Tu soupires alors qu’il continu ses baises dans ton cou, il sort sa langue et la fait glisser contre tes veines, dépeint tes tatouages de ses lèvres. Tu tournes la tête vers la gauche, l’éloignant de lui le plus possible que l’impossible de la roue te donne. Tu caches qu’au fond, t’es excité par ses baisers par ton expression faciale, mais s’il s’égarait, s’il aventurait une main dans ta culotte il se rendrait compte que malgré ton ton froid et sec, t’as envie de lui. T’as respiration se fait maintenant rapide, saccadée et ton corps devient de plus en plus raide. J’ai dit, détache-moi, répètes-tu en appuyant sur chaque mot une pointe d’agacement dans ton air. Il se moque, il refuse. Au moins, il a rangé ses baisers qui allaient te rendre folle, qui allaient gâcher le contrôle que tu tentes d’instaurer. Il faut qu’il comprenne, Sacha, il faut qu’il comprenne qu’on ne te parle pas comme ça. Tu vois finalement, tes yeux s’habituent à la lumière, bien que tamisée, du cabaret. Ton corps lui, subit encore le choque du bandana qu’il t’a violemment arraché. Ton regard est noir, il le transperce de la colère qui monte en toi. Il sourit d’un rictus qui pourrait faire peur. Quoi, tu vas me tenir en captivité, c’est ce que tu me dis ? il n’allait quand même pas te violer ? C’était ta première pensée, mais aussi fou qu’il te semblait à l’instant alors que tu sentais ses bras s’être posés chaque côté du bois et que t’es à deux pouces de sa respiration, tu ne l’espères pas séreux. Il lève enfin le bras vers les sangles, mais il continue à te titiller. L’homme les caresse, puis descend sur ta peau tachetée  et encrée. Il s’amuse à tirer sur tes vêtements alors que tu fermes les yeux pour contrôler l’envie de lui envoyer un coup de pied à l’endroit qui calmerait ses ardeurs. Tu respires, tu contrôles ta rage. Inspire, expire. Ça ne ferait qu’aggraver ton cas. Tu grouilles sur tes pieds déjà détachés, il le remarque sans doute, mais à ce stade il n’en a rien à faire de toi. C’est même plus drôle, c’est même plus excitant. T’es pas l’objet de ses désirs, t’es juste un défi à ses yeux. T’as osé lui dire non. T’aurais pu être moche qu’il agirait de la sorte avec toi.  J’te le redirai pas une fois de plus, putain, détache-moi, craches-tu avec toute la rage qui t’habite. Il jure, tu ne comprends rien parce que ce n’est pas ta langue, mais à voir son visage ce n’est rien de beau à ton sujet. Et il finit par de libérer.  Lui aussi il bouillonne, les point serrer, t’es même surprise qu’il t’en colle pas une à en lire son expression faciale. Mais il finit par se résonner et il s’éloigne de toi. C’est mieux, parce que t’es encore torturée entre rentrer chez toi ou lui sauter dessus. T’as la sensation de sa langue sur ton corps encore en tête, tu veux plus, toujours plus, incapable d’être raisonnable. Tu touches tes poignets qui, à force de te tortiller sur place, sont rougis par les sangles. Tu les masses en le regardant s’éloigner de toi, ranger ses couteaux soigneusement dans leur pochette. Tu tentes de t’approcher, il sent ta présence et il te grogne dessus. Sacha est hors de lui, tu le vois trembler, mais t’es trop insultée pour être amadouée. Pardon !? lâches-tu quand il te donne congé. Les sourcils froncés, tu le défis de te regarder et de te cracher ces mots dans ton visage. T’as aucun droit de me parler comme ça, continues-tu alors qu’il est toujours dos à toi. T’avances encore, tu le pousse pour qu’il réagisse. Mauvaise idée. Tu le sens. Mais tu restes là, faut-il le rappeler que tu aimes le danger. Tu arques un sourcil, ta chevelure rousse complètement en bataille qui laisse quelques mèches se coller à ton visage. Il n’a pas idée à quel point t’as l’horreur qu’on te repousse. Tes pieds sont plantés dans le sol, tu refuses de bouger même s’il te regarde froidement. Si je me barre, j’reviens plus. Avec toi, c’est blanc ou noir. Le gris, tu ne connais pas.

Combat de coq, orgueils qui prennent le dessus, incapables de se raisonner, de mettre chacun de l'eau dans votre vin. Obsédés par votre envie commune de tout contrôlés, vous aviez perdu la magie de la tension qui s'était installée dans la salle de spectacle. Tension électrisante, air remplit de cette envie charnelle palpable, la pièce se retrouve maintenant plongée dans une friction des peu agréables. Tu n'as plus envie d'être là, d'être attachée, t'as envie de retrouver ta liberté perdue. Ce n'est plus un jeu, plus un fantasme de te faire encercler par les lames, de frôler les tourmentes du risque ou même d'être attachée à sa merci pour assouvir ses désirs de domination. T'es un premier choix, pas un prix de consolation. Ça t'excitait, mais maintenant ça te rebute. Tu ne prends aucun plaisir à le voir s'extasier de tes demandes de libération et quand, enfin, Sacha cède à tes requêtes, c'est la cruauté, le dédain qui s'installe entre vous. Confrontation sur confrontation, vous vous lancez la balle. Tu lèves le ton, il réplique. Dégage qu'il te dit. Tu bouillonnes, tu deviens rouge de rage, on ne te parle pas comme ça. Tu t'approches, tu l'avertis, il ne réagit pas. Tu oses le toucher, le pousser pour attirer ton attention et là, t'as signé ton arrêt de mort. Tu le sais, tu le vois à son regard. Il hurle sur toi, il t'interdit de partir et de le planter. Et sinon, quoi ? C'est dangereux, tu le défis de lui désobéir. Ton visage est froid, sec, dur. La mâchoire serrée, tu tournes ta langue dans ta bouche, expression que l'on recommande pour éviter de dire n'importe quoi. Dans ton cas, c'est pour éviter de le contrarier davantage. Parce que, là, la colère l'habite pour de bon. Il va te frapper, il va te gifler. Il va te faire mal, sa main est dressée fièrement dans les airs, prête à heurter ton visage. Tu fermes les yeux pour encaisser le coup, ce n'est pas la première fois qu'un homme lève la main sur toi. Tu n'as quand même pas dit ton dernier mot, t'es prête à accepter le coup, mais répliquer n'est pas loin dans ton esprit. La gifle, elle ne vient pas. Mais tu sens sa main se poser fermement sur ton épaule et diriger tes pas. Tu te retrouves plaqué entre lui et le bois, son souffle à quelques centimètres de ton visage. Fais-le, si tu me hais à ce point. Fais-le. S'il aurait pu te cracher au visage, il l'aurait fait. Mais l'artiste recule. À nouveau, il t'insulte, t'ordonnes d'arrêter de répliquer. Il est plus calme, malgré la colère qui se lit toujours sur son visage pâle. Blême, c'est comme s'il avait réellement peur de te faire mal, de te blesser ou te faire fuir. Alors, même si en temps normal tu ne le laisserais pas se défiler aussi facilement, tu te la fermes, comme il t'a demandé. C'est réciproque, ajoutes-tu à son aveu. Mais, lui, il ne veut pas dire la même chose que toi. Tu le rends fou, vraiment fou, malade. Il passe ses mains sur son visage, il a l'air perdu. Et ça te fait flipper. Qu'est-ce que tu lui as fait, bon sang ? Tu ne peux pas t'en empêcher, tu ne peux pas fermer ta gueule. Tu avances vers lui, rassurante, plus aucune colère sur ton visage et tu oses le toucher. C'est peut-être mal, il va peut-être te repousser. Tant pis, tu prends le risque. Tes douces mains viennent s'agripper à ses bras dans un geste qui se veut apaisant comme si tu tentes d'absorber tout son malêtre par le toucher de ta peau sur la sienne. Tu le forces à te regarder, montant tes mains vers son visage que tu emprisonnes. Calme-toi Sacha. Respire, doucement, lentement. Tu sens que tu vas le perdre, tu maintiens son regard dans le bleu du tien. Et il finit par te parler. Se chamailler, tu ne veux pas toi non plus. Tu souris, au coin de tes lèves rougies, tes joues deviennent roses, mais tes tâches de rousseurs le dissimulent. C'est bien le seul avantage qu'elles ont. Tu comprends alors que l'envie, tant pour lui que pour toi, est beaucoup trop forte. C'est un besoin, une nécessité de retrouver la passion du début de l'entraînnement. C'est pour ça que tu l'embrasses, vos lèvres s'unissant finalement avec désir, fougue, tes mains migrant de son visage à ses cheveux, ton corps se pressant contre le sien avec envie. Ta respiration accélère, ton pouls aussi, tu deviens fiévreuse de son corps et ton esprit s'embourbe d'images qui te font frémir.